mujeres que no conocemos

lulú es una de esas mujeres que no conoceremos.

mar marbre

destruyo mapas a mi paso,
desvío las rutas para verte
las líneas discontínuas que llevan al tesoro se inflaman. tienen el tobillo roto.
la x se hace un mar de IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
y el límite se ablanda.

el escenario como un mapa.

lulú camina sobre un muro.
pepe construye la línea discontínua.
coco distribuye los puntos y los une en un camino infinito.

¿cuáles son las líneas que dibujamos con nuestra memoria?
quiero un gps estropeado.

tardor tard

lu: me acuerdo de lo bonitos que son sus ojos. son verdes gato. ansiosos de mirar.
recuerdo un día en que me miró a lo lejos en una de las salidas que haciamos al campo y vi una de esas miradas de amor absoluto. de amor real. de poder haberse avalanzado sobre mí y haberme comido a besos. yo estoy acostumbrada a que me miren con cierto deseo pero aquello no tenía deseo, no tenía ni siquiera objetivo. uno ama perdidamente cuando ya no espera nada y él no esperaba absolutamente nada. sólo dejaba que me moviera, que avanzase por aquel camino de otoño. creo que fué justamente en ese momento cuando dejé de interesarme por él. es como una lucha que ya no hace falta tener. como saciarse.
pe: tan solo quería estar ontigo. vivir contigo, formar una familia contigo. ¿tanto te costaba?
lu: sí. me costaba tanto que era insoportable. no podía seguir con aquella estupidez.
pe: tu llamas estupidez al amor.
lu: llamo estupidez a su amor. el amor ajeno siempre es estúpido.
pe: recordar a las personas en una forma de amor. quizás tú le quieres más de lo que tú misma te crees. se trata del amor del que ya ha perdido. del amor tardío.

ara que ja no ets amor ets més que mai.........>>>>>>>>>>

escenario

el cauto se forra de barro la cara. ya es incauto.
el camino que lleva de un lugar a otro se forra de plástico.
es pvc.
lulú camina, pepe pone piedra sobre piedra y coco clava los recuerdos en l madera.

el escenario como un mapa. decoración y delito.

fox trot

la cabeza envuelta en yeso.
quince moldes de cabezas deshaciéndose colgadas en el fondo.
las sombras bailan un fox trot.

la no memoria

bueno, quizás tan sólo se trata de hacer lo de you and me and everyone we know pero con la memoria y la repetición.

1. repetimos para memoriazar la lección.

2. cualquier repetición tiene memoria. clap clap clap clap clap

3. repetimos contínuamente hechos. la rutina.

4. recordamos contínuamente hechos. la experiencia.

1. coco es la memoria lineal. el hilo.

2. pepe es la memoria repetida. la escalera, el muro.

3. lulú es la no memoria.

los tres tienen posibilidades de convertirse en dios.

polvo de maquillaje

coco: ¿Porqué te maquillas tanto luly? ¿No ves que te queda feo? ¿que no pareces una señorita?
lulú: Me gusta maquillarme mal a posta. Demasiado lápiz de ojos, el contorno de los labios desdibujados, tres capas de colorete. Me gusta ver en la cara de los chicos de las discotecas esa cara de asco...pero no, no es asco, es como pena...piensan: Qué pena. qué chica tan mona y qué mal pintada va. Parece una puta. Me gusta parecerme a una puta. ¿sabes, lo jodido de ser puta es que lo eres, es que no lo puedes esconder. Hay cosas que no se pueden esconder.
coco: No hables tan mal luly, sabes que no puedo soportarlo. Lo que a tí te pasa es que te crees que te puedes esconder y no es cierto. La cosas que se aparentan al final acaban convirtiéndose en naturales.
lulú: Me encanta maquillarme, sentir como el polvo me cubre. Como si de repente hubiesen pasado miles de años en un instante y el paso del tiempo te hubiese cubierto de polvo. En realidad maquillarse es un acto temporal. O bien te pones o te quitas tiempo, te pones o te quites años.
coco: Tú estás más guapa sin maquillaje.
lulú: La belleza es una mierda.
coco: Eso es una gilipollez.
lulú: No hables mal coco, sabes que me pone de los nervios.

