cuando uno viaja y trabaja en cosas visuales

dibujo
perejaume dibuja sobre un plano el camino hecho por dibujo de federico garcía lorca.

boceto
víctor erice rueda unas tomas de antonio lópez pintando la ciudad de madrid desde una loma, y las llama "bocetos".

gandules
le corbusier dice: "cuando uno viaja y trabaja con cosas visuales -arquitectura, pintura o escultura-, utiliza sus ojos y dibuja a fin de fijar en lo hondo de su experiencia lo visto. Una vez recogida por el lápiz , la impresión se queda definitivamente: asentada, registrada, inscrita. La cámara es una herramienta para gandules, que se sirven de una máquina para que vea por ellos."

monumentos
siza en una terraza de roma se toma un café y piensa: "cuántos monumentos por visitar y cuanta felicidad al dibujar a un abuelo, enfrente".

los dibujos sobre la piel

¿sería posible desdibujar la línea que separa tu vida de tu quehacer?
sería posible emprender un viaje y que ese viaje fuese monotemático. o no, más bien, temático a secas. que el viaje uniese sin ningún tipo de continuidad diferentes puntos de interés, diferentes focos que establecieran un vínculo sólo por proximidad. ¿qué es el collage sino unir soledades?
es como cuando en un cuadro de uno de los alemanes, te das cuenta que lo pintaron en dos tiempos. pintó y se fué a leer, o a tomar un café o a emborracharse, o ni siquiera eso que sería muy romántico sino que simplemente se fué a dormir y al día siguiente claro, ya no somos los mismos, pues se puso a acabar el cuadro. y te das cuenta que son dos personas diferentes los que han pintado, y la pintura segunda se superpone sin ninguna gana de unirse con la primera. como cuando pintas encima de una imagen del periódico, como cuando algunos de estos pintores cogen un cuadro antiguo y pintan encima.
la superposición de dos mundos separados conformando una nueva realidad por proximidad, no por unión.
entonces, no sería ya desdibujar la línea que separa tu vida de tu quehacer. la línea no se desdibuja, se marca, se nota, pero lo que no hace es separar las cosas que giran alrededor, no niega lo que tiene al lado, con-vive con ello.
¿sería posible dibujar las lineas de tu quehacer?
¿sería posible dibujar las lineas de tu vida?
lecorbusier decía que cuando uno dibuja sobre un muro lo que hace es negar el propio muro, es eliminar la materia, aligerarla. lo hizo en los murales de la casa de eileen gray.
¿a qué viene entonces toda esa obsesión por los dibujos sobre la piel?

sigo

pepe: ¿sabes? hay ocasiones en que todo se viene encima, sin esperarlo, sin querer.
lulú: sí. a veces.
pepe: hay tardes que aquí, solo, colocando piedra sobre piedra, sin parar,...no veo exactamente qué es lo que quiero conseguir con todo esto.
lulú: ¿Y entonces, qué haces?
coco: sigo.
...
coco: sigo. trato de ser lo más honesto conmigo mismo. hay una cosa que no soporto de las personas, y es la honestidad. pero no lo honesto que eres con los demás, sino lo honesto que se es con uno mismo. la gente se miente sin parar. mienten constantemente a su propia cabeza, convenciéndose que lo que dicen a los demás son aquellas cosas en las que crees, cuando en realidad es una cadena que primero les hace mentirse a sí mismos y después esa mentira pasa a los demás en forma de verdad enmascarada.
lulú. no he entendido nada.
coco: da igual.
lulú: no, no da igual.
coco: sí que da igual, no escuches al viejo, no para de decir tonterías. sólo quiere que alguien le escuche. quiere sentirse escuchado. quiere una oreja, un lóbulo de oreja que se estremezca cada vez que él habla. no quiere decir nada, sólo que lo que diga se escuche.
lulú: a mí me gusta escucharle.
pepe: sigo.

límite-gesto-viaje

en el límite, un mundo.
en el gesto, una humanidad.
en el viaje, una vida.

clava tus recuerdos, lulú

lulú, no te desnudes esta noche como sueles.
camina por ese lugar que no conoces,
por ese rincón de polvo.
lulú, rásgate las medias, rómpete la falda.
lulú, camina por ese lugar que dobla la habitación.
redibuja tus pómulos en el lavabo.
lulú, entra por la puerta que siempre utilizas para entrar.
lulú, acuéstate con ese hombre, que tanto te mira.
sus babas son buenas.
son babas de polvo.
lulú, no llores.
lulú, compórtate como una niña grande.
lulú, revolucionas al personal con ese tutú.
qué te crees? que puedes refugiarte detrás de ese tul?
no seas ingenua lulú.
déjate de gilipolleces lulú.
compórtate como una niña grande.
esas alas de libélula? comprendes que no puedes ponerte
esas alas de libélula sin que la gente te llame la atención? lulú? lulú?
no me oyes o qué pasa lulú?
ven, ya verás. recuerdas?
recuerdas cuando paseábamos lulú.
cuando el cielo de la ciudad nos protegía?
déjate de gilipolleces lulú.
déjate de muros y de maquetas de dios.
ven y recuerda.
clava todos tus recuerdos en tu cerebro lulú. que no se te escapen.
recuerda tus fotos, tus dibujos y tus regalos,
del primero al último lulú.
recuérdalo todo. queno se te olvide nada.
desnúdate lulú.
ven, recuerda.
clávalos.

implícito

voy a emprender un viaje. un viaje entre dos entidades. por un lado, la entidad del jardín simétrico. el jardín es verde, fangoso y oloroso. es sensual. el jardín es inmenso pero no infinito, pues necesita dejar lugar a su simétrico. el jardín es inabarcable, con colinas, masas de árboles y grandes montañas. hay historiadores que aseguran que en el jardín simétrico se alojan (de vivir, de habitar) montañas superiores a los cinco mil metros. el jardín no tiene construcciones, sino que es naturaleza. la segunda entidad es el muro. la maqueta de dios. voy a emprender un viaje donde la maqueta de dios y uno de los jardines simétricos (el otro nunca lo veré) se redibujen, se representen. voy a intentar explicaros como son, qué son.
inicio un camino que en sí, es imposible. pero hay algo en lo imposible que me atrae. seguramente porque no me permite fracasar. el fracaso viene implícito.

quicio

la transmisión de energía entre dos mariposas se establece
a partir de los colores. rojos y verdes. daltonismo altruista.

cuando el fondo y la forma se diluyen aparece un tercer tiempo en el cuadro, en la escena, en el edificio.
el espacio que hay entre un sitio y el otro.
entre el fondo y la forma.
entre la cabeza y el sofá.

los puntos de contacto entre diferentes oficios.
o quizás no entre diferentes oficios, sino entre diferentes artes.

una pintura que se representa.
una escultura que se escribe.
una arquitectura que se pinta.
una acción que se piensa.

como cuando las setas alucinógenas te hacen
escuchar colores, y tocar sonidos.

el espacio entre el cuadro y la pared.
o el espacio entre el suelo y la cama.
que ya lo hacía louise bourgeoise.

el rincón.
el resquicio.
el quicio.

ten cuidado

y no salir de casa.
lo intenta, lo intenta, pero no puede salir de casa
louise bourgeoise mientras se corta un dedo



lulú, no salgas de casa. ten cuidado
con los violadores. y con los ladrones.
y ten cuidado no se te levante la falda.
lulú, ten cuidado.
lulú, no corras.
lulú.

