volver al parque

el símbolo. el ritual. el loco.

un loco se clava la mano en la tapa de un piano mientras otro loco, detrás, recita una lección de física.

el símbolo, el ritual, el pop.

andy warhol se levanta y le dice a su compañero: "vamos a hacer un poco de arte"

hay un ritmoso que al son de boys don't cry de los cure chuta un balón contra uno de los laterales del hangar. con cada chute pide un deseo.

empieza la función y hay un vaso lleno de agua en el borde de una mesa. tiene la mitad de la base fuera. la chica lo mira espantada. acaba la función y el vaso sigue allí.

hunton camina y dice que eso es un modo de arte. ¿y la representación? digo yo.

el padre de sobert smithson tiene un museo de objetos encontrados en el sótano.

y en blow up el fotógrafo tiene que volver al parque (a lo real, a lo que se toca) para ver si lo que ha visto (esa cosa mentale insoportable) no le engaña.

claro.

fox trot

la cabeza envuelta en yeso.
quince moldes de cabezas deshaciéndose colgadas en el fondo.
las sombras bailan un fox trot.

la no memoria

bueno, quizás tan sólo se trata de hacer lo de you and me and everyone we know pero con la memoria y la repetición.

1. repetimos para memoriazar la lección.

2. cualquier repetición tiene memoria. clap clap clap clap clap

3. repetimos contínuamente hechos. la rutina.

4. recordamos contínuamente hechos. la experiencia.

1. coco es la memoria lineal. el hilo.

2. pepe es la memoria repetida. la escalera, el muro.

3. lulú es la no memoria.

los tres tienen posibilidades de convertirse en dios.

la pols calenta

i respiraré per les ranures del ventilador, i la pols calenta s'em tirarà a sobre, i la olor a chip romandrà a la pell. vomitaré sobre les meves cames que seràn de noia i m'excitaràn. estalviaré uns cèntims al supermercat per donar-li al pobre de la cantonada que em tocarà les cames. miraré a les persones a través d'un mirall i totes semblaràn envellir per moments, i engrandir. el mirall em marejarà i la pols calenta se'm ficarà dins, als pulmons.
hi ha una noia que mou estranyament la boca, com una vella. com si la baba li pesés i no sapigués què fer amb ella. la baba se li ha fet pols calenta. pel seu costat apareix un nen que du una corda amb el cap d'un altre nen lligat. el va rossegant per la calçada i somriu. vesteix de blau i porta una corbata de color lila. té un ull vermell.
diu: bon dia, senyor. em dic ian.
bon dia -li responc-
-té unes boniques cames de noia-.

polvo de maquillaje

coco: ¿Porqué te maquillas tanto luly? ¿No ves que te queda feo? ¿que no pareces una señorita?
lulú: Me gusta maquillarme mal a posta. Demasiado lápiz de ojos, el contorno de los labios desdibujados, tres capas de colorete. Me gusta ver en la cara de los chicos de las discotecas esa cara de asco...pero no, no es asco, es como pena...piensan: Qué pena. qué chica tan mona y qué mal pintada va. Parece una puta. Me gusta parecerme a una puta. ¿sabes, lo jodido de ser puta es que lo eres, es que no lo puedes esconder. Hay cosas que no se pueden esconder.
coco: No hables tan mal luly, sabes que no puedo soportarlo. Lo que a tí te pasa es que te crees que te puedes esconder y no es cierto. La cosas que se aparentan al final acaban convirtiéndose en naturales.
lulú: Me encanta maquillarme, sentir como el polvo me cubre. Como si de repente hubiesen pasado miles de años en un instante y el paso del tiempo te hubiese cubierto de polvo. En realidad maquillarse es un acto temporal. O bien te pones o te quitas tiempo, te pones o te quites años.
coco: Tú estás más guapa sin maquillaje.
lulú: La belleza es una mierda.
coco: Eso es una gilipollez.
lulú: No hables mal coco, sabes que me pone de los nervios.

la leche estaba podrida

ayer leí que our dear bob tiene una pieza donde aparece una mujer y su hijo. la mujer vierte leche en un vaso. se lo da al niño. acuchilla al niño y limpia el cuhillo.
lulú dice que ella ha tenido un sueño donde pasaba lo mismo.
la cuestión es si lulú en el sueño era la madre o el niño.
ella no lo recuerda. sólo recuerda que la leche estaba podrida.

bestué y vives en el MUSAC

david bestué y marc vives han dado el salto.

exponen en el laboratorio 987 del MUSAC.

tendremos que acercarnos para hacer doblete: SANAA e imágenes del fin del mundo

acciones en mataró. 2003.

sens dubte

,el problema, el malestar, el dolor,
viu a l'elecció.

m'agradaria un tot sens dubte.

objetos

objetos que se pueden encontrar en el escenario cuando acaba todo:
una cama llena de hilos, un corazón de fibra de vidrio, un tren de juguete, una careta que es una casa, muchas copas de gin-tonic, miles de fotos polaroid pegadas sobre trozos de madera que están clavadas sobre el suelo, una escalera más grande de lo normal, una cuerda, un hilo.
y un muro.

el conejo muerto

pepe:
es extraño pensar en el trabajo. el trabajo para vosotros es algo que es malo, que os duele y del que siempre os estais quejando. es una excusa contínua de queja, como si siempre necesitáseis algo contra quien pegaros, un sparring mudo y ciego. siempre recibe golpes y nunca se queja. el trabajo para vosotros es algo repetitivo, grisáceo, que teneis que hacer para ganar dinero. yo en cambio, no gano dinero con mi trabajo. mi trabajo no me da para vivir. mi trabajo os parecerá a muchos de vosotros estúpido. mi trabajo es un casi trabajo. es casi nada. pero a pesar de todo eso yo me lo tomo en serio. me tomo muy en serio la construcción de este muro. es lo más importante que tengo entre manos.
cada día me levanto y con legañas en los ojos miro como la luz de la madrugada (me levanto con el sol) se refleja en las piedras, como el rocío se seca a medida que el calor llega o como se hiela con la bajada de temperatura del amanecer. es lo que pienso cuando duermo, cuando sueño siempre aparece mi muro. cuando despierto cuando como y cuando me acuesto. el muro es mi vida, el muro soy yo.
hubo una ocasión que cuando estaba repasando una hilada que había acabado me percaté que en uno de los huecos no había una piedra sino un conejo. me quedé perplejo. el conejo estaba aprisionado contra las demás piedras. estaba tan compactado entre el resto de aparejo que su cuerpo formaba un rectángulo perfecto, era literalmente un ladrillo de conejo.
seguramente lo cogí sin darme cuenta y lo coloqué. el conejo estaba muerto.

"en vez de una vuelta di cuatro"

ondrej brody y kristoger paetau ya lo pensaron antes.

you and me and everyone we know.

you and me and everyone we hate.

es cuando corro

lulú:
es cuando corro que dejo atrás las cosas.
es cuando corro que las lágrimas se secan rápido y es como si no tuviera lágrimas.
es cuando corro que el paisaje se precipita.
es cuando corro que los pensamientos se centran en correr y no pienso en nada más.
es cuando corro que los pies están a punto de explotar y me siento coja y no puedo soportarlo.
es cuando corro que siento las piernas paralizadas por un bloque de hormigón

ecat 07

ecat 07.

primer premio.

pacman

charla

idensitat 07
la obra se ha empezado a escribir.
el público charla

ritmo.

se ve la oscuridad.
ritmo. lento.
veo un hombre que construye un muro. lento. el ritmo sube.
el hombre construye el muro a una velocidad que no es normal. hay algo extraño en la mirada del hombre. el ritmo sube.
el ritmo satura el espacio.
se ve la oscuridad.
pasan los días para lulú.
lulú sueña.
lulú cuenta su sueño.
lulú coge el tren.
lulú ve su futuro.
lulú busca casa.
lulú alquila habitación.
lulú busca novio.
lulú sale corriendo mientras llora.
lulú llega al jardín simétrico.
lulú ve a pepe.
lulú vive en el muro.

hay

lulú:
hay entradas de cine que te hacen poner la mano en la bragueta.
hay botellas de vino que te hacen vomitar.
hay perfumes que te hacen recorrer calles y calles hasta que en una esquina te clavan una navaja para robarte el bolso. en el bolso sólo llevas un libro donde en la pág. 23 se ve a brancusi pasear.
hay recortes de periódico que yacen dormidos entre miles de recortes de periódicos dentro de gabinetes de abogados mal pagados.
hay cantantes que desafinan.
hay bolsas de basura que huelen a mierda que te hacen deborar una bolsa de patatas.
hay paseos por madrid que te hacen ver los rincones de polvo que tanto abundan en la ciudad.
hay recuerdos que te hacen llorar.
hay consultas de médico que te adormilan como si vivieras en una realidad ilusoria y cuando sales de ellas te da todo igual y piensas que las farolas están a punto de avalanzarse sobre tí y tu no giras la mirada.
hay cruces en la calle que te desnudan y te sientes que quieres irte a casa a taparte con la manta que compraste en aquel supermercado de las afueras de florencia.
hay rayos de luz que caen en el sitio equivocado.
hay gintonics que son fluorescentes en las discotecas.
hay caminos de regreso a casa en bicicleta que te hacen ver la ciudad borrosa y que te dan frío.

muro

pepe: muro de los cojones.
maldito muro de mierda. un día voy a coger tus piedras una a una y las voy a asesinar. voy a partirlas con un hacha y de ellas saldrá tu alma y ya no tendrás con qué mantenerte en pie. eso si tienes algo dentro de esa carcasa de piedra asquerosa porque es que ni el color es bonito cabrón. hay muros bonitos, de mármol, de ladrillo, pero tú, de vulgar piedra color mierda. la muerte del muro se acerca maldito paredón. ojalá te derrumbes.
me das pena. eres sólo un fin, un casi. sólo cierras, tapas. no hay nada detrás tuyo. sólo tapas la nada.
que osadía, que soberbia, que grandeza ni que ostias. tu altura me da risa. hay montañas mucho más altas y mucho más fuertes que tú y con la mitad de la altivez que tú gastas. cómo me gustaría derribarte uno de estos días para siempre. ¿que no ves que puedo contigo? ¿que no entiendes que yo te he hecho? maldito trozo de muro, ¿que no ves que todo lo que eres lo eres por mí? ¿que tú eres yo?

