se me cambia en futuro

de barceló a kitaj, pasando por navarro baldeweg.

¿qué tendrá el negro que yo no tengo?

el dolor se me cambia en futuro.

decisiones

[lulú deambula por el escenario. no sabe qué hacer. está completmanete perdida. tiene muchas cosas en la cabeza y de golpe no tiene ninguna. está anestesiada. se mete morfina.]

lulú: no puedo tomar decisiones. soy incapaz de dirigirme por alguno de los caminos que tengo ante mí. Todos me parecen adecuados y desalentadores a la vez. Me quiero perder. Quiero no segur mapas. Quiero desviar mis rutas para verte.

oxígeno

a partir de aquí todo es dolor.
una vez sobrepasada la línea del
cómo estás? cómo andas?
que bien te encuentro.

a partir de ahí todo es dolor.

los tubos de aire oscilan desde
el dos natural al cuatro de la angustia.
numeración de vida, matemáticas de respiración.

los colores, los sabores, los anhelos,
se modifican, en mudanza de lo prioritario.

gritos en la noche.

casa, sala de espera.
hospital, segunda residencia.
la distancia me anestesia la conciencia.

lejanía de la vida.

encuentro

[se ve una calle. en la calle pasa todo. los personajes se mueven por ella. coco, lulú y pepe están en esa calle. ríen, lloran, saltan, beben, se drogan en esa calle. A su vez, en un lado del escenario hay una imagen fija en planta de la calle donde queda registrado el dibujo que hace cada uno de ellos con su forma de vivir. el público actúa.]

abejas

[en realidad se trata de un pintor que quiere hacer una película con tres personajes y lo único que es capaz de hacer es pintar, pintar y pintar, dando vueltas alrededor de lo que quiere decir.

por mucho que hace siempre vuelve a tener la misma visión de las tres abejas que podían convertirse en dios.]

es el egoísmo

[coco coloca unas hojas en el suelo mientras vomita que dicen: "es el egoísmo"]

lulú: me asquea toda esa palabrería del valiente, del cazador. eres estúpido. sólo quieres cazar para dejar la presa en el arcén cabrón. déjame en paz y vete a que te cuide otra de esas putas. me ensucias con ese respirar. parece que hayas tomado ácido.

coco: es extraño pensar el espacio que hay entre lo que se es y lo que se cree que se es. ese espacio está construído de miedo y vacío.

lulú: eres un cabrón. vete.

[coco hace en un minuto todas aquellas acciones que haría por la mañana. se levanta del suelo, se estira, hace 5 flexiones, suda, mea, se ducha, se lava los dientes y se viste. todo esto lo hace con gestos de mimo y tiene un tono ligeramente cómico. al acabar coje una maleta para irse a trabajar donde pone: "es el egoísmo".]

fuente

[lulú sale a escena. coloca en el suelo la palabra "intento". coje un corazón de fibra de vidrio que está en el suelo y lo bombea. por uno de los cables que le salen del corazón empieza a rebosar un líquido rojo. se forma un charco en el suelo que quiere simbolizar sangre.]

lulú: una vez me corté. recuerdo perfectamente cómo sucedió. fué un domingo que salí con mis padres. cuando llegábamos a casa, a unos cien metros del portal mi padre me dijo que si hechábamos una carrera hasta casa. yo empecé a correr sin responder. mi padre, que por supuesto corría mucho más que yo, se dejaba ganar pero al llegar a la puerta intentó adelantarme. al hacerlo, se cruzó y me tropecé. salí despedida hacia delante y mi cara se estrelló contra uno de los peldaños que hay en el rellano de mi casa. me abrí la cara y todo el portal se llenó de sangre. yo no lo ví pero me dijo el portero al día siguiente que mi cara parecía una fuente.

de ahí me vendrá esa fascinación por todo lo que emana.

la ciudad piel

[coco pone unas letras en el suelo que forman la frase: las cosas importantes las ponemos en el suelo; las que no lo son las dejamos en la cabeza y las pensamos]

lulú: pepe, ¿has pensado alguna vez a qué viene toda esa pintura sobre la piel?

pep: ¿a qué te refieres?

lulú: a toda esa gente que se pinta. los zulús.

pep: ¿los zulús? ¿los zulús se pintan?

lulú: claro. se pintan figuras preciosas en el pecho, en los brazos, en el sexo.

pep: no sé...quizás se trate que no tienen papel. en la antiguedad se pintaba en las cuevas y a lo mejor los zulús no tenían cuevas y se pintaban unos a otros.

lulú: hay algunos que se quemaban. se quemaban y con las cicatrices hacían dibujos.

pep: ahora la gente se tatúa. se dan inyecciones de tinta.

[coco se inyecta tinta por la vena]

lulú: yo si me tatuara, me tatuaría el mapa de mi ciudad. el mapa de la ciudad en la que me gustaría vivir. me la tatuaría para no olvidarla jamás. de algún modo, ya viviría en ella. mi piel sería mi ciudad y yo su única habitante.