.

un vídeo o un croquis

un recorrido hasta el límite de las palabras, de los dibujos, de los planos.
un viaje en el límite de la representación.
un vídeo, o un croquis. qué más da.

aunque sea mentira

y entonces creo que no me ve. que me quedo plano en la cama, que logro meter tanto la barriga como para que mi cuerpo forme un plano perfecto que no es reconocible desde el exterior. así pasa, no me ve y sonrío.
es la excitación de saberse escondido. el congojo de quien sabe que es buscado, y no encontrado. la emoción de quien se sabe a salvo de miradas.
aunque sea mentira.

el gesto

porque un hecho, un gesto, la fuerza del gesto es muy a menudo superior a cualquier pensamiento. creo firmemente en la potencia de un gesto, de una acción para enfrentarse a una duda. Es en la duda y en la incomprensión cuando el gesto aparece clarificador. la acción como traspaso de energía, como catalizador de fuerza de un plano a otro (mundo-yo, yo-mundo).
El gesto es el precipitador de pensamiento y no al revés. Mediante una acción y su análisis se consigue sacar al lugar o al otro la información necesaria para abordar su duda, tu duda.
la creación, en mi caso, se trata más de una cuestión activa que reflexiva.

la transmisión y la memoria

imaginemos

lu: imaginemos que soy una chica de 29 años. imáginemos que una noche de otoño sueño con una calle resbaladiza del barrio gótico de barcelona, de una calavera, dos escaleras y un chico geómetra que gira y gira sobre su eje y sube y baja de la escalera. imaginémonos que me enamoro. o más bien me hechizo.
imaginémonos que al día siguiente decido coger un tren como quien no tiene miedo a morir. que hablo con una persona que se sienta a mi lado que me habla del futuro y de lo que sucederá en él.
imaginémonos que llego a madrid en busca de chico y de piso.
imaginémonos que un día huyo de la ciudad para acabar en un jardín simétrico donde un viejo construye un muro. la maqueta de dios, dice.
imaginémonos que el hilo de la memoria me envuelve cuando por fin encuentro al geómetra y que el hilo no me deja avanzar, porque es contínua y simulténea. el hilo de la memoria no me deja moverme y en cambio la escalera que tanto había soñado es la que permite pasar el muro. una pata en un lado y otra en el otro. así paso la maqueta de dios y el viejo me acompaña para siempre.
imaginémonos que todo eso pasa con facilidad pero con intensidad.
imaginémonos que todo esto sale adelante y me siento feliz.

memoria antes pensada

la memoria maligna

con la memoria tendemos a reconstruir nuestra propia vivencia. al recordar no recordamos perfectamente esa voz, ese gesto, ese color, por lo que tendemos a recordar otro color u otro gesto haciéndolos válidos y reales de pronto. cuando recordamos tendemos a recordar fragmentariamente la realidad. sólo aquello que queremos recordar es lo que existe más adelante. tú eres lo que ves. incluso hay ocasiones en que sólo recuerdas lo que en un momento determinado has visto en una foto o en un vídeo o en una diapositiva antigua del cajón de tus padres. aquella imágen queda mucho más grabada en tu cerebro que la propia vivencia de ese hecho. como si la tecnología te facilitara la memoria. o mejor, como si la tecnología, el elemento intermedio entre la realidad y tú mismo, te obligase a recordar aquello y no otro. quizás en el momento de la foto tú tenías una pose que no se ajusta exactamente con la pose que tú sueles tener en ese tipo de situaciones. de modo que de alguna manera la foto o el video es lo más traicionero para la memoria que existe, en contra de lo que toda la gente dice. la fotos es un elemento maligno para la memoria, se entiende.
a veces uno prefiere no recordar.
a veces uno prefiere recordar todo aquello que no recuerda.
a veces, incluso, uno prefiere recordar exactamente lo contrario a lo que recuerda.

muro

co: y es cuando te traicionan, o ni tan siquiera eso, es cuando la traición te corroe por dentro. cuando hay algo que va en tu contra, o no puedes asumir, o no puedes soportar.
es cuando te levantas cada dia con la imagen de un muro delante de tí que no puedes franquear. cuano ese muro está hecho de manos que te tiran hacia abajo cuando intentas escalar el muro.

pereza la ilusión

co: hoy es cuando la pared se escurre de su vertical,
cuando las cosas no concurdan con su proyección,
cuando la sombra no proviene del objeto.
hoy es cuando las luces no son azules,
y es de mañana, y es pronto.
ya se volvieron amarillentas, polvorientas, cenicientas.

hoy es cuando las cosas ya las has visto,
y te parece que ves un juguete de la infancia en la acera,
y al acercarte
ya no es.

hoy es cuando te da pereza la ilusión.

uno, dos, tres (en homenaje a einstein)

uno, dos, tres, se rascan, ras, ras, ras, se tocan la barba, uno, dos, tres, se rascan, se tocan la barba, se colocan el pelo detrás de la oreja, uno, dos, tres, cuatro, cinco, sudan, se seca, se ríen. se tocan, se rascan, uno, dos, tres, fuman, apagan el cigarro, fuman, se ríen, se tocan la oreja, tosen. tosen.
uno, dos, tres. construyen. pintan, leen. se ríen. se visten, se desvisten, se duchan, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, se ríen, se hablan, se rompen, se lloran, uno, dos, tres.

pegajoso

cuando todo se hace oscuro es cuando el río de ojos discurre por el escenario. un río de ojos que envuelve un sinfín de palos de barro que ensangrientan alrededor. los palos sangran por su mitad y los ojos lo ven en primer plano. una luz en forma de niño salta de palo a palo con pesantez elefantíaca o elefantiásica. doblando los palos hasta romperlos. el ritmo del principio está hecho por un niño gordo que rompe los palos de barro. se rascan. se lloran. se tocan entre babas, entre mocos. las babas se convierten en polvo en los rincones de la ciudad y el río de ojos lo ve todo en primer plano. las serpientes de la medusa se atan a todo lo que alcanzan, alcanzando a todo lo que es. a todo lo que se recuerda. las serpientes de la medusa se cogen a todo aquello que se convierte en recuerdo. el río de ojos ve como la baba cae al suelo conviertiéndose en polvo al instante, al momento. y se ríen. los ojos se ríen de tanta polvareda. cogen una bufanda para taparse la boca porque casi no pueden respirar de tanto polvo y tanto recuerdo que las babas y los mocos producen. será que tienen frío.
el ritmo coge cadencia de vals. el vals coge cadencia de fox y el fox de máquina de coser. los ojos empiezan a bailar. el día de los ojos bailaores llegará antes de lo que nadie piensa. y el baile calienta las venas, eso todo el mundo lo sabe. y el calor y el sudor se suman a las babas y a los mocos, y todos juntos se esparcen por el escenario antes de que todo empiece. haciéndolo todo nauseabundo, pegajoso, como los recuerdos.
y la escalera.
y la sombra.
y la medusa.

hay días/la escalera

es un hombre con miles de pelos que le salen por todo el cuerpo y que con todo le conectan. un hombre con un micrófono delante que parece que vuela, que desciende o asciende de algún lugar hacia otro lugar. siempre se mueve. la memoria de coco es por unión, en contraposición a la de pepe que es por repetición. coco une, no recuerda. la verdad es que la escalera es mucho más de pepe que de coco, así que todo se cae y vuelve a empezar. coco tiene el muro y la escalera? demasiadas cosas. pepe es seguro un muro de memoria pero coco? coco quizás es un hilo y ya está. y la escalera? la escalera tiene que aparecer por algún lugar....la escalera es el puente. el puente de repetición. de hecho la escalera es pepe y coco a la vez, es el elemento que sólo mediante la repetición consigue su objetivo pero que a la vez une, es un puente. llega mediante la repetición, llega mediante la unión...no. quizás la escalera no es coco definitivamente. quizás la escalera es el sueño.
la escalera será lulú. aunque a mí lo que me gustaría es que lulú sea el corazón rosa, la casa, la butaca, la cama, la cruz...y todas las cosas. es la que coloca cosas en el mundo.
el hilo será coco
el muro será pepe
y todo se cae y vuelve a ser diferente.
y hay días en que todo se cae.

sombra

y es porque no tiene en qué pensar que se pone a llorar. y es porque llora que corre. y es porque corre por lo que llega al jardín simétrico y se pone a construir sin saber exactamente porqué lo hace. y mientras lo hace hay momentos en que el cansancio le hace parar y ese parar le hace pensar pero en cuanto se pone aleja cualquier pensamiento y deja su cabeza en blanco, queriendo ser nulo para lo cerebral y sólo hacer hacer hacer.
pero eso es imposible.
hay veces que piensa que sólo hace el muro para hacer sombra. para dejar algo en el mundo que haga sombra. el hacer sombra-piensa-es necesario. es una repetición, una especie de dualidad gris de algo. es como el lado que no habla, el hermano triste y callado que se queda detrás de tí en una pelea. el chico que en las reuniones de amigos no habla y se limita a sonreir. a él le gustan las sombras. son las más inteligentes, piensa.

es la ventana y el fondo

es la cara de lulú en primer plano. su espalda en la sombra. un corazón de plástico rosa balbucea electricidad. al fondo, una ventana con vistas al mar. y el olor a gótico se cuela resbaladizo.