la mirada ciega

coco: a menudo me pregunto lulyboom porqué me miras de esa manera. siempre se produce la misma situación: yo entro en casa, cierro la puerta, me acerco a la salita y tú estas allí tirada, en el sofá de abuela que cojimos un día de la calle. estás allí medio echada, pequeña, con la manta arremolinada en torno a tus piernas con tanta fuerza que se te deben estar duermiendo. no hay música, la tele está apagada. ni siquiera tienes un libro o unos pasatiempos para precisamente eso: pasar el tiempo. No. tú simplemente está allí, como translúcida por la luz de la calle que entra (por supuesto tampoco la luz está abierta- de hecho, tu ojos se entrecierran al abrir yo la luz del pasillo-). Y entonces es cuando giras tu cuello blanco y me miras. Me miras como si yo fuese la última persona que esperases que apareciera por la puerta. como si ni siquiera me tratase de alguien a quien conoces o incluso a algo que conoces o que tomas por familiar. Tu mirada se asemeja a lo que no se reconoce, al miedo a algo desconocido y abstracto. algo incontrolado. la mirada de alguien que ve el vacío. Del mismo modo que tu mirada me parece todo eso me parece lo contrario. La mirada de alguien que no recuerda, que no reacciona, que no ve. La mirada ciega del que no está en la misma realidad que el otro.

islas

cco: hoy voy a arrancarme la piel de los dedos. voy a morderme los dedos hasta que no tenga, hasta que no pueda tocar, hasta que sólo deje un hilo de sangre a mi paso por la ciudad de polvo.
lulú: , por eso, ya no pude avanzar más. me quedé trabada en un espacio de luz y dolor. la barandilla debía tener unos 70 centímetro, más baja de lo habitual y no me costó pasar por encima de ella. me tiré.
coco: la sangre dibujará la línea de mi vida, la escritura de mi forma de vida. los lugares a los que suelo ir cada noche. las rutas que me hacen de guía. los rincones de polvo que me guarecen los días de lluvia. aquellos lugares qeu son solo míos ya no serán míos y serán del hilo de sangre que de mis dedos emanará.
lulú: hubo un espacio largo y lento. lleno de luz donde el viento me cerró los ojos pero que yo seguía viendo. en un momento larguísimo se llenó mi mirada de polvo, de dolor, de bocadillos llenos de lágrimas, de bofetadas en la cara que dejan un rastro de rojo en el tiempo y todo el grito de mi alma engrandecido por la gravedad de la caída. sentí el frío del sena en toda mi piel. mis pechos se encogieron y mis muslos se contrayeron. ya no sentí dolor.
coco: el rincón será una escultura de sangre. un triángulo de glóbulos rojos que crecerá y crecerá siempre en la misma dirección haciendo cada vez el triángulo más grande y llenará de islas la esplanada de hormigón. las personas serán islas incomunicadas.

los reflejos del mundo

coco: lulú ¿porqué llegaste tarde anoche? ¿qué estuviste haciendo? ¿no te emborracharías de nuevo? ¿no te acostarías con uno de esos guarros? ¿no dormirías en una de sus mugrientas casas? ¿no olerías sus asquerosas sábanas como si fueran las tuyas? ¿no te revolcarías por la acera pensando que estás en el sena enviando todos tus recuerdos a la mierda? ¿verdad lulú?

lulú: no coco. no hice nada de eso que tú dices.

coco: y entonces ¿qué hiciste para llegar tan tarde?

lulú: estuve viendo los reflejos del mundo en las ventanas del metro.

11 carretes de 36

me muevo en un fluir malhumorado.
los días se presentan entre planes especiales y clarice linspector.
estoy revelando todas las fotos que he hecho en cuatro años. son aproximadamente 11 carretes de 36. no está mal.

jordi colomer y la repetición

es electrizante leer algo que escribió alguien ya hace tiempo y que ahora es tan cercano a tu modo de pensar y a tus intereses.
repetición, camino, viaje, lenguaje y transposición.
i love this game

Tota cosa sagrada ha d’ésser al seu lloc.
(declaració d’un indi pawnee recollida per Fletcher)

Un dels darrers projectes de l’arquitecte Rem Koolhaas consisteix en desmuntar una monumental sitja de gra típicament nord-americana per reconstruir-la, peça per peça, en terres europees, i així, un cop aixecada de nou, analitzar-ne les característiques i el funcionament en el Vell Continent.
Potser per compensar l’equilibri entre ambdós costats de l’Atlàntic, i malgrat que no existeix relació coneguda entre els dos projectes, Martin Kippenberger ha ideat instal·lar una de les característiques entrades art nouveau del metropolitain parisenc a qualsevol lloc d’alguna monòtona extensió glaçada de la península d’Alaska. El projecte ha quedat, de moment i com l’anterior, en comentari utòpic a revisar.
L’any 1992, i en aigües de l’Atlàntic, una expedició privada de submarinistes repescà els 1.800 objectes que van navegar quatre dies, i després naufragaren amb la tripulació i els viatgers del Titànic. Els hereus han tingut l’oportunitat de recuperar les humitejades pertinences familiars al cap de 80 anys d’imaginar-los en el fons de l’oceà. Abans, però, van haver de desembutxacar una modesta suma a la companyia subministradora, que podria cabussar-se de nou i rescatar els 47 vaixells de la corona britànica que provinents d’Egipte, carregats de sarcòfags i d’algunes mòmies, van anar a descansar al fons de la Mediterrània, molt abans d’amarrar a una sala del British Museum, o fer port a la cripta del 13 Lincoln’s Inn Fields, residència de Sir John Sloane. Si que desembarcaren a Londres, en canvi, els frisos del Partenó, periòdicament reclamats per les autoritats gregues, convençudes, només a mitges, que algun dia creuaran la mar en sentit de tornada. Més al sud, al nord de Lisboa, al costat d’un roc gegantí, hi ha un cartellet amb la següent llegenda: "Des de 1851, adorna els jardins de Sintra, residència estival dels monarques portuguesos, aquest roc que passejà les seves 14 tones al llarg del camí que, des de la llunyana Xina, el portà fins ací".
Sitges de gra, entrades del metropolitain, rellotges, joies i ferralla del Titànic, sarcòfags, mòmies, frisos del Partenó i un roc de 14 tones, a segles de distància, s’han desplaçat d’un lloc a un altre. L’anomenada civilització occidental ha il·lustrat l’enciclopèdia a base de portar el món a casa, i comprovar-ne les mesures. La ruta natural –ho sabem- va dels "Orients" a Occident. Koolhaas, en el cas citat, prefereix limitar-se a l’ampli escenari del propi Occident per dramatitzar-hi la història del fill pròdig (els EUA) de retorn a la casa d’Europa. Una odissea potser irònica, com l’acció de Kippenberger, que localitzant al desert de glaç l’entrada del metro parisien, en multiplica la càrrega cultural, aboleix tota idea funcional i apunta el viatge cap al no-lloc. Robert Smithson advertí d’alguns dels perills que es podien trobar en aquest trajecte: "Entre el lloc (site) i el no-lloc (non-site) podem caure en ‘llocs’ amb poca organització i sense direcció". En rigor, en els dos projectes esmentats el gest de trobar o desplaçar un lloc, tot i ésser important, no és central, és més aviat el desplaçament de l’objecte el que protagonitza l’acció. Un altre alemany, Wim Wenders, a Tokio-Ga, un film d’homenatge al mestre japonès Ozu, rodat amb una petita càmara portàtil, relatava un altre viatge que quasi és idèntic: al centre de Tòkio veiem una hàbil construcció de bigues metàl·liques reblonades de 300 m. d’alçada, una rèplica exacta, a escala real, de la Torre Eiffel, un doble clònic plantat en plena metròpoli japonesa, com un mirall colossal de cara a París. Una cosa fora de lloc, com aquesta imatge especular, cobra sempre estatut de realitat a Slumberland, el país dels somnis de Little Nemo, fundant un sistema lògic, tan veritable com qualsevol altra lògica. En un dels somnis, el dictador del planeta Mart instaura un règim de control omnipotent de les paraules, pel qual els ciutadans han de pagar una mena d’impost per cada cosa que volen dir. Cada mot té un preu i l’ús d’adjectius o de paraules sentimentals, doncs, esdevé completament prohibitiu. A Tòkio, el preu a pagar pel nom de la famosa torre els va decidir a canviar-lo: la Torre Eiffel de Tòkio es diu, lògicament, Torre Tòkio, el qual la fa substancialment diferent. Canvis de lloc, però també canvis de nom: dues coses que fan canviar les coses. Donem per bo el llarg camí que ens ha conduït fins aquí.
L’escultura, avui, pateix d’un nom fora de lloc, un nom que denota menys del que realment abasta, i que ens obliga a tancar-lo entre "cometes" més del que caldria. Avui, el lloc és múltiple, i cada habitació closa (encara) a l’interior d’una disciplina, condemnada a esgotar l’oxigen. Si el lloc de l’escultura, avui, és el lloc personal de les amalgames i dels desplaçaments, un lloc d’intensa confluència, el seu nom, desplaçat respecte d’ell mateix, no li correspon. Cal que s’hi apropi amb urgència i que s’estengui definitivament, amb un ús més ambiciós i obert. És a dir, que el nom es posi a lloc. Si al contrari, esdevé una càrrega, haurem de deixar caure el nom d’escultura, tancat, al fons de l’abisme. I trobar-ne un de nou.
Jordi Colomer. Barcelona, 1996

idensitat 07

idensitat 07

bob, samuel, clarice y la lluvia.

hoy he leído, así en plan rápido, que bob wilson (a sus pies) no habla nunca de la interpretación de sus creaciones.
he leído también que así lo hacía a su vez samuel beckett (a sus pies).
estoy harto de las palabras.
la acción debería ser sudor y temblor.
además clarice lispector y su "aprendizaje o el libro de los placeres" me tienen roto.
dejaré las trizas descansar durante un rato en el suelo mojado de un día desagradable de madrid.

bestué-vives

david bestué y marc vives son de barcelona y hacen acciones.