la leche estaba podrida

ayer leí que our dear bob tiene una pieza donde aparece una mujer y su hijo. la mujer vierte leche en un vaso. se lo da al niño. acuchilla al niño y limpia el cuhillo.
lulú dice que ella ha tenido un sueño donde pasaba lo mismo.
la cuestión es si lulú en el sueño era la madre o el niño.
ella no lo recuerda. sólo recuerda que la leche estaba podrida.

objetos

objetos que se pueden encontrar en el escenario cuando acaba todo:
una cama llena de hilos, un corazón de fibra de vidrio, un tren de juguete, una careta que es una casa, muchas copas de gin-tonic, miles de fotos polaroid pegadas sobre trozos de madera que están clavadas sobre el suelo, una escalera más grande de lo normal, una cuerda, un hilo.
y un muro.

el conejo muerto

pepe:
es extraño pensar en el trabajo. el trabajo para vosotros es algo que es malo, que os duele y del que siempre os estais quejando. es una excusa contínua de queja, como si siempre necesitáseis algo contra quien pegaros, un sparring mudo y ciego. siempre recibe golpes y nunca se queja. el trabajo para vosotros es algo repetitivo, grisáceo, que teneis que hacer para ganar dinero. yo en cambio, no gano dinero con mi trabajo. mi trabajo no me da para vivir. mi trabajo os parecerá a muchos de vosotros estúpido. mi trabajo es un casi trabajo. es casi nada. pero a pesar de todo eso yo me lo tomo en serio. me tomo muy en serio la construcción de este muro. es lo más importante que tengo entre manos.
cada día me levanto y con legañas en los ojos miro como la luz de la madrugada (me levanto con el sol) se refleja en las piedras, como el rocío se seca a medida que el calor llega o como se hiela con la bajada de temperatura del amanecer. es lo que pienso cuando duermo, cuando sueño siempre aparece mi muro. cuando despierto cuando como y cuando me acuesto. el muro es mi vida, el muro soy yo.
hubo una ocasión que cuando estaba repasando una hilada que había acabado me percaté que en uno de los huecos no había una piedra sino un conejo. me quedé perplejo. el conejo estaba aprisionado contra las demás piedras. estaba tan compactado entre el resto de aparejo que su cuerpo formaba un rectángulo perfecto, era literalmente un ladrillo de conejo.
seguramente lo cogí sin darme cuenta y lo coloqué. el conejo estaba muerto.

es cuando corro

lulú:
es cuando corro que dejo atrás las cosas.
es cuando corro que las lágrimas se secan rápido y es como si no tuviera lágrimas.
es cuando corro que el paisaje se precipita.
es cuando corro que los pensamientos se centran en correr y no pienso en nada más.
es cuando corro que los pies están a punto de explotar y me siento coja y no puedo soportarlo.
es cuando corro que siento las piernas paralizadas por un bloque de hormigón

ritmo.

se ve la oscuridad.
ritmo. lento.
veo un hombre que construye un muro. lento. el ritmo sube.
el hombre construye el muro a una velocidad que no es normal. hay algo extraño en la mirada del hombre. el ritmo sube.
el ritmo satura el espacio.
se ve la oscuridad.
pasan los días para lulú.
lulú sueña.
lulú cuenta su sueño.
lulú coge el tren.
lulú ve su futuro.
lulú busca casa.
lulú alquila habitación.
lulú busca novio.
lulú sale corriendo mientras llora.
lulú llega al jardín simétrico.
lulú ve a pepe.
lulú vive en el muro.