es una sala con el suelo a cuadros blancos y negros y coco bajando y subiendo con una escalera sólo tocando los cuadrados negros. hay un hilo en su espalda que lo ata a un inicio incierto. se junta con lulú en un puente sobre bladosas resbaladizas. la escalera es otro puente.

es un tren con lulú enamorándose de un chico barbilampiño que viaja a su lado. al fondo una ventana con vistas al desierto. le pregunta si él viaja por placer.

es un salón madrileño con techos altos y con molduras en las paredes y lulú con cabeza de casa dando datos sobre los pisos que visita infinitamente. hay un perro que ladra.

es una barra de un bar con lulú borracha y pepe borracho explicándose qué se debe hacer para conocer a una chica bonita. se dicen mentiras.

es coco que construye un muro de memoria a partir de las vivencias clavadas. es cuando cada uno de ellos repasan sus mentiras con fotos polaroid.

es un jardín simétrico al que pepe ha huido por matar a una chica de un botellazo en el que lulú le encuentra construyendo la maqueta de dios. pepe se la enseña y lulú camina por encima del muro, entre dos mundos.

es coco que ata a lulú envolviéndola en sus memorias, haciéndola pasado, anclándola en un recuerdo.

es pepe que habla dela maqueta de dios y de los rincones del muro y de las babas de polvo.

es lulú que se deshace de los hilos de coco y corre llorosa en busca de un jardín simétrico que ya no encuentra.

es pepe y lulú que viajan juntos pero separados en un tren nocturno. hacia la noche.

el orden de las cosas

lulú, pepe y coco. en éste orden.
(¿cuál es el orden, en el fin?)

se lloran

se rascan, se cortan el pelo para que les vuelva a salir, se hacen heridas que cicatrizan, se operan, se duermen para volver a despertar, se cuentan los sueños que han tenido, se ven en el bar de la esquina, se sientan en el sofá de orejas, se leen las poesías de la tarde, se lavan los dientes, se enseñan los lunares, se miran en el espejo mientras se acicalan, se besan con extraños en los rincones de polvo, se humedecen los labios cuando van a cerrar un sobre, se pintan los ojos cuando van a un cóctel, se cortan las uñas o se las muerden (depende de quien lo haga, si ella o él o él), se llevan el dedo a la boca cuando se pillan con una piedra, se abrochan los cordones para desabrocharlos cuando llegan a casa, se sacuden el polvo cuando se manchan el abrigo, se lavan las manos cada mañana, se arrugan la piel cuando se bañan, se escriben una nota en el dorso de la mano para leerlo de nuevo más tarde y acordarse de algo importante, se masturban en su habitación a oscuras, cuando la quietud de la noche les excita, se quedan mirando por la ventana cuando están tristes, se ponen la misma canción por la mañana, se lloran.

la maqueta de dios

lú: todos buscamos algo. todos recorremos una distancia para encontrar aquello que tanto anhelamos. yo busco un sueño. un sueño que tuve en barcelona de un chico y una chica que bailaban entre escaleras en el barrio gótico de barcelona. parece mentira los detalles que puedes llegar a olvidar de un sueño. los sueños muchas veces son mucho más verdad que la vida diurna. recuerdo un suelo resbaladizo con un reflejo de farola, amarillo, en el borde inferior izquierda de las baldosas de piedra. era una calle y al fondo un puente con una calavera atravesada por un puñal. las gárgolas me hacían muecas mientras yo abrazaba a mi amor. ese chico olía a vainilla. olía a caliente cuando te metes en la cama. olía tan bien que me mareaba mientras le abrazaba sobre una de sus escaleras. un día me desperté y ya no tuve más elección que seguir el rastro del sueño, pero ¿ cómo se sigue un sueño? ¿cómo se recuerda un sueño? ¿cómo hacer que el sueño no palidezca? yo lo seguí y aquí estoy, en una casa recién alquilada de malasaña, sin cuadros en las paredes y con ruido de discusión en el patio. me siento sola y triste pero aún tengo fuerzas para seguir buscando. hasta que no encuentre al chico de olor de vainilla no me voy a ir de aquí. quiero verle, besarle, y subirme a una escalera para casarme.
pe: lo siento mucho señorita, yo no huelo a vainilla, ni me subo a escaleras ni nada por el estilo. lo único que yo hago es hacer éste muro. ¿le gusta? es una maqueta de dios. ¿le he hablado alguna vez de la maqueta de dios?
lu: no.

pues resulta que

pues es que lulú resulta que soñó un día con un chico madrileño que llevaba un hilo en su espalda y el hilo venía desde my lejos. entonces resulta que lulú decide irse a madrid a buscar a éste chico y allí primero busca trabajo, después busca al chico. encuentra a muchos chicos hasta que un día se maquilla de oro y entonces es cuando encuentra a coco y empieza a bailar con él y con las escaleras. pepe construye un muro durante toda la eternidad.

i should coco

la duda surge cuando te preguntas cuál de ellos es coco.
y cuál de ellos lulú.
y cuál pepe.

cuando todo le cuadra a coco

co: y todo cuadra, todo se coloca, todo se conecta
en un extraño rompecabezas donde la pieza principal es un vacío.

la casa de coco

la casa de coco, por fuera.

tres veces pensada anteriormente por garfield.

cuando coco habla de las conversaciones infinitas

co: soñábamos juntos,
en el paseo marítimo.
y hacíamos mundos de una lata de cerveza,
y sonreíamos de la luna,
y pensábamos que todo sería como una conversación infinita,
donde todo siempre va a más.
pero eso sólo pasa con los buenos. con los que valen.
con aquellos que se quedan después de un año de huidas,
por los incendios, y las plagas y las chapuzas de un
desierto de miradas de ánimo.
y es cuando te abrazan en frío, y engordan y te hablan
de años que no existen.

y vuelves a soñar en el paseo marítimo,
y sonríes de la luna que te dice que las amistades que avanzan son
las que se avivan, las que se atizan, las que se forjan
a través de conversaciones infinitas.

koko pensado anteriormente

la habitación de koko un segundo antes de salir a tomar una caña, pensado anteriormente a su existir.

cuando pepe habla de la lotería del humor

pe: pues fíjate, a mí todo me parece mucho más limpio y más fácil que todo eso.
no te debes preocupar koko. las cosas un día se solucionan, casi sin darse uno cuenta, como cuando caminas y el caminar mismo te ordena las cosas. como si todo dependiera de algo que no depende de tí. como una lotería, como la meteorología. si llueve, te duele el brazo. si hay niebla, te pones a reir. si hay sequía, el tobillo izquierdo empieza a molestarte.

koko cuando se va al infierno

ko: joder.
parece mentira con todos los esfuerzos que uno hace para mantenerse a éste lado de la frontera. con las ganas que tenía de estar aquí, contigo, con todo éste humo y este aire. con lo que había soñado en las cosas que tú y yo íbamos a hacer aquí en éste lugar. con los esfuerzos por limpiar los rincones de polvo. por secar las babas del tiempo que nos pisa los talones.
joder.
y tengo que volver a sentirme podrido. justo ahora.
joder.

el árbol

el árbol que una noche lulú acarició.

lulú antes de existir

lulú al levantarse no habla. calla y no hace caso a nadie.
a veces duerme con desconocidos. no les conoce y ellos no le conocen a ella.
a ella no le importa.
a lulú le gusta que le follen por detrás cuando se despierta.
pero no le gusta que le hablen.

a lulú le gusta ir al cine los días de lluvia,
ver lobos en las estrellas mientras comparte la manga de un jersey gris.
de esos que tienen capucha y huelen bien.

lulú fuma. y tiene mocos habitualmente.
le gusta la música inglesa.
lulú ha sido pensada muchas veces anteriormente.
antes de existir.

lulú se enfada cuando le hablan de las vacaciones. a ella las vacaciones no le gustan.
le gustan los días libres entre semana, pero no las vacaciones.

lulú un día en su diario, que casi nunca utiliza escribió:
koko me gusta. creo que voy a tener que alejarme de él.

lulú anteriormente fotografiada

lulú, momentos antes de aparecerle unas bonitas alas de libélula.

sueño

soñé con una casa colonial en un piso 23,
y una chica embarazada que no lo quería decir,
y un padre que hacía libros de texturas para su niño,
y una chica que no tenía brazo con cara de triste.