"acciones en mataró"

"acciones en casa"

"acciones en el cuerpo".

yo estuve allí.

acciones, microacciones, ...

uno no sabe muy bien qué ha pasado.

tuve la misma sensación que cuando vi al señor roger bernat en lalalalalalala.

1.- ficción. todo toma un cariz de pantomima, de ficción que dota al propio espectáculo de cierta distancia con lo que está pasando. te pone en alerta. "hay algo de esto que no es verdad".

2.- humor. no se toman en serio. las acciones no van teñidas de la seriedad y supuesta profundidad de las acciones tradicionales.

3.-repetición. la concatenación de acciones es implacable. la velocidad a la que pasan las cosas produce una continua curiosidad por lo que vendrá. "¿y ahora qué?".

4. cotidianeidad. todo es muy banal, cotidiano, "underground" como dicen ellos. te transporta a una familiaridad con lo que ves.

en resumen: magnífico, imprescindible.

recuerda

en el principio es el sueño de lulú.
en realidad se trata de lulú que va en busca de un sueño.
pepe recuerda a lulú.
y el sueño que se repite.
coco recuerda a lulú.
y el viaje de lulú en tren y un hombre con barba que le predice el futuro. el futuro se funde con la memoria de cuando lulú se tiró al sena para enviar todos los problemas a la mierda.
y lulú que se pone una casa en la cabeza y conoce a coco, que le da entre pena y morbo.
lulú recuerda a coco.
y a lulú le pegan y corre y corre hasta que llega al jardín simétrico donde está pepe.
pepe recuerda a coco.
y pepe le explica a lulú que está construyendo una maqueta de dios.
pepe recuerda a lulú.

brus

rabia

círculos

hablar, pintar, es en vano.
haces círculos alrededor de la rabia.

del otro

girar la esquina.
ver un bar. caña.
caña.
ver, con tacto desagrable,
el tiempo del otro pasar.

el tuyo muere en tí.

búsqueda

marías.

tu rostro mañana. se celebra una fiesta a la que el protagonista está invitado. en la fiesta, a la que sólo conoce al anfitrión charla amigablemente con los diferentes invitados. finalmente, a partir de la amistad que le une con el anfitrión, decide quedarse a dormir en la casa donde se ha celebrado la fiesta. antes de ir a dormir el anfitrión le pregunta qué le ha parecido la fiesta -le responde que bien-, qué le han parecido los invitados -bien- sí sí, pero qué tal éste o aquél, bueno...el anfitrión le va preguntando más y más acerca de cada uno de los invitados.
la capacidad de ciertas personas, si no de todas, de mirar y mirar y descubrir con la mirada cosas que no veías anteriormente. ver más adentro. conocer cosas de las personas con tan sólo conversar con ellas. saber si alguien mataría al cabo de 5 minutos de haberles conocido.
la búsqueda analítica.

bolaño.

los detectives salvajes. hay una búsqueda. la búsqueda como leit motiv de la novela. exite una especie de vagar infinito sobre la pista de un tremendísimo personaje que es cesárea tinajero. magnífica caracterización en pocas palabras.
1.- la búsqueda de los sueños es infinita. cuando los consigues se destruyen y se forman otros.
2.- el conocer a las personas es una tarea imposible. por mucho que se hable, se diga, se piense, se vea, estás lejos de la vida. la realidad es no es presentable. todo son re presentaciones. la novela es una forma de representación.
3.- el enigma es un modo de continuar. sólo se busca cuando hay curiosidad. la curiosidad como forma de vida. el origen de la búsqueda.
la búsqueda desesperada.

antonioni. (gracias a paul galindo, que me lo recordó) .

blowup. además de muchas otras cosas, aparece un fotógrafo que al revelar unas fotografías que ha hecho sin intención, empieza a sentir curiosidad (la búsqueda) por una mancha en uno de los lados de la fotografía. empieza a ampliar (a ver más) las fotografías. y más y más. finalmente descubre que la mancha que tanto le ha intrigado es un cadáver. mediante un instrumento técnico descubre algo que permanecía oculto y que no podía ser descubierto si no era mediante un cambio en la escala.
la búsqueda técnica.

erice.

el sol del membrillo. antonio lópez pintando y luego dibujando el membrillo del jardín de su casa. día día se da cuenta que no le da tiempo, que el membrillo está vivo y se mueve, y se pudre sin que el pintor sea capaz de re presentarlo. la vida va más ápida siempre que su representación. el arte no es en tiempo real. antonio lópez trata de dibujarlo todo. todo es inabarcable.
la búsqueda imposible.

pepe y lulú colocando piedra sobre piedra

pepe: y qué es lo que hacemo ahora lu?
lulu: no sé pepe. no sé muy bien, la verdad. hemos llegado hasta aquí, yo he viajado en tren, he cambiado de casa, he conocido a hombres, demasiados. un día corrí no sé aún muy bien porqué y me metí en este jardín simétrico. te encontré aquí, agachado, colocando piedra sobre piedra.
pepe: yo te ví venir a lo lejos y me dije: esta chica trae un problema consigo.
lulú: ¿cómo recuerdas tú a las personas pepe? No te sucede que cuando piensas en alguien, o cuando sueñas con alguien, le piensas haciendo algo. O no se trata tanto de que esté haciendo algo sino que ese algo cuadra con la persona, que conecta totalmente con lo que hace y es. el recuerdo a menudo es más sabio que el pensamiento. te ordena y te dice cómo son las personas.
pepe: ¿cómo aparezco yo en tus sueños?
lulú: colocando piedra sobre piedra.
pepe: estas piedras...estoy harto de ellas. pero no puedo dejarlas a las muy cabronas.
lulú: es raro porque siempre te quejas de ellas y en cambio no lo dejas nunca.
pepe: se trata de una acción casi animal. me relaja. cuando coloco la piedra y el mortero todo lo demás se desvanece. soy como una especie de máquina que no piensa, que no vive, sólo trabaja. y lo curioso es que eso me gusta. eso es lo que me llena de vida. creo que si no hubiese sido por esa alienación a la que me somete el muro no hubiera podido sobrevivir este último año.
lulú: ¿como vives? quiero decir,...¿de qué comes?
pepe: la gente me da limosna. sobretodo coco. coco me trae todos los meses una compra entera que guardo en mi neverita. hay meses que trae tanta comida que no me cabe y tengo que comerme todo lo que no cabe en la neverita en sólo tres o cuatro días.
lulú: ¿porqué hace eso coco? desde hace cuánto hace que te trae comida?
coco: no sé. un día durmió aquí conmigo, en la ladera, bajo los cartones. no sé qué le pasaba pero desde luego estaba muy triste. tenía un navajado en el costado. yo no pregunté porque uno nunca sabe qué le pasa a la gente y a menudo es peligrosa cuiando se les pregunta. yo en general no pregunto, me limito a escuchar. soy una oreja. una oreja enorme que coloca piedra sobre piedra.

boli

pintamos todo un cuerpo con un boli bic.
¿a qué viene esa obsesión por los dibujos sobre la piel?
hacemos las cosas para saber qué son.

teatro imaginario

Amal Kenawy III journey III 2005




Amal Kenawy III the room III 2005





Amal Kenawy III frozen memory III 2006



Amal Kenawy es egpcia, vive en el cairo. Durante ocho meses estuvo trabajando en una obra de teatro imaginaria de trozos de cuerpo (como siza, ¿a qué viene esa obsesión por los desmembramientos?) y además dice cosas como esta:

"Memory is guide. Receptacle of all things true and twisted, past and evolving, memory keeps its own parallel track of life. It grapples with what the days and years bring, resonates with everything we sense and experience. It overpowers, pre-empts. "

además se interesa por kentridge.

la lulú de coco.

coco: lulú tendrá metro sesenta. es pequeñita. pero no da sensación de baja. más bien de delgada. es muy delgada. viste habitualmente de negro. ojos negros. lleva un corte de pelo a la moda, corte francés. habla como pausada pero yo no diría que es lenta. tiene los ojos muy grandes que le hacen la cara como ingrávida, como si no tuviese nada detrás de esos ojos enormes. es como desvalida, como si quisieras abrazarla pero después no, después da una sensación de frialdad que da un poco de miedo. es arisca. no habla mucho pero cuando tiene el día contento no para de hablar y parece otra persona. en ocasiones me ha estado hablando durante media hora sin parar, casi sin coger aliento, parecía que se iba a ahogar y que la fuerza y la ilusión la iban a dejar sin fuerzas. a lo mejor lo hacía porque después se podía pasar semanas sin dirigirte más de dos o tres palabras. es curioso pero a veces compartes casa con personas a las que no hablas. o al menos les hablas mucho menos que a tu compañero de trabajo, o incluso al portero. nuestro portero es muy pesado y cada tarde te engancha y te explica todo lo que no ha podido hablar en toda la tarde. porque hay personas que no pueden estar sin hablar mucho tiempo, como si necesitasen sacar sonido. como si hubiese una necesidad de llenar el silencio. a lulú eso no le importaba. podía estar a tu lado y no hablar en horas. al principio me incomodaba un poco pero después me acostumbré. imagino que era una manera de enfrentarse al miedo. yo creo que lulú tenía miedo al mundo. un miedo sutil pero miedo al fin y al cabo. como si le hubiese pasado algo muy fuerte cuando pequeña. algo con su padre o alguna mala experiencia con un novio o algo de ese tipo. yo creo que me empezó a gustar una noche que llegué a casa tarde, borracho, y ella estaba en la cocina mirando al vacío, con un vaso de leche entre las dos manos y una marca en los labios como si acabase de bebérselo. no se movió ni me miró cuando llegué. sólo llevaba puesta encima una bata. se lo noté porque se le veían un poco las tetas. estaba descalza aunque hacía frío. le pregunté si estaba bien. no me respondió. encendí un cigarro y me senté a su lado. me lo fumé mientras miraba el vaso de leche vacío entre sus manos. tenía unas manos largas y blancas con las uñas pintadas de rojo. odio la leche sola. no puedo ni olerla pero aquella noche no me importó el olor, incluso me gustó al haberse mezclado un poco con el olor de lulú. me acabé el cigarro y me fuí a dormir. no nos dimos las buenas noches.

