el poeta dos

pepe es un animal
pepe lleva una navaja con la que se corta la mano
pepe es la ciudad
pepe suele recorrer los mismos lugares a las mismas horas.
como cuando los animales del zoo hacen un hueco por donde caminan.
a los animales les tranquiliza hacer siempre ese mismo recorrido circular cada día, cada hora.
pepe es un animal
suda mucho
me gustaría que pepe rugiera como un león. como cuando se suben a una piedra y rugen.
porque los leones no tienen nada de reyes. suelen ser bastante bastardos.
pero claro, yo sólo he visto leones entre rejas y entre canales de televisión. y eso es mentira.
pepe no tiene ninguna posibilidad de convertirse en dios.

pepe es.

el poeta uno

tres empieza a ser una repetición.
me imagino un lugar donde las personas no tienen que hablar.
donde no tienen que hacer literatura.
donde todo es físico y sensual.
donde se suda.
donde lo íntimo aparece como público.
¿lo íntimo cuando se hace público, mantiene alguna de sus características primeras?
me imagino a una chica estirada en una cama. en la cama aparecen sus sueños. los sueños son una forma de repetición. los sueños son inefables. por eso son carne de cañón.
me imagino un lugar repleto de escaleras que no llevan a ningún lado. o si se quiere, te devuelven al lugar del que viniste. las escaleras son una forma de retición.
deberíamos hacer una escalera en todo aquello que hacemos.
una escalera en una conversación.
una escalera en una caña.
una escalera en un olor.
una escalera en un amor.
lulú tiene un tutú desde el que mira al mundo.
lulú se pinta mucho los labios. de azul. de verde. de lila. con unas alas de libélula.
lulú tiene acento. un acento en forma de escalera.
lulú tiene posibilidades de convertirse en diosa.
lulú produce muchas envidias.

lulú no es.

el poeta mosca

el poeta mosca tiene memoria
la memoria es una extraña forma de repetición
pepe-lulú-coco son sus aprendices
pepe tiene un bastón de madera, como aquellos que coges cuando caminas por el campo, como si no quisiéses coger nada, como quien camina sin ganas, el que come sin apetito, el que hace las cosas sin hacerlas.
lulú tiene un tutú. de los tres ella es la más misteriosa. no es una repetición exacta. tiene acento. por eso el tutú, que enseña y esconde, se repite pero poco, como los inteligentes. como las mujeres.
coco es más sofisticado, él tiene un libro que tiene todas las páginas iguales. todas páginas repetidas en un interminable devenir.
entre ellos tres se entrelazan hilos y aceites, manchándose.
son tres. el tres empieza a ser una repetición.

los tres aprendices tienen posibilidades de convertirse en dioses, pero sólo uno de ellos lo conseguirá.

el poeta universal

los poetas universales tienen posibilidades de convertirse en dioses.
las mariposas mañaneras tienen esa capacidad extraña de autosugestión, consistente en una especie de masturbación airosa, o aletera. (de alas).
yo acostumbro a desayunar una mariposa mañanera, por si las moscas.
las mariposas mañaneras tienen muchas posibilidades de convertirse en diosas del amor.
la mañana en el cielo de madrid es espesa, oblicua y circunspecta, como las esdrújulas.
me acuerdo de las mañanas de frío de antes. me horroriza pensar en negro, que es como pensar en el bien sin el mal, o en la vida sin llorar por la muerte.
los sueños son la preparación del dolor futuro. estoy empezando a pensar en la vida.
los sueños tienen posibilidades de convertirte en dios.

el poeta nihilista

hijo, ya sabes que soy un poeta nihilista y todo esto me hace llorar desconsoladamente produciéndote un trauma existencial de la leche.

hijo, tómate la leche.

hijo, tengo mucho miedo, y ya sabes que el miedo es el factor más importante de depresión en la sociedad contemporánea.

hijo, tengo miedo que los demás no tengan miedo en absoluto. ¿hijo porqué pones esa cara de asco?

hijo, ¿no te habrá sentado mal la leche no?

¿ni siquiera bernard fleishmannn tiene miedo o que?

hijo, ¿sabes quién es bernard fleishmannn?

hijo, tengo un miedo de la leche a que no sepas nada de la vida eh!

los poetas llorones no tienen ningún tipo de posibilidad de ser dioses. les recome el orgullo.

el poeta futurista

hijo, ya sabes que soy un poeta futurista y que todo eso no tiene futuro.

hay días en que te levantas en forma, con ganas de ser un encorbatado nato, y te acuestas siendo un perdedor.

la ciudad, latente, te come.
y te gusta.

los perdedores están muy cerca de convertirse en dioses.

el poeta simbolista

hijo, ya sabes que soy un poeta simbolista y que todo eso me la trae floja.

incluso hay momentos en que todo me parece que empieza. o que acaba.
depende de si entro por delante o por detrás.

un poeta simbolista tiene posibilidades de ser dios.

el cielo de madrid

K