soñé con que hacía windsurf y que una chica sin cara me eseñaba.

soñé con tardes libres para pintar.
soñé con irme al sur, lejos de todo.
donde no importa qué marca de coche tienes.

pero ésto último ya lo soñé despierto.

bocanadas de coches

ampliar las paredes de tu habitación
en un desorden de pinturas.
con un olor a trementina blanquecina, de luz, de ristra de luz.
las babas de polvo. las babas de polvo.

aunque no estés cerca te noto.
recuerdo aquél día en que entré en la habitación y fumabas.
la ciudad escupía por tu boca bocanadas de coches.

las babas de polvo que deja el tiempo en los rincones.

gairebé

i penso en vosaltres.
i trobo certa semblança en mi, allà lluny.
gairebé toco l'aigua.
m'ajupo. salto sobre una pedra.

i gairebé trobo certa semblança en mi. allà lluny.

génesis

1. génesis
2. lulú cama
3. sueño de lu
4. ko escalera
5. ko y lu
6. pe muro
7. pe y lu
8. sueño de ko
9. pe muro
10. ko y pe
11. ko y lu
12. sueño de pe. lo cierra
13. cierre

eres nueva en el solar

lulú recorre el muro como si de un fonambulista se tratara. su cabeza tiene forma de bola de malabar. y un látigo de domador. hay un cierto olor a arena de circo en sus bragas. los ascensores y escaleras del último piso ya la conocen en sus olores. está cansada de mirar. no entra dentro de las imágenes de su vida. las ve desde atrás, como cuando se sienta lejos de la pantalla. por miedo.
lulú: un día me voy a levantar y me pondré a leer mientras camino. leeré y leeré y ya nadie podrá decir que mi vida está hecha añicos, porque mi andar estará lleno de aventuras, de desamores y de héroes. aunque sean mentira.
desviaré mis rutas y los personajes se escurrirán por entre mis piernas, por entre mis dedos, caminando, hablando y grtando por mí, en un extraño estado de proyección.
pepe: oye,...tú eres nueva en el solar...¿qué te ha pasado?
lulú: desvié mis rutas para ver la tierra, y el cemento, y la arena. sobretodo la arena.
pepe: ¿y que tiene la arena que no encontrabas en la ciudad?
lulú: no sé..quizás es ese olor a braga que me recuerda a cómo olía yo antes. el olor que desprendía toda yo cuando volvía a casa de noche, con frío y con la cabeza dándome vueltas pensando que todo era ilusorio y que en realidad no vivía.
pepe: porqué dices esas cosas! no entiendo por que tienes que decir esas cosas tan tristes y feas.
silencio.
ven aquí tonta...ya verás...súbete aquí a éste muro que estoy construyendo. te gusta? llevo mucho tiempo haciendo ésto. ya no hago nada más. antes hacía otras cosas. antes paseaba a mi perro, antes iba a la plaza a ver a los niños jugar en los columpios, y me gustaba ir al mar a ver el atardecer, lento. pero un día vineal solar y me puse a hacer éste muro y desde entonces no me he movido. es como si fues mi hijo, mi....creación. mi creación divina. tu crees en dios? yo sí. yo creo que dios tiene forma de muro. un muro como éste pero muchisimo más grande. un muro que ocupa todo el universo. un muro que es tan alto que nunca nadie lo ha escalado. que nunca nadie ha sabido lo que hay al otro lado. yo estoy haciendo una especie de maqueta de ese muro. una maqueta de dios. te gusta?
lulú: sí. me gusta mucho. es precioso. y tu perro? tu perro dónde está.
pepe: no lo sé. no sé donde está mi perro. quizás esté al otro lado del muro.

lulú pensada anteriormente

lulú un día de éstos. pensada anteriormente.
lulú se desdibuja detrás de su tutú.
lulú se pinta los labios mientras una música de dolor se viste.

lulú

lulú tiene cabeza de casa, y un diente de elefante.
tiene corpúsculos azul ultramar saliéndole del hombro.
lulú tiene un tutú y alas de libélula.
tiene un corazón luminoso hecho de fibra de vidrio y con un cable negro gordo que le da electricidad.
lulú tiene una gota de pintura blanca gigane encima.
lulú se desdibuja contínuamente en líneas azules y amarillas.
su cara es blanca y naranja, como cuando se pinta delante del espejo.

oppenheimsonversusoppenheim

la línea separada que nos une
la línea transmitida
la doble línea
y la edad, la educación, la cabeja gacha y la espalda.

el poeta resumen

1. un ritmo. el origen del mundo encima de unas escaleras.
2. una cama con una chica con un corazon luminoso. habla de un sueño.
(se desdibujan los límites de las personas con un vídeo verde)
3. un chico que tiene una memoria en forma de hilo recorre el espacio. el hilo y la línea se confunden.
(la chica tiene cabeza de casa)
4. un hombre empieza la construcción de un muro. durará siempre.
(la chica del corazón luminoso se maquilla largamente. de oro)
5. la chica del corazón luminoso y el chico de la memoria danzan subiendo y bajando las escaleras con un ritmo de deseo.
6. el hombre que construye el muro habla con el muro, le acaricia y le pega. da miedo.
el hombre que construye el muro clava miles de cruces en el el suelo)
7. el chico de la memoria desentraña un sueño.
(el chico de la memoria traza un laberinto de recuerdos entorno al muro)
8. el hombre del muro y la chica del corazón luminoso se encuentran encima del muro. danzan con un ritmo de decisión.
((el hombre del muro dinuja líneas con ese polvo azul de las obras en el muro)
9. el hombre del muro proyecta un sueño. llora.
(el chico de la memoria le dibuja unas alas de libélula a la chica del corazón luminoso)
10. el chico de la memoria y la chica del corazón luminoso se encuentran. el chico la envuelve con su memoria. ella muere ahogada. o bien es que están follando.
(se vierten miles y miles de litros de pintura (como un gran pegote) encima de la chica del corazón luminoso. el corazón luminoso sigue viéndose brillar debajo de la gruesa capa de pintura)
11. el hombre del muro sigue construyendo el muro con un ritmo de muerte o de sexo.

la baba de polvo

hay una chica. o no, una cara de una chica y la cara es grasosa y tiene arrugas pero es bella. es muy bella. le aparecen unas líneas de colores en el pómulo derecho y una mancha verde en la sombra que une el ojo y las cejas. el contorno superior se desdibuja y ya no es una línea sino una mancha. corpúsculos azul ultramar se expanden desde el hombro (el hombro aparece y desaparece con esa extraña velocidad de la carretera en la noche) hasta la nariz.
las manchas y las líneas forman escaleras y caracolas y velas en mutación constante.
y nos deshacemos de placer. vemos que la obra es imperfecta y repetitiva, que hay sangre y olor y risas. que se hacía poesía en los rincones. que las barbas son de polvo. y la baba también.

arquitecturas celestiales

id, vosotros que podeis.

constant, los de superstudio, coop himmelbau,
frei otto, kiesler, buckminster fuller, diller scofidio
y archigram al completo lo harían.

memoriayaire

brusversusbrus

la herida que te unes es la que te separa.
las pestañas del dolor. la incomprensión de la línea.
la memoria cicatrizante. la cicatriz memoriosa.
la baba.

longversusbrus

la línea que une es la que te separa.
el hiloylamemoria

matta-clark versus picasso (y 2)

matta clark definitivamente le pega una paliza a picasso por ko en el tercer asalto. exactamente en el momento en que picasso pasa a liarse en vericuetos cubistas. la fuerza y la potencia de sus periodos azul y rosa (siempre me ha encantado esto de tener un periodo de color) y el principio de las experimentaciones dejan por los suelos a todas las pinturs posteriores.
me estaré volviendo conservador pero no puedo evitarlo, como valmont.
pero el señor matta clark es otro tema.
la contemplación de los vídeos de sus acciones es adictiva. de repente las imágenes que tanto nos han inquietado de sus cortes y sus operaciones de vaciado se quedan pequeñas ante la fuerza del movimiento, ante la importancia del proceso de construcción-deconstrucción (claro que se habla de deconstrucción después! pero que mal lo hicieron no?).
las imágenes del señor matta clark y sus amigos cortando, rompiendo, tirando, golpeando, los muros, los tabiques, los forjados, las cubiertas, las ventanas, los muebles, con los martillos, las sierras eléctricas, las barras metálicas, las mazas, revolotean en el cerebro contantemente alucinadas por un doble entendimiento. por un lado lo importante que es la acción frente al objeto. el hacer las cosas con las manos, el llevarlas a cabo, el llegar a los lugares, olerlos, mirarlos, cansarte, desesperarte, dormir un poco la siesta para volver a empezar, que llegue la noche, el mundo de las meras cosas. como cuando guerín se quedó a dormir en el edificio de "en construcción" (claro! cómo iba a hacer otra cosa sino compartir cama con su obra, o más aún, que su obra fuese su cama).
por otro lado el devenir de un artista completamente intuitivo, que no dejaba espacio a la reflexión sino que hacía hacía y hacía, de qué modo sus proyectos se van engrandeciendo, siendo más ambiciosos, más concretos, más complejos.
te dan ganas de haber compartido esa experiencia, que siempre será mucho más importante que la obra en sí.