espacios

luc courchesne. "lieux/places" 2006

www.pfoac.com/artists/lc-inventory-english.htm

el poeta resumen

1. lulú sueña.
2. lulú despierta y cuenta su sueño. (como cuando haneke pone dos veces la muerte del cerdo en el video de ben).
3. tren. lulú habla con un viejo que le explica su futuro. el viejo tiene la barba blanca y la cara huesuda. se parece al tipo este que se pasea por los barrios de malasaña y por las conferencias de todo tipo de materia. es omnipresente e impertinente. le llaman el profeta.
4. lulú busca casa. coco es su casero. vive con él. él la escoje a ella entre tres aspirantes a la habitación. coco dice que se decidió por ella por su culo. le dio entre pena y morbo.
5. coco visita el primer sábado de cada mes a pepe en un solar a las afueras. le lleva comida. le da entre pena y asco.
6. pepe construye un muro desde hace años. él dice que es la maqueta de dios. vive de limosnas.
7. coco se enamora de lulú. le ancla en su memoria. coco tiene su habitación llena de hilos.
8. un día lulú corre y corre hasta llegar a un jardín simétrico. allí está pepe.
9. lulú duerme en la maqueta de dios.

atlas

Le Corbusier decía que el dibujo niega el muro sobre el que se pinta. entonces, ¿a qué viene esa obsesión por los dibujos sobre la piel?

La memoria es un modo de dibujar la realidad. Nuestra realidad se construye a partir de la relación con lo existente y lo recordado.
Nuestra intención se centra en la representación del espacio, de la ciudad, a partir de métodos que no se rigen por sistemas establecidos. La memoria y la re-presentación de la memoria mediante la transmisión de experiencia.

1.- recuerda

2.- dibuja sobre el otro el camino de tu memoria. el camino que te ha hecho, el que te ha definido, el de tu niñez, el de tus sueños.

3.- fotografia el dibujo sobre la geografía del otro.

4.- haz el mismo proceso pero a la inversa.

atlas: www.pkmn.es

apart

hay un momento en que suena "apart" de los cure y hay un vídeo de animación.
y todo es precioso.

repetición robert smithson

SpecchiSlegalabandiera, Reggio Emilia 24 April 1997 - 24 May 1997.

gruppo a12

http://www.gruppoa12.org/

lulú y pepe

pepe: ¿lulú? ¿es ese tu nombre?
lulú: sí.
pepe: no creo que sea tuyo. te lo habrán puesto.
lulú: los nombres son de uno y de nadie más.
pepe: mujer...
lulú: yo tuve una vez un novio que no tenía nombre. le conocí en una bolera. él tiraba sólo en la pista que estaba a nuestro lado y lucía uno de esos zapatos horribles de bolera blancos y negros. ¡pero el tio raro los tenía grises! completamente grises. muy extraño...
pepe: yo nunca he jugado a los bolos....
lulú: yo estaba con unas amigas y al terminar me esperé sentada en uno delos bancos que estaban un poco por encima de las pistas, viéndole tirar, hasta que terminó. la verdad es que ni siquiera era bueno, pero estaba allí, solo, con sus zapatillas grises de bolera y sentí una especie de...
pepe: ¿ternura?
lulú: sí. quizás era ternura.
pepe: 'no entiendo esa cosa de las mujeres de enamoraros del que os da pena!
lulú: eso no es cierto. no es pena, es ternura. además, ha sido la única vez que me gustó un chico que me producía ternura. todas las otras veces eran unos capullos integrales.
pepe: a eso me refería.
lulú: bueno, da igual. lo que fué más raro es que cuando ya acabó y le pregunté si me invitaba a tomar una copa, me dijo -vale- sin más explicaciones y después en el bar cuando le pregunté por su nombre se limitó a mirar a su whisky con cocacola y se quedó callado.
pepe: no te oiría.
lulú: eso pensé yo, pero al volver a preguntárselo ya en la cama -la verdad es que creo que al cabo de no más de una hora estábamos follando, chica fácil- volvió a tener esa reacción. a quedarse callado mirando al vacío.
pepe: a lo mejor era sordo.
lulú: no creo...
pepe: ¿cómo se llamarán dos enamorados sordos?
lulú: me imagino que sólo se podrán llamar tocándose.

guy debord is so cool

Apparition: The Today Show, NBC, December 31, 2004
Matthieu Laurette

baba

lulú: y mi corazón se hizo baba. no tenía hambre.

maleta

lulú:

cosas que he metido dentro de la maleta:

4 camisetas interiores.
2 camisetas de manga larga. las dos son negras.
3 jerseys. uno rojo, uno negro y otro beige.
2 pantalones. los dos son vaqueros.
3 pares de calcetines.
4 bragas. hay unas muy bonitas que me regalo un ligue: es verde con con fresas rojas. dos de ellas son tangas.
1 par de zapatos. los otros los llevaré puestos.
3 sujetadores.
1 neceser. en su interior un cepillo de dientes, pasta de dientes, peine. no uso colonia. desodorante, lápiz de labios, pastillas para el dolor de cabeza. he quitado la cocaína del bote de crema. conseguiré en madrid.
1 foto de mi madre cuando era joven. aparece en un bosque, al lado de dos pinos. ella está de espaldas, desnuda, caminando, como si la foto hubiese sido hecha por alguien que no la conociese y la hubiese encontrado así, en la mitad de un camino. parece triste. ella la guardó muchos años dentro de un libro que leí hace tiempo, en la página 142. en esa página empezaba un capítulo que se llamaba "delito". la cojí sin decírselo. creo que ella había olvidado que existía.
1 espejo.
1 caja de cds. sobre todo clásica. y además uno de the cure, the clash, the smiths y the cardigans.
3 libros: "hambre" de knut hansum, los relatos de truman capote y "el lobo estepario" de herman hesse. el de hansum y el de capote por leer, el lobo estepario porque no viajo sin él.
1 caja de madera con incrustraciones que imitan joyas preciosas con pendientes, anillos y collares.
1 bolso rojo, de cuero. llevo otro en la mano.

pepe y coco

pepe: recuerdo cuando pasaste por aqui la última vez.
coco: sí. fué un momento.
pepe: sí. estabas cansado. tu cara ha engordado y pero tu expresión es más seria.
coco: es que estoy más serio. últimamente estoy pensando en lo que he hecho en un año. veo todos las líneas que he trazado, las chicas que he conocido, los viajes,...y ¿sabes? me da la impresión que no he hecho nada. cuando miro no veo nada. la nada.
pepe: yo he puesto unos dos quilómetros de piedra en un año.
coco: ¿dos mil metros? no está mal.
(se mira el muro, lo toca, lo observa, gira al otro lado del muro y habla desde allí).
coco: la verdad es queno se ve mucho cambio desde hace un año.
pepe: el cambio está dentro.
coco: ¿que vas a hacer cuando llegues al límite de tu solar?
pepe: no lo sé...creo que lo tiraré.
coco: ¿qué? ¿vas a tirar el muro?
pepe: sí. lo tiraré.
coco: no se te ocurra! estas loco! es todo lo que has hecho durante estos cinco años. te llevo trayendo comida cada mes y he ido viendo cómo todo esto se iba haciendo realidad, todo desde aquél día, ¿pero ahora me dices que cuando llegues al límite del solar vas a tirarlo?
pepe: sí. no vale la pena mantenerlo.
coco: y cuando lo tires, cuando ya no haya nada, cuando todo esto sea escombro?
pepe: empezaré de nuevo.
...
pepe: ayer pasó por aquí una chica. una chica muy guapa, por cierto. preguntó por tí.
coco: ¿por mí?
pepe: sí. le dije que no estabas. que hacía más de dos semanas que no aparecías por aquí. que por eso mismo no debía faltar mucho para que vinieses.
coco: una chica preguntando por mí. aquí...
pepe: dijo que su nombre era lulú.
...

hamishversusrepetición

hamish fulton se dedica a caminar.
el caminar como experiencia estética.
pero creo que el caminar no es un arte. es experiencia.
la cuestión es como re presentas ese caminar.
el caminar es un arte para tí -sólo para tí mismo, en tí-.
el re presentar ese caminar es un arte para los demás.
el arte se define por algo que has hecho para tí y conecta de algún modo oscuro con alguien en el otro lado. el receptor.
el arte sin receptor no es tal. es experiencia.
la inútil búsqueda de la representación de la vida
es lo que ha colmado millones y millones de mentes creadoras.

memoria de coco

coco: lulú estaba buscando piso. cuando entró noté que había llorado. tenía un aire de chica desvalida y dura a la vez que me atrajo desde el principio. debía tener unos veinticinco o veintiseis años. me gustó. tenía el pelo cortado a la moda y con una mecha azul en uno de los laterales. en realidad el pelo lo tenía un poco lacio pero bonito. me habló duro; debía haber tenido que ver mil habitaciones antes que ver la que alquilaba yo. el alquiler en madrid es una locura y la gente acaba durmiendo en habitaciones diminutas y sucias por un dineral. yo nunca he tenido ese problema: heredé un piso en el centro de madrid al que me trasladé a los 18 años. ahora ya vivo con mi novia en argüelles. no preguntó nada. sólo miró la habitación un segundo, le dije el precio, dió un vistazo a la cocina y al baño que tenía que compartir con tres personas más -dos chicos sudamericanos y una sevillana- y dijo -me lo quedo-. le bajé el precio por que tenía un buen culo y por que había llorado. me dió entre pena y morbo.