hay

lulú:
hay entradas de cine que te hacen poner la mano en la bragueta.
hay botellas de vino que te hacen vomitar.
hay perfumes que te hacen recorrer calles y calles hasta que en una esquina te clavan una navaja para robarte el bolso. en el bolso sólo llevas un libro donde en la pág. 23 se ve a brancusi pasear.
hay recortes de periódico que yacen dormidos entre miles de recortes de periódicos dentro de gabinetes de abogados mal pagados.
hay cantantes que desafinan.
hay bolsas de basura que huelen a mierda que te hacen deborar una bolsa de patatas.
hay paseos por madrid que te hacen ver los rincones de polvo que tanto abundan en la ciudad.
hay recuerdos que te hacen llorar.
hay consultas de médico que te adormilan como si vivieras en una realidad ilusoria y cuando sales de ellas te da todo igual y piensas que las farolas están a punto de avalanzarse sobre tí y tu no giras la mirada.
hay cruces en la calle que te desnudan y te sientes que quieres irte a casa a taparte con la manta que compraste en aquel supermercado de las afueras de florencia.
hay rayos de luz que caen en el sitio equivocado.
hay gintonics que son fluorescentes en las discotecas.
hay caminos de regreso a casa en bicicleta que te hacen ver la ciudad borrosa y que te dan frío.

muro

pepe: muro de los cojones.
maldito muro de mierda. un día voy a coger tus piedras una a una y las voy a asesinar. voy a partirlas con un hacha y de ellas saldrá tu alma y ya no tendrás con qué mantenerte en pie. eso si tienes algo dentro de esa carcasa de piedra asquerosa porque es que ni el color es bonito cabrón. hay muros bonitos, de mármol, de ladrillo, pero tú, de vulgar piedra color mierda. la muerte del muro se acerca maldito paredón. ojalá te derrumbes.
me das pena. eres sólo un fin, un casi. sólo cierras, tapas. no hay nada detrás tuyo. sólo tapas la nada.
que osadía, que soberbia, que grandeza ni que ostias. tu altura me da risa. hay montañas mucho más altas y mucho más fuertes que tú y con la mitad de la altivez que tú gastas. cómo me gustaría derribarte uno de estos días para siempre. ¿que no ves que puedo contigo? ¿que no entiendes que yo te he hecho? maldito trozo de muro, ¿que no ves que todo lo que eres lo eres por mí? ¿que tú eres yo?

la mirada ciega

coco: a menudo me pregunto lulyboom porqué me miras de esa manera. siempre se produce la misma situación: yo entro en casa, cierro la puerta, me acerco a la salita y tú estas allí tirada, en el sofá de abuela que cojimos un día de la calle. estás allí medio echada, pequeña, con la manta arremolinada en torno a tus piernas con tanta fuerza que se te deben estar duermiendo. no hay música, la tele está apagada. ni siquiera tienes un libro o unos pasatiempos para precisamente eso: pasar el tiempo. No. tú simplemente está allí, como translúcida por la luz de la calle que entra (por supuesto tampoco la luz está abierta- de hecho, tu ojos se entrecierran al abrir yo la luz del pasillo-). Y entonces es cuando giras tu cuello blanco y me miras. Me miras como si yo fuese la última persona que esperases que apareciera por la puerta. como si ni siquiera me tratase de alguien a quien conoces o incluso a algo que conoces o que tomas por familiar. Tu mirada se asemeja a lo que no se reconoce, al miedo a algo desconocido y abstracto. algo incontrolado. la mirada de alguien que ve el vacío. Del mismo modo que tu mirada me parece todo eso me parece lo contrario. La mirada de alguien que no recuerda, que no reacciona, que no ve. La mirada ciega del que no está en la misma realidad que el otro.