las profesiones

un pintor que pinta siempre la misma cara que no es la suya.
un amnésico. un memorioso.
un bombero que sube y sube.
un arquitecto que tira líneas.
un paleta que dibuja líneas con ese polvo azul de las obras.
un geómetra.

els fils de la memòria

veiem en una de les cantonades que apareix la mateixa noia d'ahir, la que vèiem entrar explicant el seu somni. veiem com realment du un fil que va deixant anar mentres camina. hi ha un home (no l'havíem vist abans) que s'ha passat uns minuts dins d'una pel.licula on apareix clavant uns símbols que solament ell entén (hi ha algú entre nosaltres que té un escalfred: hi ha un no se qué en l'últim símbol clavat al terra que li remou l'estomac. no entén què és però sap que el cap no sap entendre el que el cor, o l'ànima, o l'instint, sí que entén). mentre l'home clava (ara, de cop, ja és aquí i no a la intangible representació del film) sóna una música banal, gairebé massa banal. però dins la banalitat trobem certa importància. ell balla mentre clava. i parla.
la noia és ara quan apareix. camina mentre el fil va marcant el camí que va dibuixant amb la seva forma de vida. la seva forma de vida es va enganxant en els símbols de l'home que parla i clava i no coneixem. en uns instants l'espai esdevé un laberint de vida.
ja tot es tanca. l'home del barri gòtic apareix baixant d'una de les potes d'una escala de doble fulla. quan arriba al terra gira 180 graus l'escala i torna a pujar a un dels costats, avançant. ho fa d'una manera del.licada i coreogràfica. passa per entre els fils sense mai tocar-los. com si volés per sobre d'una vida sencera.
tots volem, però ells encara no parlen.

el fil i l'escala de dues fulles

un a noia tremola i somia sobre un llit que es mou. té rodes grans i lluents. la noia que tremola i somia té una flor rosa que dóna llum i ilumina la sala que era fosca segons abans que aparegués el llit que té rodes grans i lluents amb la noia que tremola i somia.
a la sala descobrim per la llum tremolosa i rosa un home que construeix algún artefacte realment complicat. es tracta d'un artefacte que, dóna la terrible impressió, no acabarà mai. un mur. més que un artefacte és un mur fet de trossos de memòria. de fet, poc a poc ens adonem (la pupil.la s'acostuma a la llum rosa tremolosa) que es tracta de tota la seva vida feta retalls de records i que l'home que està de genolls davant de tot l'escampall de troçets es disposa a reconstruir el mur de la memòria de tota la seva vida. ens adonem que l'home, amb les esquerdes a la pell que assenyalen als que són vells i amb poca vida per davant, no és que li quedi una mica de vida per endavant, és que està a punt de morir.
la noia explica el somni que està tenint. el somni parla d'un noi que va trobar un dia mentre passejava pel barri gòtic de barcelona. ella anava deixant anar un fil que, enganxat a algún llunyà fanal de la barceloneta, indicava el camí que anava dibuixant amb les seves formes de viure. ell, duia una escala de dos fulles a la que pujava i baixava per l'altra banda una vegada i un altre, avançant així sense gairebé tocar el terra gris i humit del barri que els uniria per sempre.

las sombras me recuerdan a tí

la mañana tocará mis ojos y sonreiré,
las olas en contrapeso se empujarán por tí.
dan un paseo por la orilla.
las sonrisas se despliegan en un plano de sal,
y se enzarzan entre los dientes, en las encías.
los ojos te brillan de pura luz.
miro a otro lado.

los segundos engordan cada día,
de arena, polvo, colillas.
el viento me empujará y sonreiré.

las huellas de tus pasos se van en silencio,
las sombras me recuerdan a ti.

el reflejo

el teatro me aburre. qué le pasará al teatro?
qué le pasará a los actores que están muertos? se empeñan en hacer caminar algo que no tiene pies. grandes gritos, imágenes presumiblemente potentes, enfurecidas caras (si es que hay furia en ese griterío y pedantería) sudan e impostan un guión, un polvo de maquillaje, un foco colocado en el suelo...
el teatro no se debería hacer en el teatro. debería ser como en un palacio vienés, o en el palau de la generalitat, o en un bar de chamberí...o en el salón de tu casa...o en un teatro en negativo.
y no debería de tener texto y sólo olor y ruido. y después tener texto y que sea un susurro. que aparecieran chicas estiradas en camas con una flor en el sexo. un hombre construyendo un muro durante días, meses y que fuese el construir lo único verdadero e inútil.
un gesto y una presencia que no intente ser sino reflejar.

matta-clark versus picasso

resulta extraña la lucha de los dos en la capital.
picasso con su sonrisa, su mirada de niño listo y su camisa a rayas contra el torso desnudo, delgado y sudoroso de matta-clark. ambos, en parte, en el reina sofía (un aplauso ya! a quien hace los ciclos audiovisuales).
creo que matta clark con su sierra eléctrica le está haciendo polvo al malagueño.

vendrá más sobre matta-clark. sólo anotar la repetición de la splitting house por vik muniz en 1999. quizás haya más lucha entre las repeticiones que entre los dos artistas.
o quizás la lucha está entre las dos partes izquierdas de las casas y las dos partes derechas. o incluso de la chimenea que se erige solitaria, sin doble en el que proyectarse.

y nos reuníamos todos

y nos reuníamos todos en un mar de sonrisas y de dientes amarillos.
¡colgad las toallas a la entrada!
entonces todos llorábamos de risa y de amor por el instante, que se iba.
y decíamos poesía.
y recitábamos basura.
para alejar las rutas y acercar lo lejano.
y nos reuníamos todos al atardecer
cuando el cielo se templa y se escucha el trinar
de adiós de las alas.
¡servid a los sedientos!
y nos reíamos agudo chirriando en los rincones,
con barbas de polvo,
y jugábamos a los ritos
de morir y de vivir.

las barbas de polvo

cambié mis rutas para verte.
y soñé con un mareo de rombos, de prismas y de grutas.
en el sueño había un ciego y un hombre sin cara y un bobo que reía con toda la cara roja. sin dientes.
los dientes escribían un camino.
cambié mis rutas para verte.
resulta extraño cuando no hay nada en el camino, cuando no hay señales, ni edificios ni aceras, ni siquiera piso.
cuando la nada se apodera de todo el espacio y se convierte en el camino mismo, y las rutas, los destinos, desaparecen.
y en dónde la rendición es la única salida, o tal vez la única entrada.

rendición lusa

los regresos son melancólicos por definición. por lo que dejan atrás.
y también por el enfrentarse al peligroso camino de regreso.
en el camino de regreso es donde siempre pasan las cosas más interesantes. donde aparecen los conflictos, los errores y los tropiezos. por el cansancio digo. y por el volver a ver lo que viste.
por la repetición que no lo es.
ésta vez el camino de regreso me deparó contínuos viajes de un alojamiento a otro, como quien no tiene casa para dormir, ni sombra. y también me deparó el encuentro con dos amigos que me los encontré al salir del primer albergue y ninguno de los tres nos lo creeíamos hasta que vimos a un hombre sin cara que nos devolvió al mundo de lo visible y lo peligroso. y después los mojitos y la salsa con varias chicas que una de ellas se parecía a maría del monte, sobretodo por el deje. y el puente de brooklyn luso. y el perderse por la alfama como si fuera un zoco marroquí pero vacío y dibujar y dibujar hasta ver que no hay que seguir dibujando porque es inútil y no sirve de nada intentar coger la vida. y sentir que no hay nada que te pare o bien que todo te para y lo pasas mal pero que precisamente es ese pasarlo mal y ese camino del error la única forma de sentirse grande y conectado con las cosas.
y esa rendición, estimat aitor, esa rendición que todo lo puede y todo lo aclara.

