aspe

geografía

la infelicidad no es geográfica.

desaparecido

ya no respondo a las llamadas.
hay una bailarina vomitando delante de mi frente.

las fuerzas, como las musas, se desvanecieron.
corren juntas hacia otro.
fonollosa, ayer me decía que el mal propio es el bien de otro.
así que correrán con brío hacia ese otro.

madrid ha desaparecido.

Narrativo

La vida de los otros me ha recordado a ese cine clásico y sin pretensiones visuales. la narración como género. tanto es así que nada más volver a casa me puse a leer a pushkin y ese cuento delicioso y raro que es "El negro de Pedro el Grande". Y después me han entrado ganas de otro Steinbeck y de volver a ver El Gatopardo, aunque este no estaría en la lista.




Me imagino que en un momento dado volveré a Tarkovski, a Roger Bernat i a Bob. Cada uno, con el tiempo, vuelve a su lugar.




creo que ya he vuelto.

medio

genialidad es trabajar
trabajar es aprender
aprender es practicar
practicar es repetir
repetir es experiencia
experiencia es crisis
crisis es prueba y fortalecimiento
fortalecimiento es libertad
libertad es crear de la nada
crear de la nada es transformar
transformar es camino y meta, a la vez.

oído una tarde en que me sentí medio bien medio mal.

volver al parque

el símbolo. el ritual. el loco.

un loco se clava la mano en la tapa de un piano mientras otro loco, detrás, recita una lección de física.

el símbolo, el ritual, el pop.

andy warhol se levanta y le dice a su compañero: "vamos a hacer un poco de arte"

hay un ritmoso que al son de boys don't cry de los cure chuta un balón contra uno de los laterales del hangar. con cada chute pide un deseo.

empieza la función y hay un vaso lleno de agua en el borde de una mesa. tiene la mitad de la base fuera. la chica lo mira espantada. acaba la función y el vaso sigue allí.

hunton camina y dice que eso es un modo de arte. ¿y la representación? digo yo.

el padre de sobert smithson tiene un museo de objetos encontrados en el sótano.

y en blow up el fotógrafo tiene que volver al parque (a lo real, a lo que se toca) para ver si lo que ha visto (esa cosa mentale insoportable) no le engaña.

claro.

fox trot

la cabeza envuelta en yeso.
quince moldes de cabezas deshaciéndose colgadas en el fondo.
las sombras bailan un fox trot.

la no memoria

bueno, quizás tan sólo se trata de hacer lo de you and me and everyone we know pero con la memoria y la repetición.

1. repetimos para memoriazar la lección.

2. cualquier repetición tiene memoria. clap clap clap clap clap

3. repetimos contínuamente hechos. la rutina.

4. recordamos contínuamente hechos. la experiencia.

1. coco es la memoria lineal. el hilo.

2. pepe es la memoria repetida. la escalera, el muro.

3. lulú es la no memoria.

los tres tienen posibilidades de convertirse en dios.

la pols calenta

i respiraré per les ranures del ventilador, i la pols calenta s'em tirarà a sobre, i la olor a chip romandrà a la pell. vomitaré sobre les meves cames que seràn de noia i m'excitaràn. estalviaré uns cèntims al supermercat per donar-li al pobre de la cantonada que em tocarà les cames. miraré a les persones a través d'un mirall i totes semblaràn envellir per moments, i engrandir. el mirall em marejarà i la pols calenta se'm ficarà dins, als pulmons.
hi ha una noia que mou estranyament la boca, com una vella. com si la baba li pesés i no sapigués què fer amb ella. la baba se li ha fet pols calenta. pel seu costat apareix un nen que du una corda amb el cap d'un altre nen lligat. el va rossegant per la calçada i somriu. vesteix de blau i porta una corbata de color lila. té un ull vermell.
diu: bon dia, senyor. em dic ian.
bon dia -li responc-
-té unes boniques cames de noia-.