viscosa

lulú mirando el cielo.
fué en el viaje que hizo a parís a los 19 años.
cuando se cayó del puente.
y se dejó llevar por el sena durante unos metros
que para ella fueros años.
y en los que envió todas sus dudas a la mierda.
el sena estaba asqueroso pero a ella eso siempre le dió igual.
el agua era viscosa.

la llave del corazón que se encontró en el tren iba bien
cogida a su mano derecha. no la soltó en todo el trayecto.
quizás fue esa fuerza sobre la llave la que permitió (o propició)
todo lo que le pasó en el camino de regreso.
todas las cosas siempre pasan en el camino de regreso.

características

lulú nació en el barrio de la sagrera, barcelona.
pepe nació en la calle de la madera, madrid.
coco nació en cuenca. en el casco histórico.

lulú tiene 23 años.
pepe 56.
coco 40.

lulú es morena. corte francés. ojos negros.
pepe es calvo. ojos castaños.
coco es moreno. pelo corto. ojos verdes.

lulú lleva unas alas de libélula.
pepe una escalera.
coco lleva una cuerda.

chupa chups

lulú está organizando su vida. estaba sola.
de niña caminaba con un chupachups siempre en la boca y su madre siempre la chillaba por miedo a que cayese y se lo clavase en la garganta.
lulú en vez de clavárselo se lo restregaba por un bonito abrigo verde y después se lo volvía a poner en la boca saboreando las pelusas.
lulú está organizando su vida. pero tiene dudas.
todos tenemos dudas.
lulú sueña que viaja por el sena boca arriba. viendo las nubes.
allí parece que las dudas se van.
allí las dudas se van a la mierda.

desen siza t -un borrador-

he vuelto del viaje.
nunca las cosas suceden como las pensamos, como las organizamos, como las estudiamos durante horas. eso está bien.
siza no me ha convencido. por mucho que paseaba por las piscinas de leça de palmeira, por el restaurante (ellos le laman casa de chá), por la universidad, el pavellón carlos ramos, por serralves, ...siza no me ha convencido.
cuando francis bacon explicaba el modo en que pintaba, explicaba cómo de alguna manera él hacía y hacía, pintaba frenéticamente o mansamente, con lentitud o parsimonia (no creo que pintase lento en su vida), el caso es que en un momento dado, no sabía como (antonio lópez tampoco), sentía que aquello estaba bien. que había algo allí que le atrapaba y le llevaba a otra parte, a un lugar sin fronteras.
no es raro. a muchos les pasa y es lo que llamamos instinto.
en mi caso -y en el caso de mucha gente, me consta- se produce a su vez cuando contemplo algo que me gusta, que me atrapa y que, sorprendentemente, te da ganas de hacer algo parecido. el arte lleva al arte.
me pasó en el cementerio de igualada de miralles.
me pasó en la iglesia de la haya de aldo van eyck.
y en el kunsthal.
y poca cosa más. la arquitectura no abunda.
con siza no me pasó. por muchas espectativas que había puesto al leerle, al mirarle en las revistas, al, sobretodo, verme tan reflejado en los escritos que tan delicadamente edito carles muro. no me pasó.

con miquel mariné antes de partir hablamos sobre sus dibujos, sobre lo preciso (él utilizó esta palabra) que era dibujando, del formato que utilizaba, de dónde se colocaba para dibujar y de lo extraño que era su continuo dibujar las cosas desde el aire. decíamos que viendo sus dibujos se podía pensar que siza trabajaba en dos ámbitos: la abstracción de la persona, donde él mismo aparecía dibujado de cuerpo entero desde su punto de vista, cosa imposible sin abstracción de la posición y una segunda escala, más subjetiva, donde el mundo de los detalles aparecía en toda su magnitud -con precisión-.
visitando su obra han aparecido otras cosas -la arquitectura es presencia-.
hay un trabajo enorme en la obra que he visto (añadamos el centro de arte contemporáneo de santiago de compostela) del espacio y su control. a medida que cronológicamente va construyendo obras de mayor tamaño e importancia se puede observar ese continuo intento de control, moldeo y tensión, llegando a forzar los espacios, experimentando con las estancias.
en la fundación serralves se lleva este trabajo al extremo.
la tensión espacial siza la ejecuta mediante giros inesperados, reducción de altura, contínuos juegos geométricos ( él en uno de sus textos dice: "arquitectura es geometrizar") en los diferentes paramentos, llegando a ser obsesivo en los techos.

después, claro, hay todo un trabajo con los detalles que es una maravilla. sólo hay que fijarse (ya me lo advirtió miquel) en las escaleras.

lo que sucede es que en todo ese juego, esa libertad absoluta para moldear los espacios, para moldear el vacío ( no sé porqué pero me ha recordado mucho a chillida y, eso lo pienso ahora, dibujaban parecido. las superposiciones, la línea, la precisión temblorosa) hay algo que ya no te deja entrar, algo completamente acabado. yo no he encontrado esa cualidad que tantos otros admiran del instante construido en siza. como si él ya hubiese hecho el trabajo por ti, como si no te dejase ilusionarte con las posibilidades del proyecto. todo es demasiado concreto y perfecto.

entre los dos extremos que van de la perspectiva caballera al mango de la puerta me falta un espacio para la pasión.

cuando uno viaja y trabaja en cosas visuales

dibujo
perejaume dibuja sobre un plano el camino hecho por dibujo de federico garcía lorca.

boceto
víctor erice rueda unas tomas de antonio lópez pintando la ciudad de madrid desde una loma, y las llama "bocetos".

gandules
le corbusier dice: "cuando uno viaja y trabaja con cosas visuales -arquitectura, pintura o escultura-, utiliza sus ojos y dibuja a fin de fijar en lo hondo de su experiencia lo visto. Una vez recogida por el lápiz , la impresión se queda definitivamente: asentada, registrada, inscrita. La cámara es una herramienta para gandules, que se sirven de una máquina para que vea por ellos."

monumentos
siza en una terraza de roma se toma un café y piensa: "cuántos monumentos por visitar y cuanta felicidad al dibujar a un abuelo, enfrente".

los dibujos sobre la piel

¿sería posible desdibujar la línea que separa tu vida de tu quehacer?
sería posible emprender un viaje y que ese viaje fuese monotemático. o no, más bien, temático a secas. que el viaje uniese sin ningún tipo de continuidad diferentes puntos de interés, diferentes focos que establecieran un vínculo sólo por proximidad. ¿qué es el collage sino unir soledades?
es como cuando en un cuadro de uno de los alemanes, te das cuenta que lo pintaron en dos tiempos. pintó y se fué a leer, o a tomar un café o a emborracharse, o ni siquiera eso que sería muy romántico sino que simplemente se fué a dormir y al día siguiente claro, ya no somos los mismos, pues se puso a acabar el cuadro. y te das cuenta que son dos personas diferentes los que han pintado, y la pintura segunda se superpone sin ninguna gana de unirse con la primera. como cuando pintas encima de una imagen del periódico, como cuando algunos de estos pintores cogen un cuadro antiguo y pintan encima.
la superposición de dos mundos separados conformando una nueva realidad por proximidad, no por unión.
entonces, no sería ya desdibujar la línea que separa tu vida de tu quehacer. la línea no se desdibuja, se marca, se nota, pero lo que no hace es separar las cosas que giran alrededor, no niega lo que tiene al lado, con-vive con ello.
¿sería posible dibujar las lineas de tu quehacer?
¿sería posible dibujar las lineas de tu vida?
lecorbusier decía que cuando uno dibuja sobre un muro lo que hace es negar el propio muro, es eliminar la materia, aligerarla. lo hizo en los murales de la casa de eileen gray.
¿a qué viene entonces toda esa obsesión por los dibujos sobre la piel?

sigo

pepe: ¿sabes? hay ocasiones en que todo se viene encima, sin esperarlo, sin querer.
lulú: sí. a veces.
pepe: hay tardes que aquí, solo, colocando piedra sobre piedra, sin parar,...no veo exactamente qué es lo que quiero conseguir con todo esto.
lulú: ¿Y entonces, qué haces?
coco: sigo.
...
coco: sigo. trato de ser lo más honesto conmigo mismo. hay una cosa que no soporto de las personas, y es la honestidad. pero no lo honesto que eres con los demás, sino lo honesto que se es con uno mismo. la gente se miente sin parar. mienten constantemente a su propia cabeza, convenciéndose que lo que dicen a los demás son aquellas cosas en las que crees, cuando en realidad es una cadena que primero les hace mentirse a sí mismos y después esa mentira pasa a los demás en forma de verdad enmascarada.
lulú. no he entendido nada.
coco: da igual.
lulú: no, no da igual.
coco: sí que da igual, no escuches al viejo, no para de decir tonterías. sólo quiere que alguien le escuche. quiere sentirse escuchado. quiere una oreja, un lóbulo de oreja que se estremezca cada vez que él habla. no quiere decir nada, sólo que lo que diga se escuche.
lulú: a mí me gusta escucharle.
pepe: sigo.

límite-gesto-viaje

en el límite, un mundo.
en el gesto, una humanidad.
en el viaje, una vida.