el rincón

lulu: sería precioso dejarte un regalo, coco. dejarte un regalo en un rincón de la ciudad.
un rincón que nadie conociese. en el que nadie reparase, con un poco de basura desperdigada...sería precioso dejarte un regalo en un rincón de la ciudad al que tú de vez en cuando te acercases. a ver si hay algo.
desviarías tus rutas para ver si te he dejado un regalo.
si éste mes he hecho un dibujo, si hay una cajita roja con un bombón, si hay una amapola tirada por los suelos.
y desviarías tus rutas.
habría días que no sabrías reconocer si lo que hay en el rincón es un regalo o un simple trapo roto que alguien ha tirado semanas antes.
ya no sabrías si quien te regala cosas soy yo o cualquiera.
incluso habría días que no sabrías si el polvo del rincón fué puesto por mí o fué el propio rincón quien lo generó.
y que es él quien piensa en tí y no yo.

y cuando ya no estemos juntos habrá días que en la tristeza
volverás a desviar tus rutas,
y no sabrás si ese rincón ahora es de alguien más o sigue siendo tuyo y sólo tuyo.

dadadiálogo junio

el poeta formas

las formas en que nos repetimos.

repetimos para recordar algo. nos lo repetimos y nos lo repetimos para que se quede guardado en algún lugar. buscando que la probabilidad de volver a encontrarlo sea alta. como si cuantas más veces digas una cosa, más espacio ocuparán y así, será fácil encontrarlas de nuevo.

repetimos como modo de conocimiento. repetimos para ver si ésta vez sale mejor. repetimos sin parar para que salgan bien las cosas. el único modo de conocimiento se adquiere mediante la repetición.

repetimos cuando algo nos gusta mucho. cuando en algo encontramos un placer lo volvemos hacer. el punto es cuántas veces podemos repetir aquello que nos gusta. no podemos agotar la repetición. hay cosas que repitiéndolas tres veces ya nos hartamos de ellas y hay cosas que las repetimos constantemente sin que nos afecte su uso.

hay cosas que las repetimos sin parar y sin darnos cuenta. parpadear, bostezar, dormir ....respirar. la respiración es la repetición final. no puede haber vida sin repetición. el día y la noche, las estaciones, los años, los minutos, los segundos.
el tiempo es una repetición.

y a la vez la repetición no existe.

porque la repetición es inseparable de la memoria. de forma que la segunda vez que se hace algo, la segunda posición de una repetición, ya no es igual a la primera. no se repite nada.
todo es nuevo y repetido a la vez.

la repetición y la memoria.

el poeta constant

constant y el escenario-la escalera y el ritmo-el hilo y la memoria.
él ya pensó la obra sin existir todavía.
el ritmo es un modo de conocimiento.
la construcción es un modo de redimir las culpas.
y la línea te une-te separa de las cosas.
y el teatro, ocupándolo todo, va a buscar un poco de agua.
tiene sed.

el poeta gilles

“Todo es repetición en la serie del tiempo…. El pasado mismo es repetición por defecto y prepara esa otra repetición constituida por la metamorfosis en el presente. El historiador busca correspondencias empíricas entre el presente y el pasado….el pasado es en sí mismo repetición, y también lo es el presente, en dos modos diferentes que se repiten el uno en el otro. No existen en la historia hechos de repetición, pero la repetición es la condición histórica bajo lo cual algo nuevo se produce efectivamente.”
Deleuze, Gilles; Diferencia y Repetición, P.147

el poeta repetición

la repetición como experiencia estética.
la serie de la silla eléctrica de warhol.
la cara de marylin. el abuso de la aparición como banalización.
lo banal como lugar donde aparece lo bello.
el ver en lo banal algo interesante.
la pregunta sobre lo que es banal.
¿la muerte puede ser banal si la repetimos?
la televisión como repetición infinita.
la repetición como trance.
el ver allí donde nadie mira como proceso creativo.
el ver allí donde nadie mira como único punto de interés.
perec y ver todo aquello que sucede.
perec y la no afectación de la literatura.
perec y la repetición exhaustiva.
la repetición como signo de locura.
arrabal y los niños.
los niños repiten constantemente.
la repetición de una escena, como lugar ya conocido.
mulholland drive cuando repiten el guión.
lugar repetido: lugar conocido.
lugar repetido: lugar nuevo.
la serie como la repetición de algo conocido y donde todo parece nuevo.
las tautologías como única forma de expresión.
haneke en el inicio del video de benny.
el horror repetido.

el poeta gest

miro a la pantalla i ningú escolta. ja ningú escolta. tothom parla molt. tothom diu la seva. tothom escriu, tothom pinta, tothom fa poesia.
m'imagino que es deu a aquests dies, a aquests anys, a aquestes vides que vivim. aquestes vides de connexió amb un noi de laos, una noia de brasil i un gos sudafricà. on sabem de situacions inverosímils però no en fem res, bàsicament prquè no escoltem.
em fa posar trist això. i en aquest fet està tota la explicació. posar-se trist és el que fa tothom.
ens posem tristos i un segon després connectem amb google per buscar el nostre nom. a veure si surt.
crec que la sortida està en el gest. el gest és allò que resta. la presècia. la acció.
hauríem d'omplir tots els segons del dia de gestos.
caminant escribim la literatura de la nostra vida.
i això ens connecta amb els altres, en un text comú.

el poeta resumen_opción 2

en resumen_opción 2 se trata de un hombre grande, no gordo sino grande con cara de bonachón pero violento por naturaleza al que le gustan los crucigramas y que un día por la noche, al volver a casa después de una borrachera le dió por tirar botellas de vidrio a las ventanas de la casa así, casi sin pensarlo, sólo por dejar ir un poco la fuerza que justo esa noche la tenía muy acumulada porque la chica que le gustaba se marchó con otro. la cuestión es que iba tristón por la calle cuando le dió por tirar las dichosas botellas y en una de esas que justo cuando tiró una botella de whisky que encontró encima de una papelera hacia una de las ventanas de la calle lo hizo con tan mala suerte que la ventana a la que iba dirigida se abrió y la botella explotó en la cara de una chica joven y guapa. la chica murió de los cortes.
al saber unos días después, muerto de miedo en un rincón de su habitación por lo que había hecho, que la chica en cuestión era la chica que le había abandonado con otro, se quiso morir y en vez de morir decidió correr sin saber muy bien cómo ni dónde y acabó metiéndose en un jardín de una casa perdida enmedio de una carretera y allí encontró a una chica con alas de libélula que construía un muro y decidió ayudarla, recontruyendo así la cara de una chica muerta por los cortes de una botella.
y el tiempo ya no siguió.
y él ya nunca dejó su dolor.
y se enamoró de lulú.

el poeta de la realidad paralela

"Vivimos rodeados de obras de arte por todas partes, el mercado estimula la reproducción ingente de copias de obras clásicas y todos nos sentimos obligados a tener en la cabeza toda la historia de todas las manifestaciones artísticas, desde los códices irlandeses a la escultura hindú", situación que atribuyó "al miedo a la muerte y la necesidad de atesorar conocimientos que nos permitan construirnos una ficción de eternidad".
"insatisfacción individual, que seguramente deriva de la necesidad que todos tenemos de transitar realidades paralelas que nos permitan visiones panorámicas y más amplias de la realidad". perejaume

el poeta instrumento

“Cada vez más, a los autores nos fascina la propia técnica que la realidad misma nos muestra, que la realidad ya tiene, que la realidad ya es. Porque la realidad es en esencia esto: un instrumento que se expresa. Un instrumento irreductible que queda fuera de toda expresión que no sea él mismo.” perejaume

el poeta perejaume

para recordar.
para caminar.
para rehacer.
para girar sobre la misma realidad, contínuamente.
www.enfocarte.com/3.21/perejaume.html

el poeta línea

me imagino una línea que/separa dos espacios de un plano.
la línea hace, de pronto,/que los espacios se separen.
pero si se mira de otro /modo, es la única manera que
los dos espacios estén /unidos.
........................./
......................../
......................./
....................../
...................../
..................../
.................../
la línea es de ti/za.
el plano es una/pizarra.
y la línea, en /cierto momento, se convierte en unas
alas de libé /ula, en una escalera o en una línea que
separa dos/espacios simétricos.
............/
.........../
........../
........./