polvo de maquillaje

coco: ¿Porqué te maquillas tanto luly? ¿No ves que te queda feo? ¿que no pareces una señorita?
lulú: Me gusta maquillarme mal a posta. Demasiado lápiz de ojos, el contorno de los labios desdibujados, tres capas de colorete. Me gusta ver en la cara de los chicos de las discotecas esa cara de asco...pero no, no es asco, es como pena...piensan: Qué pena. qué chica tan mona y qué mal pintada va. Parece una puta. Me gusta parecerme a una puta. ¿sabes, lo jodido de ser puta es que lo eres, es que no lo puedes esconder. Hay cosas que no se pueden esconder.
coco: No hables tan mal luly, sabes que no puedo soportarlo. Lo que a tí te pasa es que te crees que te puedes esconder y no es cierto. La cosas que se aparentan al final acaban convirtiéndose en naturales.
lulú: Me encanta maquillarme, sentir como el polvo me cubre. Como si de repente hubiesen pasado miles de años en un instante y el paso del tiempo te hubiese cubierto de polvo. En realidad maquillarse es un acto temporal. O bien te pones o te quitas tiempo, te pones o te quites años.
coco: Tú estás más guapa sin maquillaje.
lulú: La belleza es una mierda.
coco: Eso es una gilipollez.
lulú: No hables mal coco, sabes que me pone de los nervios.

la leche estaba podrida

ayer leí que our dear bob tiene una pieza donde aparece una mujer y su hijo. la mujer vierte leche en un vaso. se lo da al niño. acuchilla al niño y limpia el cuhillo.
lulú dice que ella ha tenido un sueño donde pasaba lo mismo.
la cuestión es si lulú en el sueño era la madre o el niño.
ella no lo recuerda. sólo recuerda que la leche estaba podrida.

bestué y vives en el MUSAC

david bestué y marc vives han dado el salto.

exponen en el laboratorio 987 del MUSAC.

tendremos que acercarnos para hacer doblete: SANAA e imágenes del fin del mundo

acciones en mataró. 2003.

sens dubte

,el problema, el malestar, el dolor,
viu a l'elecció.

m'agradaria un tot sens dubte.

objetos

objetos que se pueden encontrar en el escenario cuando acaba todo:
una cama llena de hilos, un corazón de fibra de vidrio, un tren de juguete, una careta que es una casa, muchas copas de gin-tonic, miles de fotos polaroid pegadas sobre trozos de madera que están clavadas sobre el suelo, una escalera más grande de lo normal, una cuerda, un hilo.
y un muro.

el conejo muerto

pepe:
es extraño pensar en el trabajo. el trabajo para vosotros es algo que es malo, que os duele y del que siempre os estais quejando. es una excusa contínua de queja, como si siempre necesitáseis algo contra quien pegaros, un sparring mudo y ciego. siempre recibe golpes y nunca se queja. el trabajo para vosotros es algo repetitivo, grisáceo, que teneis que hacer para ganar dinero. yo en cambio, no gano dinero con mi trabajo. mi trabajo no me da para vivir. mi trabajo os parecerá a muchos de vosotros estúpido. mi trabajo es un casi trabajo. es casi nada. pero a pesar de todo eso yo me lo tomo en serio. me tomo muy en serio la construcción de este muro. es lo más importante que tengo entre manos.
cada día me levanto y con legañas en los ojos miro como la luz de la madrugada (me levanto con el sol) se refleja en las piedras, como el rocío se seca a medida que el calor llega o como se hiela con la bajada de temperatura del amanecer. es lo que pienso cuando duermo, cuando sueño siempre aparece mi muro. cuando despierto cuando como y cuando me acuesto. el muro es mi vida, el muro soy yo.
hubo una ocasión que cuando estaba repasando una hilada que había acabado me percaté que en uno de los huecos no había una piedra sino un conejo. me quedé perplejo. el conejo estaba aprisionado contra las demás piedras. estaba tan compactado entre el resto de aparejo que su cuerpo formaba un rectángulo perfecto, era literalmente un ladrillo de conejo.
seguramente lo cogí sin darme cuenta y lo coloqué. el conejo estaba muerto.