clava tus recuerdos, lulú

lulú, no te desnudes esta noche como sueles.
camina por ese lugar que no conoces,
por ese rincón de polvo.
lulú, rásgate las medias, rómpete la falda.
lulú, camina por ese lugar que dobla la habitación.
redibuja tus pómulos en el lavabo.
lulú, entra por la puerta que siempre utilizas para entrar.
lulú, acuéstate con ese hombre, que tanto te mira.
sus babas son buenas.
son babas de polvo.
lulú, no llores.
lulú, compórtate como una niña grande.
lulú, revolucionas al personal con ese tutú.
qué te crees? que puedes refugiarte detrás de ese tul?
no seas ingenua lulú.
déjate de gilipolleces lulú.
compórtate como una niña grande.
esas alas de libélula? comprendes que no puedes ponerte
esas alas de libélula sin que la gente te llame la atención? lulú? lulú?
no me oyes o qué pasa lulú?
ven, ya verás. recuerdas?
recuerdas cuando paseábamos lulú.
cuando el cielo de la ciudad nos protegía?
déjate de gilipolleces lulú.
déjate de muros y de maquetas de dios.
ven y recuerda.
clava todos tus recuerdos en tu cerebro lulú. que no se te escapen.
recuerda tus fotos, tus dibujos y tus regalos,
del primero al último lulú.
recuérdalo todo. queno se te olvide nada.
desnúdate lulú.
ven, recuerda.
clávalos.

implícito

voy a emprender un viaje. un viaje entre dos entidades. por un lado, la entidad del jardín simétrico. el jardín es verde, fangoso y oloroso. es sensual. el jardín es inmenso pero no infinito, pues necesita dejar lugar a su simétrico. el jardín es inabarcable, con colinas, masas de árboles y grandes montañas. hay historiadores que aseguran que en el jardín simétrico se alojan (de vivir, de habitar) montañas superiores a los cinco mil metros. el jardín no tiene construcciones, sino que es naturaleza. la segunda entidad es el muro. la maqueta de dios. voy a emprender un viaje donde la maqueta de dios y uno de los jardines simétricos (el otro nunca lo veré) se redibujen, se representen. voy a intentar explicaros como son, qué son.
inicio un camino que en sí, es imposible. pero hay algo en lo imposible que me atrae. seguramente porque no me permite fracasar. el fracaso viene implícito.

quicio

la transmisión de energía entre dos mariposas se establece
a partir de los colores. rojos y verdes. daltonismo altruista.

cuando el fondo y la forma se diluyen aparece un tercer tiempo en el cuadro, en la escena, en el edificio.
el espacio que hay entre un sitio y el otro.
entre el fondo y la forma.
entre la cabeza y el sofá.

los puntos de contacto entre diferentes oficios.
o quizás no entre diferentes oficios, sino entre diferentes artes.

una pintura que se representa.
una escultura que se escribe.
una arquitectura que se pinta.
una acción que se piensa.

como cuando las setas alucinógenas te hacen
escuchar colores, y tocar sonidos.

el espacio entre el cuadro y la pared.
o el espacio entre el suelo y la cama.
que ya lo hacía louise bourgeoise.

el rincón.
el resquicio.
el quicio.

ten cuidado

y no salir de casa.
lo intenta, lo intenta, pero no puede salir de casa
louise bourgeoise mientras se corta un dedo



lulú, no salgas de casa. ten cuidado
con los violadores. y con los ladrones.
y ten cuidado no se te levante la falda.
lulú, ten cuidado.
lulú, no corras.
lulú.

.

un vídeo o un croquis

un recorrido hasta el límite de las palabras, de los dibujos, de los planos.
un viaje en el límite de la representación.
un vídeo, o un croquis. qué más da.

aunque sea mentira

y entonces creo que no me ve. que me quedo plano en la cama, que logro meter tanto la barriga como para que mi cuerpo forme un plano perfecto que no es reconocible desde el exterior. así pasa, no me ve y sonrío.
es la excitación de saberse escondido. el congojo de quien sabe que es buscado, y no encontrado. la emoción de quien se sabe a salvo de miradas.
aunque sea mentira.

el gesto

porque un hecho, un gesto, la fuerza del gesto es muy a menudo superior a cualquier pensamiento. creo firmemente en la potencia de un gesto, de una acción para enfrentarse a una duda. Es en la duda y en la incomprensión cuando el gesto aparece clarificador. la acción como traspaso de energía, como catalizador de fuerza de un plano a otro (mundo-yo, yo-mundo).
El gesto es el precipitador de pensamiento y no al revés. Mediante una acción y su análisis se consigue sacar al lugar o al otro la información necesaria para abordar su duda, tu duda.
la creación, en mi caso, se trata más de una cuestión activa que reflexiva.

la transmisión y la memoria

imaginemos

lu: imaginemos que soy una chica de 29 años. imáginemos que una noche de otoño sueño con una calle resbaladiza del barrio gótico de barcelona, de una calavera, dos escaleras y un chico geómetra que gira y gira sobre su eje y sube y baja de la escalera. imaginémonos que me enamoro. o más bien me hechizo.
imaginémonos que al día siguiente decido coger un tren como quien no tiene miedo a morir. que hablo con una persona que se sienta a mi lado que me habla del futuro y de lo que sucederá en él.
imaginémonos que llego a madrid en busca de chico y de piso.
imaginémonos que un día huyo de la ciudad para acabar en un jardín simétrico donde un viejo construye un muro. la maqueta de dios, dice.
imaginémonos que el hilo de la memoria me envuelve cuando por fin encuentro al geómetra y que el hilo no me deja avanzar, porque es contínua y simulténea. el hilo de la memoria no me deja moverme y en cambio la escalera que tanto había soñado es la que permite pasar el muro. una pata en un lado y otra en el otro. así paso la maqueta de dios y el viejo me acompaña para siempre.
imaginémonos que todo eso pasa con facilidad pero con intensidad.
imaginémonos que todo esto sale adelante y me siento feliz.

memoria antes pensada

la memoria maligna

con la memoria tendemos a reconstruir nuestra propia vivencia. al recordar no recordamos perfectamente esa voz, ese gesto, ese color, por lo que tendemos a recordar otro color u otro gesto haciéndolos válidos y reales de pronto. cuando recordamos tendemos a recordar fragmentariamente la realidad. sólo aquello que queremos recordar es lo que existe más adelante. tú eres lo que ves. incluso hay ocasiones en que sólo recuerdas lo que en un momento determinado has visto en una foto o en un vídeo o en una diapositiva antigua del cajón de tus padres. aquella imágen queda mucho más grabada en tu cerebro que la propia vivencia de ese hecho. como si la tecnología te facilitara la memoria. o mejor, como si la tecnología, el elemento intermedio entre la realidad y tú mismo, te obligase a recordar aquello y no otro. quizás en el momento de la foto tú tenías una pose que no se ajusta exactamente con la pose que tú sueles tener en ese tipo de situaciones. de modo que de alguna manera la foto o el video es lo más traicionero para la memoria que existe, en contra de lo que toda la gente dice. la fotos es un elemento maligno para la memoria, se entiende.
a veces uno prefiere no recordar.
a veces uno prefiere recordar todo aquello que no recuerda.
a veces, incluso, uno prefiere recordar exactamente lo contrario a lo que recuerda.

muro

co: y es cuando te traicionan, o ni tan siquiera eso, es cuando la traición te corroe por dentro. cuando hay algo que va en tu contra, o no puedes asumir, o no puedes soportar.
es cuando te levantas cada dia con la imagen de un muro delante de tí que no puedes franquear. cuano ese muro está hecho de manos que te tiran hacia abajo cuando intentas escalar el muro.

pereza la ilusión

co: hoy es cuando la pared se escurre de su vertical,
cuando las cosas no concurdan con su proyección,
cuando la sombra no proviene del objeto.
hoy es cuando las luces no son azules,
y es de mañana, y es pronto.
ya se volvieron amarillentas, polvorientas, cenicientas.

hoy es cuando las cosas ya las has visto,
y te parece que ves un juguete de la infancia en la acera,
y al acercarte
ya no es.

hoy es cuando te da pereza la ilusión.

uno, dos, tres (en homenaje a einstein)

uno, dos, tres, se rascan, ras, ras, ras, se tocan la barba, uno, dos, tres, se rascan, se tocan la barba, se colocan el pelo detrás de la oreja, uno, dos, tres, cuatro, cinco, sudan, se seca, se ríen. se tocan, se rascan, uno, dos, tres, fuman, apagan el cigarro, fuman, se ríen, se tocan la oreja, tosen. tosen.
uno, dos, tres. construyen. pintan, leen. se ríen. se visten, se desvisten, se duchan, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, se ríen, se hablan, se rompen, se lloran, uno, dos, tres.

pegajoso

cuando todo se hace oscuro es cuando el río de ojos discurre por el escenario. un río de ojos que envuelve un sinfín de palos de barro que ensangrientan alrededor. los palos sangran por su mitad y los ojos lo ven en primer plano. una luz en forma de niño salta de palo a palo con pesantez elefantíaca o elefantiásica. doblando los palos hasta romperlos. el ritmo del principio está hecho por un niño gordo que rompe los palos de barro. se rascan. se lloran. se tocan entre babas, entre mocos. las babas se convierten en polvo en los rincones de la ciudad y el río de ojos lo ve todo en primer plano. las serpientes de la medusa se atan a todo lo que alcanzan, alcanzando a todo lo que es. a todo lo que se recuerda. las serpientes de la medusa se cogen a todo aquello que se convierte en recuerdo. el río de ojos ve como la baba cae al suelo conviertiéndose en polvo al instante, al momento. y se ríen. los ojos se ríen de tanta polvareda. cogen una bufanda para taparse la boca porque casi no pueden respirar de tanto polvo y tanto recuerdo que las babas y los mocos producen. será que tienen frío.
el ritmo coge cadencia de vals. el vals coge cadencia de fox y el fox de máquina de coser. los ojos empiezan a bailar. el día de los ojos bailaores llegará antes de lo que nadie piensa. y el baile calienta las venas, eso todo el mundo lo sabe. y el calor y el sudor se suman a las babas y a los mocos, y todos juntos se esparcen por el escenario antes de que todo empiece. haciéndolo todo nauseabundo, pegajoso, como los recuerdos.
y la escalera.
y la sombra.
y la medusa.