el poeta resumen_opción uno

en resumen_opción uno se trata de una chica que salió de una casa de la que no se sentía querida, básicamente porque no la querían. y salió y entró en una casa, como perdida, como sin saber a dónde iba, básicamente porque no lo sabía. y se metió en el jardín donde se encontro un montón de piedras caídas. unas piedras caídas de un muro que, antes de la supuesta caída, separaba dos jardines exactamente iguales, exactamente iguales. los dos tenían columpios, columpios. los dos tenían césped en la parte superior, superior, los dos tenían incluso el mismo olor, olor. de hecho eran el mismo jardín pero repetido. repetido y separado por un muro ahora medio caído. y entonces fué cuando la chica empezó a recolocar las piedras en su sitio original de algún modo secreto, sin saber muy bien porqué lo hacía, sin pensar siquiera qué hacía. de algún modo sentía la necesidad de rehacer aquello roto, aquello que era perfecto. aquello que era simétrico.
mientras la chica recolocaba el muro le nacieron de la parte superior de la espalda dos bonitas alas de libélula. pero nunca voló. se quedó para siempre recolocando las pieras del muro. y ya no sintió dolor.

el poeta viernes

lu. ¿y si los viernes fuesen de mentira? como una película. que tú entras en el viernes, lo ves, lo disfrutas, lo vives, y cuando se acaba lo recuerdas como en un sueño, como si fuese un poco mentira, como si no te hubiese pasado a tí y quien llorase, riese, comiese, roncase, muriese, es el otro, el protagonista. eso sería bonito. que fuese como el cine. pero casi como la sala de cine. mejr que como la propia película. que el viernes fuese una caja vacía y oscura que se llena de gente diferente cada día, que se sientan todos juntos mirando a uno de los lados, sin mirarse, algunos tocándose por debajo de los abrigos, otros acariciándose las manos, otros llorando a solas, otros dormidos,...todos metidos en una caja negra de ilusión.
¿y si los viernes fuesen de mentira?

el poeta triste

pe. estoy triste.
lu. eso es porque no te controlas. porque todo lo que haces lo haces sin pensar. el otro día cuando entraste a tomarte una caña con aquella chica no lo hiciste bien. escupiste. hablaste alto. tiraste espuma.
pe. antes no hablaba con las chicas. sólo las miraba a ver si podía decirles todo así, sin hablar. el hablar nos engaña.
lu. eso es porque no te controlas.
pe. me pone un poco nervioso siempre que lo sabes todo. siempre tienes una respuesta para todo. tienes una palabra.
lu. eso es porque no te controlas.
pe. estoy más triste.

el poeta definitorio

-grama
(Del gr. γράμμα, letra, escrito).
1. elem. compos. Significa 'escrito' o 'gráfico'. Cablegrama, telegrama, cardiograma.



diagrama
(Del lat. diagramma, y este del gr. διάγραμμα, diseño).
1. m. Dibujo geométrico que sirve para demostrar una proposición, resolver un problema o representar de una manera gráfica la ley de variación de un fenómeno.
2. m. Dibujo en el que se muestran las relaciones entre las diferentes partes de un conjunto o sistema.


anagrama
(Del lat. anagramma, y este del gr. ἀνάγραμμα).
1. m. Transposición de las letras de una palabra o sentencia, de la que resulta otra palabra o sentencia distinta.
2. m. Palabra o sentencia que resulta de esta transposición de letras; p. ej., de amor, Roma, o viceversa.
3. m. Símbolo o emblema, especialmente el constituido por letras.


programa
(Del lat. programma, y este del gr. πρόγραμμα).
1. m. Edicto, bando o aviso público.
2. m. Previa declaración de lo que se piensa hacer en alguna materia u ocasión.
...
6. m. Impreso que contiene este anuncio.
...
13. m. coloq. Ecuad. y Ur. Relación amorosa furtiva y pasajera.
14. m. coloq. Ur. Cita amorosa.
15. m. coloq. Ur. Persona con quien se tienen relaciones sexuales pasajeras.

el poeta pasado

lulú ha pasado mucho dolor.
tiene una mirada dulce pero un poco fugaz, como si no quisiese mirar demasiado las cosas, como con miedo de que las cosas desaparezcan si las mira demasiado.
es tímida y tiene alas de libélula.
pero es inalcanzable.
esnifa cocaina.
pero no es una perdida.
lee a sartre.
pero no es una nihilista.
hace tiempo que ha decidido no pensar demasiado en ella. en cómo es. está un poco harta de que siempre le hayan dicho cómo es y cómo debe ser, y en cómo tiene que ser más adelante. ella ya no lo hace. vive a su ritmo, pero sin dejarse coger.
cuando va al cine se pone atrás para no meterse demasiado en la película.
cuando va al cine con un chico tiene ganas de abalanzarse sobre él a media película, en lo oscuro del cine, sin ver demasiado la cara del chico.
suele ser obscena con los chicos. le gusta decir polla y coño para que no se sientan seguros. pero en realidad es una forma de defensa.
el sexo es una forma de repetición.

el poeta tres

koko es un geómetra.
a koko le gustan los números.
le gustan los juegos de palabras. los juegos numéricos.
a koko si viviese ahora -aunque dudo que viva nunca- le gustarían los sudokus.
nunca entendí esa manía humana de ordenar letras y números en crucigramas.
crucigrama
(Del lat. crux, crucis, cruz, y -grama).
1. m Pasatiempo que consiste en llenar los huecos de un dibujo con letras, de manera que, leídas estas en sentido horizontal y vertical, formen determinadas palabras cuyo significado se sugiere.
2. m Este mismo dibujo.
extraña segunda definición ¿no?
a koko le gustaría ser ese mismo dibujo
me imagino a koko andando mientras gira, en un control absoluto de cada uno de sus ángulos, y giros, y vistas. koko tiene mucho miedo de todos modos. tiene un miedo horrible a ser visto y a ser entendido. por eso es críptico. koko se enseña poco.
koko lleva un hilo. el hilo de la memoria. por que si hay algo que tenga koko es memoria. memoriza todo con exactitud no soporta que los demás no recuerden. la animalidad de pepe le abruma aunque se ría de él contínuamente y lo menosprecie. y la inexactitud de lulú le pierde, le enamora.
koko desea a lulú.
koko dibuja a lulú en todas partes. koko es casi un dibujo. es casi una línea.
koko es una línea que une.
deberíasmo de trazar líneas entre nuestros deseos.
pepe no desea. pepe hace. tiene una mano en los ojos.
por eso es la escalera. porque mediante una acción, un ritmo, llega a aquél lugar donde no sabía que iba.
pepe no se plantea nunca porqué debe seguir construyendo el muro. él lo hace y ya verá qué consigue. y consigue a lulú.
koko en cambio piensa tanto que se colapsa.
koko tiene muchos recuerdos. tiene muchas imágenes a su alrededor.
koko tiene muchos kokos girando a su alrededor. hay un momento en que todo el mundo es koko.
koko tiene posibilidades de convertirse en dios.

el poeta número

pe. el recuerdo de lo vivido es una mierda. me gustaría que el mundo se hubiese hecho hace unos minutos y que el recuerdo de lo vivido sea una realidad ilusoria.
ko. de forma que el pasado es una mierda.
pe. sí. justo.
ko. de verdad pepepe que absurdo eres.
pe. sí. justo.
ko. a veces pienso como es posible que haya personas tan estúpidas como tú. deberíamos ser como los número. un número no es estúpido: cumple su función. el 1 es el primero. y ya. el 3 es multitud. el 7 es el número de la suerte. pero no son estúpidos. ni siquiera el 6 es estúpido.
pe. a mí me gusta el 6.
ko. los números no tienen pasado. eso es cierto. o a lo mejor sí. a lo mejor con las operaciones. ¿tú crees que un 5 recuerda su pasado de tres más dos? ¿o el 2 su pasado de diez entre cinco? como la memoria de la calculadora.
pe. nadie debería de tener memoria. va, vamos a ponernos un rato a trabajar.
ko. estoy harto de trabajar.
pe. y yo, pero no nos queda otra.
ko. yo me iría con el 5 de juerga. el cinco seguro que es un tío gracioso.
pe. va.
ko. va.

