20060823

els fils de la memòria

veiem en una de les cantonades que apareix la mateixa noia d'ahir, la que vèiem entrar explicant el seu somni. veiem com realment du un fil que va deixant anar mentres camina. hi ha un home (no l'havíem vist abans) que s'ha passat uns minuts dins d'una pel.licula on apareix clavant uns símbols que solament ell entén (hi ha algú entre nosaltres que té un escalfred: hi ha un no se qué en l'últim símbol clavat al terra que li remou l'estomac. no entén què és però sap que el cap no sap entendre el que el cor, o l'ànima, o l'instint, sí que entén). mentre l'home clava (ara, de cop, ja és aquí i no a la intangible representació del film) sóna una música banal, gairebé massa banal. però dins la banalitat trobem certa importància. ell balla mentre clava. i parla.
la noia és ara quan apareix. camina mentre el fil va marcant el camí que va dibuixant amb la seva forma de vida. la seva forma de vida es va enganxant en els símbols de l'home que parla i clava i no coneixem. en uns instants l'espai esdevé un laberint de vida.
ja tot es tanca. l'home del barri gòtic apareix baixant d'una de les potes d'una escala de doble fulla. quan arriba al terra gira 180 graus l'escala i torna a pujar a un dels costats, avançant. ho fa d'una manera del.licada i coreogràfica. passa per entre els fils sense mai tocar-los. com si volés per sobre d'una vida sencera.
tots volem, però ells encara no parlen.

20060822

el fil i l'escala de dues fulles

un a noia tremola i somia sobre un llit que es mou. té rodes grans i lluents. la noia que tremola i somia té una flor rosa que dóna llum i ilumina la sala que era fosca segons abans que aparegués el llit que té rodes grans i lluents amb la noia que tremola i somia.
a la sala descobrim per la llum tremolosa i rosa un home que construeix algún artefacte realment complicat. es tracta d'un artefacte que, dóna la terrible impressió, no acabarà mai. un mur. més que un artefacte és un mur fet de trossos de memòria. de fet, poc a poc ens adonem (la pupil.la s'acostuma a la llum rosa tremolosa) que es tracta de tota la seva vida feta retalls de records i que l'home que està de genolls davant de tot l'escampall de troçets es disposa a reconstruir el mur de la memòria de tota la seva vida. ens adonem que l'home, amb les esquerdes a la pell que assenyalen als que són vells i amb poca vida per davant, no és que li quedi una mica de vida per endavant, és que està a punt de morir.
la noia explica el somni que està tenint. el somni parla d'un noi que va trobar un dia mentre passejava pel barri gòtic de barcelona. ella anava deixant anar un fil que, enganxat a algún llunyà fanal de la barceloneta, indicava el camí que anava dibuixant amb les seves formes de viure. ell, duia una escala de dos fulles a la que pujava i baixava per l'altra banda una vegada i un altre, avançant així sense gairebé tocar el terra gris i humit del barri que els uniria per sempre.

20060818

las sombras me recuerdan a tí

la mañana tocará mis ojos y sonreiré,
las olas en contrapeso se empujarán por tí.
dan un paseo por la orilla.
las sonrisas se despliegan en un plano de sal,
y se enzarzan entre los dientes, en las encías.
los ojos te brillan de pura luz.
miro a otro lado.

los segundos engordan cada día,
de arena, polvo, colillas.
el viento me empujará y sonreiré.

las huellas de tus pasos se van en silencio,
las sombras me recuerdan a ti.

el reflejo

el teatro me aburre. qué le pasará al teatro?
qué le pasará a los actores que están muertos? se empeñan en hacer caminar algo que no tiene pies. grandes gritos, imágenes presumiblemente potentes, enfurecidas caras (si es que hay furia en ese griterío y pedantería) sudan e impostan un guión, un polvo de maquillaje, un foco colocado en el suelo...
el teatro no se debería hacer en el teatro. debería ser como en un palacio vienés, o en el palau de la generalitat, o en un bar de chamberí...o en el salón de tu casa...o en un teatro en negativo.
y no debería de tener texto y sólo olor y ruido. y después tener texto y que sea un susurro. que aparecieran chicas estiradas en camas con una flor en el sexo. un hombre construyendo un muro durante días, meses y que fuese el construir lo único verdadero e inútil.
un gesto y una presencia que no intente ser sino reflejar.

20060817

matta-clark versus picasso

resulta extraña la lucha de los dos en la capital.
picasso con su sonrisa, su mirada de niño listo y su camisa a rayas contra el torso desnudo, delgado y sudoroso de matta-clark. ambos, en parte, en el reina sofía (un aplauso ya! a quien hace los ciclos audiovisuales).
creo que matta clark con su sierra eléctrica le está haciendo polvo al malagueño.

vendrá más sobre matta-clark. sólo anotar la repetición de la splitting house por vik muniz en 1999. quizás haya más lucha entre las repeticiones que entre los dos artistas.
o quizás la lucha está entre las dos partes izquierdas de las casas y las dos partes derechas. o incluso de la chimenea que se erige solitaria, sin doble en el que proyectarse.

20060816

y nos reuníamos todos

y nos reuníamos todos en un mar de sonrisas y de dientes amarillos.
¡colgad las toallas a la entrada!
entonces todos llorábamos de risa y de amor por el instante, que se iba.
y decíamos poesía.
y recitábamos basura.
para alejar las rutas y acercar lo lejano.
y nos reuníamos todos al atardecer
cuando el cielo se templa y se escucha el trinar
de adiós de las alas.
¡servid a los sedientos!
y nos reíamos agudo chirriando en los rincones,
con barbas de polvo,
y jugábamos a los ritos
de morir y de vivir.

las barbas de polvo

cambié mis rutas para verte.
y soñé con un mareo de rombos, de prismas y de grutas.
en el sueño había un ciego y un hombre sin cara y un bobo que reía con toda la cara roja. sin dientes.
los dientes escribían un camino.
cambié mis rutas para verte.
resulta extraño cuando no hay nada en el camino, cuando no hay señales, ni edificios ni aceras, ni siquiera piso.
cuando la nada se apodera de todo el espacio y se convierte en el camino mismo, y las rutas, los destinos, desaparecen.
y en dónde la rendición es la única salida, o tal vez la única entrada.

rendición lusa

los regresos son melancólicos por definición. por lo que dejan atrás.
y también por el enfrentarse al peligroso camino de regreso.
en el camino de regreso es donde siempre pasan las cosas más interesantes. donde aparecen los conflictos, los errores y los tropiezos. por el cansancio digo. y por el volver a ver lo que viste.
por la repetición que no lo es.
ésta vez el camino de regreso me deparó contínuos viajes de un alojamiento a otro, como quien no tiene casa para dormir, ni sombra. y también me deparó el encuentro con dos amigos que me los encontré al salir del primer albergue y ninguno de los tres nos lo creeíamos hasta que vimos a un hombre sin cara que nos devolvió al mundo de lo visible y lo peligroso. y después los mojitos y la salsa con varias chicas que una de ellas se parecía a maría del monte, sobretodo por el deje. y el puente de brooklyn luso. y el perderse por la alfama como si fuera un zoco marroquí pero vacío y dibujar y dibujar hasta ver que no hay que seguir dibujando porque es inútil y no sirve de nada intentar coger la vida. y sentir que no hay nada que te pare o bien que todo te para y lo pasas mal pero que precisamente es ese pasarlo mal y ese camino del error la única forma de sentirse grande y conectado con las cosas.
y esa rendición, estimat aitor, esa rendición que todo lo puede y todo lo aclara.