hay días/la escalera

es un hombre con miles de pelos que le salen por todo el cuerpo y que con todo le conectan. un hombre con un micrófono delante que parece que vuela, que desciende o asciende de algún lugar hacia otro lugar. siempre se mueve. la memoria de coco es por unión, en contraposición a la de pepe que es por repetición. coco une, no recuerda. la verdad es que la escalera es mucho más de pepe que de coco, así que todo se cae y vuelve a empezar. coco tiene el muro y la escalera? demasiadas cosas. pepe es seguro un muro de memoria pero coco? coco quizás es un hilo y ya está. y la escalera? la escalera tiene que aparecer por algún lugar....la escalera es el puente. el puente de repetición. de hecho la escalera es pepe y coco a la vez, es el elemento que sólo mediante la repetición consigue su objetivo pero que a la vez une, es un puente. llega mediante la repetición, llega mediante la unión...no. quizás la escalera no es coco definitivamente. quizás la escalera es el sueño.
la escalera será lulú. aunque a mí lo que me gustaría es que lulú sea el corazón rosa, la casa, la butaca, la cama, la cruz...y todas las cosas. es la que coloca cosas en el mundo.
el hilo será coco
el muro será pepe
y todo se cae y vuelve a ser diferente.
y hay días en que todo se cae.

sombra

y es porque no tiene en qué pensar que se pone a llorar. y es porque llora que corre. y es porque corre por lo que llega al jardín simétrico y se pone a construir sin saber exactamente porqué lo hace. y mientras lo hace hay momentos en que el cansancio le hace parar y ese parar le hace pensar pero en cuanto se pone aleja cualquier pensamiento y deja su cabeza en blanco, queriendo ser nulo para lo cerebral y sólo hacer hacer hacer.
pero eso es imposible.
hay veces que piensa que sólo hace el muro para hacer sombra. para dejar algo en el mundo que haga sombra. el hacer sombra-piensa-es necesario. es una repetición, una especie de dualidad gris de algo. es como el lado que no habla, el hermano triste y callado que se queda detrás de tí en una pelea. el chico que en las reuniones de amigos no habla y se limita a sonreir. a él le gustan las sombras. son las más inteligentes, piensa.

es la ventana y el fondo

es la cara de lulú en primer plano. su espalda en la sombra. un corazón de plástico rosa balbucea electricidad. al fondo, una ventana con vistas al mar. y el olor a gótico se cuela resbaladizo.

es una sala con el suelo a cuadros blancos y negros y coco bajando y subiendo con una escalera sólo tocando los cuadrados negros. hay un hilo en su espalda que lo ata a un inicio incierto. se junta con lulú en un puente sobre bladosas resbaladizas. la escalera es otro puente.

es un tren con lulú enamorándose de un chico barbilampiño que viaja a su lado. al fondo una ventana con vistas al desierto. le pregunta si él viaja por placer.

es un salón madrileño con techos altos y con molduras en las paredes y lulú con cabeza de casa dando datos sobre los pisos que visita infinitamente. hay un perro que ladra.

es una barra de un bar con lulú borracha y pepe borracho explicándose qué se debe hacer para conocer a una chica bonita. se dicen mentiras.

es coco que construye un muro de memoria a partir de las vivencias clavadas. es cuando cada uno de ellos repasan sus mentiras con fotos polaroid.

es un jardín simétrico al que pepe ha huido por matar a una chica de un botellazo en el que lulú le encuentra construyendo la maqueta de dios. pepe se la enseña y lulú camina por encima del muro, entre dos mundos.

es coco que ata a lulú envolviéndola en sus memorias, haciéndola pasado, anclándola en un recuerdo.

es pepe que habla dela maqueta de dios y de los rincones del muro y de las babas de polvo.

es lulú que se deshace de los hilos de coco y corre llorosa en busca de un jardín simétrico que ya no encuentra.

es pepe y lulú que viajan juntos pero separados en un tren nocturno. hacia la noche.

el orden de las cosas

lulú, pepe y coco. en éste orden.
(¿cuál es el orden, en el fin?)

se lloran

se rascan, se cortan el pelo para que les vuelva a salir, se hacen heridas que cicatrizan, se operan, se duermen para volver a despertar, se cuentan los sueños que han tenido, se ven en el bar de la esquina, se sientan en el sofá de orejas, se leen las poesías de la tarde, se lavan los dientes, se enseñan los lunares, se miran en el espejo mientras se acicalan, se besan con extraños en los rincones de polvo, se humedecen los labios cuando van a cerrar un sobre, se pintan los ojos cuando van a un cóctel, se cortan las uñas o se las muerden (depende de quien lo haga, si ella o él o él), se llevan el dedo a la boca cuando se pillan con una piedra, se abrochan los cordones para desabrocharlos cuando llegan a casa, se sacuden el polvo cuando se manchan el abrigo, se lavan las manos cada mañana, se arrugan la piel cuando se bañan, se escriben una nota en el dorso de la mano para leerlo de nuevo más tarde y acordarse de algo importante, se masturban en su habitación a oscuras, cuando la quietud de la noche les excita, se quedan mirando por la ventana cuando están tristes, se ponen la misma canción por la mañana, se lloran.

la maqueta de dios

lú: todos buscamos algo. todos recorremos una distancia para encontrar aquello que tanto anhelamos. yo busco un sueño. un sueño que tuve en barcelona de un chico y una chica que bailaban entre escaleras en el barrio gótico de barcelona. parece mentira los detalles que puedes llegar a olvidar de un sueño. los sueños muchas veces son mucho más verdad que la vida diurna. recuerdo un suelo resbaladizo con un reflejo de farola, amarillo, en el borde inferior izquierda de las baldosas de piedra. era una calle y al fondo un puente con una calavera atravesada por un puñal. las gárgolas me hacían muecas mientras yo abrazaba a mi amor. ese chico olía a vainilla. olía a caliente cuando te metes en la cama. olía tan bien que me mareaba mientras le abrazaba sobre una de sus escaleras. un día me desperté y ya no tuve más elección que seguir el rastro del sueño, pero ¿ cómo se sigue un sueño? ¿cómo se recuerda un sueño? ¿cómo hacer que el sueño no palidezca? yo lo seguí y aquí estoy, en una casa recién alquilada de malasaña, sin cuadros en las paredes y con ruido de discusión en el patio. me siento sola y triste pero aún tengo fuerzas para seguir buscando. hasta que no encuentre al chico de olor de vainilla no me voy a ir de aquí. quiero verle, besarle, y subirme a una escalera para casarme.
pe: lo siento mucho señorita, yo no huelo a vainilla, ni me subo a escaleras ni nada por el estilo. lo único que yo hago es hacer éste muro. ¿le gusta? es una maqueta de dios. ¿le he hablado alguna vez de la maqueta de dios?
lu: no.

pues resulta que

pues es que lulú resulta que soñó un día con un chico madrileño que llevaba un hilo en su espalda y el hilo venía desde my lejos. entonces resulta que lulú decide irse a madrid a buscar a éste chico y allí primero busca trabajo, después busca al chico. encuentra a muchos chicos hasta que un día se maquilla de oro y entonces es cuando encuentra a coco y empieza a bailar con él y con las escaleras. pepe construye un muro durante toda la eternidad.

i should coco

la duda surge cuando te preguntas cuál de ellos es coco.
y cuál de ellos lulú.
y cuál pepe.

cuando todo le cuadra a coco

co: y todo cuadra, todo se coloca, todo se conecta
en un extraño rompecabezas donde la pieza principal es un vacío.

la casa de coco

la casa de coco, por fuera.

tres veces pensada anteriormente por garfield.

cuando coco habla de las conversaciones infinitas

co: soñábamos juntos,
en el paseo marítimo.
y hacíamos mundos de una lata de cerveza,
y sonreíamos de la luna,
y pensábamos que todo sería como una conversación infinita,
donde todo siempre va a más.
pero eso sólo pasa con los buenos. con los que valen.
con aquellos que se quedan después de un año de huidas,
por los incendios, y las plagas y las chapuzas de un
desierto de miradas de ánimo.
y es cuando te abrazan en frío, y engordan y te hablan
de años que no existen.

y vuelves a soñar en el paseo marítimo,
y sonríes de la luna que te dice que las amistades que avanzan son
las que se avivan, las que se atizan, las que se forjan
a través de conversaciones infinitas.

koko pensado anteriormente

la habitación de koko un segundo antes de salir a tomar una caña, pensado anteriormente a su existir.

cuando pepe habla de la lotería del humor

pe: pues fíjate, a mí todo me parece mucho más limpio y más fácil que todo eso.
no te debes preocupar koko. las cosas un día se solucionan, casi sin darse uno cuenta, como cuando caminas y el caminar mismo te ordena las cosas. como si todo dependiera de algo que no depende de tí. como una lotería, como la meteorología. si llueve, te duele el brazo. si hay niebla, te pones a reir. si hay sequía, el tobillo izquierdo empieza a molestarte.

koko cuando se va al infierno

ko: joder.
parece mentira con todos los esfuerzos que uno hace para mantenerse a éste lado de la frontera. con las ganas que tenía de estar aquí, contigo, con todo éste humo y este aire. con lo que había soñado en las cosas que tú y yo íbamos a hacer aquí en éste lugar. con los esfuerzos por limpiar los rincones de polvo. por secar las babas del tiempo que nos pisa los talones.
joder.
y tengo que volver a sentirme podrido. justo ahora.
joder.

el árbol

el árbol que una noche lulú acarició.

lulú antes de existir

lulú al levantarse no habla. calla y no hace caso a nadie.
a veces duerme con desconocidos. no les conoce y ellos no le conocen a ella.
a ella no le importa.
a lulú le gusta que le follen por detrás cuando se despierta.
pero no le gusta que le hablen.

a lulú le gusta ir al cine los días de lluvia,
ver lobos en las estrellas mientras comparte la manga de un jersey gris.
de esos que tienen capucha y huelen bien.

lulú fuma. y tiene mocos habitualmente.
le gusta la música inglesa.
lulú ha sido pensada muchas veces anteriormente.
antes de existir.

lulú se enfada cuando le hablan de las vacaciones. a ella las vacaciones no le gustan.
le gustan los días libres entre semana, pero no las vacaciones.