el poeta sant jordi

avui el meu gran amic subal fa un any. i sembla ahir. aix. felicitats.
en el seu honor - la veritat és que estic fent moltes coses en el seu honor lately- seguiré escrivint en català. però avui també escric en català en plan reivindicatiu perquè estic una mica cabrejat. no molt - últimament no em cabrejo gaire jo, la veritat. i això és bo, desenganyem-nos- però una mica sí.
estic cabrejat perquè he passat un sant jordi desencisat. no per la companyia, que ha estat fantàstica. sinò pels llibres i per les roses i per la gent, que tant he enyorat en aquest dia.
si hi ha una tradició que a tots ens agrada a la gent de catalunya (sí home sí, aquella gent que viu a catalunya, que són bilingües) és la festa de sant jordi.
i resulta que fa uns anys es va inventar la cosa aquesta del dia internacional del llibre, fantàstic. molt bé. dia internacional del llibre al canto. però resulta que els estimats madrilenys ( sí, home sí, la gent que viu a madrid, tan simpàtics) han decidit fer "la fiesta de los libros" el dia 20. tocate los huevos. això sí, tot deu llegint a cervantes i obrint fins tard. però el diumenge, el dia de sant jordi, el dia de la rosa i el llibre no hi havia una llibreria oberta en tota madrid que no fos el fnac o la casa del libro. haig de dir que la llibreria blanquerna sí que ha obert però solament al matí!!! i les roses ens les han hagut de regalar a la blanquerna precisament perqu``e no hi havia manera de trobar-ne cap!!!! així que un desastre. hem acabant comprant-nos a beckett ( no a ell, dos obres seves) a la casa del libro. en fi. desencís.
i la setmana que ve comença la feria del libro. clar, el dia 26. molt ben pensat nois! us felicito. aix.
senyors, a veure si sabem utilitzar les coses bones dels demés i ens deixem de tonteries.
l'any que ve vaig a barcelona.

el poeta geómetra -que es el 3-

el poeta geómetra tiene una extraña afición.
el poeta geómetra es dios en ciertos momentos simétricos.
la repetición de su nombre produce monstruos.

el poeta de cartró

sembla mentida que les coses passin sense temps.
quan te n'adones fa unes tres mil hores que no penses en res.
com en buit. com en un salvapantalles.
quan el camí ja no té paisatge,
quan el matí no te gel a les parets.

merda. la dona dels cartrons em torna a mirar als ulls.

el poeta alegre

a subal, per saber mirar a una altra banda.
(subdedicatòria: el que no demana, rep)

vull ser un aburrit.
vull trobar un escenari alegre. verd i blau i blanc.
vull ser una decepció per la literadura.
perquè no en vull ser, de literadura.
estaria bé ser llum d'un fanal. (elèctrica)
i encendre les nits de la pintura.

estaria bé ser d'arreu:
dormir una siesta en el parque del retiro
mientras ruge la feria. domingo.
ver el escenario vacío y sonreir,
como en aquellas películas americanas.

ya no sé si me gusta lorca.
pero no té sentit que t'agradin les coses.
les coses no haurien de produïr res.
haurien de resignar-se a la existència.

doncs, l'alegria romandria a l'aire, en estat pur, en xafogor.

el poeta caminante

quiero vivir en un mundo donde sólo se tenga que caminar.
adelante, jacques, siempre adelante.
el caminar es una forma de repetición.
casi esférica.

el poeta paisaje

paisajes de la repetición
concurso azca. primer premio.

el poeta dos

pepe es un animal
pepe lleva una navaja con la que se corta la mano
pepe es la ciudad
pepe suele recorrer los mismos lugares a las mismas horas.
como cuando los animales del zoo hacen un hueco por donde caminan.
a los animales les tranquiliza hacer siempre ese mismo recorrido circular cada día, cada hora.
pepe es un animal
suda mucho
me gustaría que pepe rugiera como un león. como cuando se suben a una piedra y rugen.
porque los leones no tienen nada de reyes. suelen ser bastante bastardos.
pero claro, yo sólo he visto leones entre rejas y entre canales de televisión. y eso es mentira.
pepe no tiene ninguna posibilidad de convertirse en dios.

pepe es.

el poeta uno

tres empieza a ser una repetición.
me imagino un lugar donde las personas no tienen que hablar.
donde no tienen que hacer literatura.
donde todo es físico y sensual.
donde se suda.
donde lo íntimo aparece como público.
¿lo íntimo cuando se hace público, mantiene alguna de sus características primeras?
me imagino a una chica estirada en una cama. en la cama aparecen sus sueños. los sueños son una forma de repetición. los sueños son inefables. por eso son carne de cañón.
me imagino un lugar repleto de escaleras que no llevan a ningún lado. o si se quiere, te devuelven al lugar del que viniste. las escaleras son una forma de retición.
deberíamos hacer una escalera en todo aquello que hacemos.
una escalera en una conversación.
una escalera en una caña.
una escalera en un olor.
una escalera en un amor.
lulú tiene un tutú desde el que mira al mundo.
lulú se pinta mucho los labios. de azul. de verde. de lila. con unas alas de libélula.
lulú tiene acento. un acento en forma de escalera.
lulú tiene posibilidades de convertirse en diosa.
lulú produce muchas envidias.

lulú no es.

el poeta mosca

el poeta mosca tiene memoria
la memoria es una extraña forma de repetición
pepe-lulú-coco son sus aprendices
pepe tiene un bastón de madera, como aquellos que coges cuando caminas por el campo, como si no quisiéses coger nada, como quien camina sin ganas, el que come sin apetito, el que hace las cosas sin hacerlas.
lulú tiene un tutú. de los tres ella es la más misteriosa. no es una repetición exacta. tiene acento. por eso el tutú, que enseña y esconde, se repite pero poco, como los inteligentes. como las mujeres.
coco es más sofisticado, él tiene un libro que tiene todas las páginas iguales. todas páginas repetidas en un interminable devenir.
entre ellos tres se entrelazan hilos y aceites, manchándose.
son tres. el tres empieza a ser una repetición.

los tres aprendices tienen posibilidades de convertirse en dioses, pero sólo uno de ellos lo conseguirá.

el poeta universal

los poetas universales tienen posibilidades de convertirse en dioses.
las mariposas mañaneras tienen esa capacidad extraña de autosugestión, consistente en una especie de masturbación airosa, o aletera. (de alas).
yo acostumbro a desayunar una mariposa mañanera, por si las moscas.
las mariposas mañaneras tienen muchas posibilidades de convertirse en diosas del amor.
la mañana en el cielo de madrid es espesa, oblicua y circunspecta, como las esdrújulas.
me acuerdo de las mañanas de frío de antes. me horroriza pensar en negro, que es como pensar en el bien sin el mal, o en la vida sin llorar por la muerte.
los sueños son la preparación del dolor futuro. estoy empezando a pensar en la vida.
los sueños tienen posibilidades de convertirte en dios.

el poeta nihilista

hijo, ya sabes que soy un poeta nihilista y todo esto me hace llorar desconsoladamente produciéndote un trauma existencial de la leche.

hijo, tómate la leche.

hijo, tengo mucho miedo, y ya sabes que el miedo es el factor más importante de depresión en la sociedad contemporánea.

hijo, tengo miedo que los demás no tengan miedo en absoluto. ¿hijo porqué pones esa cara de asco?

hijo, ¿no te habrá sentado mal la leche no?

¿ni siquiera bernard fleishmannn tiene miedo o que?

hijo, ¿sabes quién es bernard fleishmannn?

hijo, tengo un miedo de la leche a que no sepas nada de la vida eh!

los poetas llorones no tienen ningún tipo de posibilidad de ser dioses. les recome el orgullo.

el poeta futurista

hijo, ya sabes que soy un poeta futurista y que todo eso no tiene futuro.

hay días en que te levantas en forma, con ganas de ser un encorbatado nato, y te acuestas siendo un perdedor.

la ciudad, latente, te come.
y te gusta.

los perdedores están muy cerca de convertirse en dioses.

el poeta simbolista

hijo, ya sabes que soy un poeta simbolista y que todo eso me la trae floja.

incluso hay momentos en que todo me parece que empieza. o que acaba.
depende de si entro por delante o por detrás.

un poeta simbolista tiene posibilidades de ser dios.

el cielo de madrid

K