islas

cco: hoy voy a arrancarme la piel de los dedos. voy a morderme los dedos hasta que no tenga, hasta que no pueda tocar, hasta que sólo deje un hilo de sangre a mi paso por la ciudad de polvo.
lulú: , por eso, ya no pude avanzar más. me quedé trabada en un espacio de luz y dolor. la barandilla debía tener unos 70 centímetro, más baja de lo habitual y no me costó pasar por encima de ella. me tiré.
coco: la sangre dibujará la línea de mi vida, la escritura de mi forma de vida. los lugares a los que suelo ir cada noche. las rutas que me hacen de guía. los rincones de polvo que me guarecen los días de lluvia. aquellos lugares qeu son solo míos ya no serán míos y serán del hilo de sangre que de mis dedos emanará.
lulú: hubo un espacio largo y lento. lleno de luz donde el viento me cerró los ojos pero que yo seguía viendo. en un momento larguísimo se llenó mi mirada de polvo, de dolor, de bocadillos llenos de lágrimas, de bofetadas en la cara que dejan un rastro de rojo en el tiempo y todo el grito de mi alma engrandecido por la gravedad de la caída. sentí el frío del sena en toda mi piel. mis pechos se encogieron y mis muslos se contrayeron. ya no sentí dolor.
coco: el rincón será una escultura de sangre. un triángulo de glóbulos rojos que crecerá y crecerá siempre en la misma dirección haciendo cada vez el triángulo más grande y llenará de islas la esplanada de hormigón. las personas serán islas incomunicadas.

los reflejos del mundo

coco: lulú ¿porqué llegaste tarde anoche? ¿qué estuviste haciendo? ¿no te emborracharías de nuevo? ¿no te acostarías con uno de esos guarros? ¿no dormirías en una de sus mugrientas casas? ¿no olerías sus asquerosas sábanas como si fueran las tuyas? ¿no te revolcarías por la acera pensando que estás en el sena enviando todos tus recuerdos a la mierda? ¿verdad lulú?

lulú: no coco. no hice nada de eso que tú dices.

coco: y entonces ¿qué hiciste para llegar tan tarde?

lulú: estuve viendo los reflejos del mundo en las ventanas del metro.

recuerda

en el principio es el sueño de lulú.
en realidad se trata de lulú que va en busca de un sueño.
pepe recuerda a lulú.
y el sueño que se repite.
coco recuerda a lulú.
y el viaje de lulú en tren y un hombre con barba que le predice el futuro. el futuro se funde con la memoria de cuando lulú se tiró al sena para enviar todos los problemas a la mierda.
y lulú que se pone una casa en la cabeza y conoce a coco, que le da entre pena y morbo.
lulú recuerda a coco.
y a lulú le pegan y corre y corre hasta que llega al jardín simétrico donde está pepe.
pepe recuerda a coco.
y pepe le explica a lulú que está construyendo una maqueta de dios.
pepe recuerda a lulú.