lulú un día en su diario, que casi nunca utiliza escribió:
koko me gusta. creo que voy a tener que alejarme de él.

lulú anteriormente fotografiada

lulú, momentos antes de aparecerle unas bonitas alas de libélula.

sueño

soñé con una casa colonial en un piso 23,
y una chica embarazada que no lo quería decir,
y un padre que hacía libros de texturas para su niño,
y una chica que no tenía brazo con cara de triste.

soñé con que hacía windsurf y que una chica sin cara me eseñaba.

soñé con tardes libres para pintar.
soñé con irme al sur, lejos de todo.
donde no importa qué marca de coche tienes.

pero ésto último ya lo soñé despierto.

bocanadas de coches

ampliar las paredes de tu habitación
en un desorden de pinturas.
con un olor a trementina blanquecina, de luz, de ristra de luz.
las babas de polvo. las babas de polvo.

aunque no estés cerca te noto.
recuerdo aquél día en que entré en la habitación y fumabas.
la ciudad escupía por tu boca bocanadas de coches.

las babas de polvo que deja el tiempo en los rincones.

gairebé

i penso en vosaltres.
i trobo certa semblança en mi, allà lluny.
gairebé toco l'aigua.
m'ajupo. salto sobre una pedra.

i gairebé trobo certa semblança en mi. allà lluny.

génesis

1. génesis
2. lulú cama
3. sueño de lu
4. ko escalera
5. ko y lu
6. pe muro
7. pe y lu
8. sueño de ko
9. pe muro
10. ko y pe
11. ko y lu
12. sueño de pe. lo cierra
13. cierre

eres nueva en el solar

lulú recorre el muro como si de un fonambulista se tratara. su cabeza tiene forma de bola de malabar. y un látigo de domador. hay un cierto olor a arena de circo en sus bragas. los ascensores y escaleras del último piso ya la conocen en sus olores. está cansada de mirar. no entra dentro de las imágenes de su vida. las ve desde atrás, como cuando se sienta lejos de la pantalla. por miedo.
lulú: un día me voy a levantar y me pondré a leer mientras camino. leeré y leeré y ya nadie podrá decir que mi vida está hecha añicos, porque mi andar estará lleno de aventuras, de desamores y de héroes. aunque sean mentira.
desviaré mis rutas y los personajes se escurrirán por entre mis piernas, por entre mis dedos, caminando, hablando y grtando por mí, en un extraño estado de proyección.
pepe: oye,...tú eres nueva en el solar...¿qué te ha pasado?
lulú: desvié mis rutas para ver la tierra, y el cemento, y la arena. sobretodo la arena.
pepe: ¿y que tiene la arena que no encontrabas en la ciudad?
lulú: no sé..quizás es ese olor a braga que me recuerda a cómo olía yo antes. el olor que desprendía toda yo cuando volvía a casa de noche, con frío y con la cabeza dándome vueltas pensando que todo era ilusorio y que en realidad no vivía.
pepe: porqué dices esas cosas! no entiendo por que tienes que decir esas cosas tan tristes y feas.
silencio.
ven aquí tonta...ya verás...súbete aquí a éste muro que estoy construyendo. te gusta? llevo mucho tiempo haciendo ésto. ya no hago nada más. antes hacía otras cosas. antes paseaba a mi perro, antes iba a la plaza a ver a los niños jugar en los columpios, y me gustaba ir al mar a ver el atardecer, lento. pero un día vineal solar y me puse a hacer éste muro y desde entonces no me he movido. es como si fues mi hijo, mi....creación. mi creación divina. tu crees en dios? yo sí. yo creo que dios tiene forma de muro. un muro como éste pero muchisimo más grande. un muro que ocupa todo el universo. un muro que es tan alto que nunca nadie lo ha escalado. que nunca nadie ha sabido lo que hay al otro lado. yo estoy haciendo una especie de maqueta de ese muro. una maqueta de dios. te gusta?
lulú: sí. me gusta mucho. es precioso. y tu perro? tu perro dónde está.
pepe: no lo sé. no sé donde está mi perro. quizás esté al otro lado del muro.

lulú pensada anteriormente

lulú un día de éstos. pensada anteriormente.
lulú se desdibuja detrás de su tutú.
lulú se pinta los labios mientras una música de dolor se viste.

lulú

lulú tiene cabeza de casa, y un diente de elefante.
tiene corpúsculos azul ultramar saliéndole del hombro.
lulú tiene un tutú y alas de libélula.
tiene un corazón luminoso hecho de fibra de vidrio y con un cable negro gordo que le da electricidad.
lulú tiene una gota de pintura blanca gigane encima.
lulú se desdibuja contínuamente en líneas azules y amarillas.
su cara es blanca y naranja, como cuando se pinta delante del espejo.

oppenheimsonversusoppenheim

la línea separada que nos une
la línea transmitida
la doble línea
y la edad, la educación, la cabeja gacha y la espalda.

el poeta resumen

1. un ritmo. el origen del mundo encima de unas escaleras.
2. una cama con una chica con un corazon luminoso. habla de un sueño.
(se desdibujan los límites de las personas con un vídeo verde)
3. un chico que tiene una memoria en forma de hilo recorre el espacio. el hilo y la línea se confunden.
(la chica tiene cabeza de casa)
4. un hombre empieza la construcción de un muro. durará siempre.
(la chica del corazón luminoso se maquilla largamente. de oro)
5. la chica del corazón luminoso y el chico de la memoria danzan subiendo y bajando las escaleras con un ritmo de deseo.
6. el hombre que construye el muro habla con el muro, le acaricia y le pega. da miedo.
el hombre que construye el muro clava miles de cruces en el el suelo)
7. el chico de la memoria desentraña un sueño.
(el chico de la memoria traza un laberinto de recuerdos entorno al muro)
8. el hombre del muro y la chica del corazón luminoso se encuentran encima del muro. danzan con un ritmo de decisión.
((el hombre del muro dinuja líneas con ese polvo azul de las obras en el muro)
9. el hombre del muro proyecta un sueño. llora.
(el chico de la memoria le dibuja unas alas de libélula a la chica del corazón luminoso)
10. el chico de la memoria y la chica del corazón luminoso se encuentran. el chico la envuelve con su memoria. ella muere ahogada. o bien es que están follando.
(se vierten miles y miles de litros de pintura (como un gran pegote) encima de la chica del corazón luminoso. el corazón luminoso sigue viéndose brillar debajo de la gruesa capa de pintura)
11. el hombre del muro sigue construyendo el muro con un ritmo de muerte o de sexo.

la baba de polvo

hay una chica. o no, una cara de una chica y la cara es grasosa y tiene arrugas pero es bella. es muy bella. le aparecen unas líneas de colores en el pómulo derecho y una mancha verde en la sombra que une el ojo y las cejas. el contorno superior se desdibuja y ya no es una línea sino una mancha. corpúsculos azul ultramar se expanden desde el hombro (el hombro aparece y desaparece con esa extraña velocidad de la carretera en la noche) hasta la nariz.
las manchas y las líneas forman escaleras y caracolas y velas en mutación constante.
y nos deshacemos de placer. vemos que la obra es imperfecta y repetitiva, que hay sangre y olor y risas. que se hacía poesía en los rincones. que las barbas son de polvo. y la baba también.

arquitecturas celestiales

id, vosotros que podeis.

constant, los de superstudio, coop himmelbau,
frei otto, kiesler, buckminster fuller, diller scofidio
y archigram al completo lo harían.

memoriayaire

brusversusbrus

la herida que te unes es la que te separa.
las pestañas del dolor. la incomprensión de la línea.
la memoria cicatrizante. la cicatriz memoriosa.
la baba.

longversusbrus

la línea que une es la que te separa.
el hiloylamemoria

matta-clark versus picasso (y 2)

matta clark definitivamente le pega una paliza a picasso por ko en el tercer asalto. exactamente en el momento en que picasso pasa a liarse en vericuetos cubistas. la fuerza y la potencia de sus periodos azul y rosa (siempre me ha encantado esto de tener un periodo de color) y el principio de las experimentaciones dejan por los suelos a todas las pinturs posteriores.
me estaré volviendo conservador pero no puedo evitarlo, como valmont.
pero el señor matta clark es otro tema.
la contemplación de los vídeos de sus acciones es adictiva. de repente las imágenes que tanto nos han inquietado de sus cortes y sus operaciones de vaciado se quedan pequeñas ante la fuerza del movimiento, ante la importancia del proceso de construcción-deconstrucción (claro que se habla de deconstrucción después! pero que mal lo hicieron no?).
las imágenes del señor matta clark y sus amigos cortando, rompiendo, tirando, golpeando, los muros, los tabiques, los forjados, las cubiertas, las ventanas, los muebles, con los martillos, las sierras eléctricas, las barras metálicas, las mazas, revolotean en el cerebro contantemente alucinadas por un doble entendimiento. por un lado lo importante que es la acción frente al objeto. el hacer las cosas con las manos, el llevarlas a cabo, el llegar a los lugares, olerlos, mirarlos, cansarte, desesperarte, dormir un poco la siesta para volver a empezar, que llegue la noche, el mundo de las meras cosas. como cuando guerín se quedó a dormir en el edificio de "en construcción" (claro! cómo iba a hacer otra cosa sino compartir cama con su obra, o más aún, que su obra fuese su cama).
por otro lado el devenir de un artista completamente intuitivo, que no dejaba espacio a la reflexión sino que hacía hacía y hacía, de qué modo sus proyectos se van engrandeciendo, siendo más ambiciosos, más concretos, más complejos.
te dan ganas de haber compartido esa experiencia, que siempre será mucho más importante que la obra en sí.

las profesiones

un pintor que pinta siempre la misma cara que no es la suya.
un amnésico. un memorioso.
un bombero que sube y sube.
un arquitecto que tira líneas.
un paleta que dibuja líneas con ese polvo azul de las obras.
un geómetra.