pepe y lulú colocando piedra sobre piedra

pepe: y qué es lo que hacemo ahora lu?
lulu: no sé pepe. no sé muy bien, la verdad. hemos llegado hasta aquí, yo he viajado en tren, he cambiado de casa, he conocido a hombres, demasiados. un día corrí no sé aún muy bien porqué y me metí en este jardín simétrico. te encontré aquí, agachado, colocando piedra sobre piedra.
pepe: yo te ví venir a lo lejos y me dije: esta chica trae un problema consigo.
lulú: ¿cómo recuerdas tú a las personas pepe? No te sucede que cuando piensas en alguien, o cuando sueñas con alguien, le piensas haciendo algo. O no se trata tanto de que esté haciendo algo sino que ese algo cuadra con la persona, que conecta totalmente con lo que hace y es. el recuerdo a menudo es más sabio que el pensamiento. te ordena y te dice cómo son las personas.
pepe: ¿cómo aparezco yo en tus sueños?
lulú: colocando piedra sobre piedra.
pepe: estas piedras...estoy harto de ellas. pero no puedo dejarlas a las muy cabronas.
lulú: es raro porque siempre te quejas de ellas y en cambio no lo dejas nunca.
pepe: se trata de una acción casi animal. me relaja. cuando coloco la piedra y el mortero todo lo demás se desvanece. soy como una especie de máquina que no piensa, que no vive, sólo trabaja. y lo curioso es que eso me gusta. eso es lo que me llena de vida. creo que si no hubiese sido por esa alienación a la que me somete el muro no hubiera podido sobrevivir este último año.
lulú: ¿como vives? quiero decir,...¿de qué comes?
pepe: la gente me da limosna. sobretodo coco. coco me trae todos los meses una compra entera que guardo en mi neverita. hay meses que trae tanta comida que no me cabe y tengo que comerme todo lo que no cabe en la neverita en sólo tres o cuatro días.
lulú: ¿porqué hace eso coco? desde hace cuánto hace que te trae comida?
coco: no sé. un día durmió aquí conmigo, en la ladera, bajo los cartones. no sé qué le pasaba pero desde luego estaba muy triste. tenía un navajado en el costado. yo no pregunté porque uno nunca sabe qué le pasa a la gente y a menudo es peligrosa cuiando se les pregunta. yo en general no pregunto, me limito a escuchar. soy una oreja. una oreja enorme que coloca piedra sobre piedra.

la lulú de coco.

coco: lulú tendrá metro sesenta. es pequeñita. pero no da sensación de baja. más bien de delgada. es muy delgada. viste habitualmente de negro. ojos negros. lleva un corte de pelo a la moda, corte francés. habla como pausada pero yo no diría que es lenta. tiene los ojos muy grandes que le hacen la cara como ingrávida, como si no tuviese nada detrás de esos ojos enormes. es como desvalida, como si quisieras abrazarla pero después no, después da una sensación de frialdad que da un poco de miedo. es arisca. no habla mucho pero cuando tiene el día contento no para de hablar y parece otra persona. en ocasiones me ha estado hablando durante media hora sin parar, casi sin coger aliento, parecía que se iba a ahogar y que la fuerza y la ilusión la iban a dejar sin fuerzas. a lo mejor lo hacía porque después se podía pasar semanas sin dirigirte más de dos o tres palabras. es curioso pero a veces compartes casa con personas a las que no hablas. o al menos les hablas mucho menos que a tu compañero de trabajo, o incluso al portero. nuestro portero es muy pesado y cada tarde te engancha y te explica todo lo que no ha podido hablar en toda la tarde. porque hay personas que no pueden estar sin hablar mucho tiempo, como si necesitasen sacar sonido. como si hubiese una necesidad de llenar el silencio. a lulú eso no le importaba. podía estar a tu lado y no hablar en horas. al principio me incomodaba un poco pero después me acostumbré. imagino que era una manera de enfrentarse al miedo. yo creo que lulú tenía miedo al mundo. un miedo sutil pero miedo al fin y al cabo. como si le hubiese pasado algo muy fuerte cuando pequeña. algo con su padre o alguna mala experiencia con un novio o algo de ese tipo. yo creo que me empezó a gustar una noche que llegué a casa tarde, borracho, y ella estaba en la cocina mirando al vacío, con un vaso de leche entre las dos manos y una marca en los labios como si acabase de bebérselo. no se movió ni me miró cuando llegué. sólo llevaba puesta encima una bata. se lo noté porque se le veían un poco las tetas. estaba descalza aunque hacía frío. le pregunté si estaba bien. no me respondió. encendí un cigarro y me senté a su lado. me lo fumé mientras miraba el vaso de leche vacío entre sus manos. tenía unas manos largas y blancas con las uñas pintadas de rojo. odio la leche sola. no puedo ni olerla pero aquella noche no me importó el olor, incluso me gustó al haberse mezclado un poco con el olor de lulú. me acabé el cigarro y me fuí a dormir. no nos dimos las buenas noches.