þsoledadþþþþ

[coco se levanta de su butaca de cuero verde, lleva un traje arrugado con corbata fina y negra. tiene una mancha de café en la camisa y los botones de los zapatos desabrochados. un aspecto desarreglado. abatido se pinta los labios de rojo pasión.]

coco: me dijo que poco a poco se iba dando cuenta que había un rumor en su cabeza lleno de

lucha, destinos equivocados, desesperación y pérdida y que a todo ese rumor le llamaba felicidad.

◙þþþþþþ

[pepe y lulú se sientan uno enfrente del otro. sienten frío pero no lo demuestran. se dan cuanta que hay algo en el otro que les gusta pero no quieren o no se atreven a demostrarlo. a disgusto]

pepe: me dijo que sobre todas las cosas estaba la necesidad de hacer, hacer y hacer sin parar jamás a pensar a dónde iba a parar toda ese vértigo.

lulú: me dijo que es triste saber que te gusta la soledad y necesitas compañía (según Depardon).

[[[[[adentro----tú´´´´´´´´IIIII]]]]]

lulú: Me djo que le amara por encima de todas las cosas, que éstas a mi lado parecían señales de tráfico y que las señales no se ven así como así. Me dijo que le amara más incluso que a mí misma; que el amor, dijo, es siempre para los demás.
coco: El amor es siempre para los demás.

[lulú sonríe y salta por todo el escenario. Pone unas letras en el suelo que dicen: "demás". Después coje una cámara de vídeo y graba esa palabra. En la pantalla se ve lo que graba pero en vez de salir "demás" sale "tú".]

lulú: Me dijo que me diría cada día al oído cosas bonitas.
coco: Te diré cada día cosas que nunca podrás creer.

[╔╩╩╩╩╩╩╦╦╩

╚╩╩╦╩╩╦

╦╦╦╦╩╩╩╩╦╩╩╦╦╩╦]

lulú: Me dijo que yo era para él una memoria. Un ojo que todo lo recordaba. Alguien a través del cual uno ya no necesitaba memorizar porque todo lo representa. Todo lo es.

[aªãª───ä]

coco: No quiero que me mires más lulyroooom. Mira hacia otro lado anda, mira por la ventana, o abre el armario y mira dentro, o mejor, mírate. Mírate en un espejo todo el rato a ver si tú te conoces, al fin.

[Lulú deja de sonreír y con los brazos agachados se mueve hasta donde está su cama. En una de las patas de la cama está atado un enorme espejo de plata. El espejo debe de hacer 100x25x2 cm. Se mira y entre lloros se peina sin parar hasta el final de la escena]

despuesdelaspalabras

sigue en despuesdelaspalabras.blogspot.com del 1 al 10 de junio.

ritm o ritm aª

lulú: Me dijo que amara mis ritmos y que ritmara mis acciones bajo su ley,

así como con mis versos. Me dijo que era

un universo de universos y mi alma, dijo, una fuente de canciones.

Me dijo todo eso y yo callé.´

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

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[pepe mira a lo lejos. En la pantalla que está sobre su cabeza hay un campo de trigo. Parece que piensa algo muy importante aunque después no lo es tanto.]

{ªa_-ª´_AaªAªa´}

.......................................

lulú: Me dijo que todo debería de tomar un carácter más subjetivo, más personal. Me dijo que le gustaría escribir un diario con todo lo que está creciendo en su interior, aunque crecer -me dijo- es un decir ya que nada crece sino que gira entorno. en Madrid las ideas se entrecruzan sin poder ya vivir ajenas unas a otras. No se puede sólo pensar en una cosa, como hace años. Ahora se contaminan unas a otras. No hay pureza. Me dijo que eso le ponía triste. Yo le dije que no le podía poner triste porque en realidad el de hace años ahora ya no existe. Es otro.

Me dijo que le daba igual, que lo que quería en realidad es sólo dejar ir un montón de demonios aunque el teatro estuviese vacío.

[coco clava una pieza de madera que simboliza un recuerdo en el suelo del escenario. cada recuerdo está unido a otro recuerdo con una cuerda. hace esto hasta que el escenario se tapa por completo.]

[......................................................................................................................................................................]

antes del recuerdo

coco: me dijo que ya no quería recordar más, que los recuerdos lo único que hacían era desconcertarle. que deseaba dejar de recordar para centrarse en el camino del recuerdo, en lo que lleva a la memoria, al antes.


[pepe abraza a lulú que está desnuda y untada en aceite]



coco: me dijo que deseaba vivir en el antes para no estar aquí.

[pepe coloca piedras en el muro y suda. el ritmo de los tambores es ritual]

universo de universos

ªaºo

abismal...........................................................

anormalllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll
termal^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

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coco: lulyboom, de verdad, tienes una capacidad para pensar universos que me sobrepasa. eso se llama imaginación.

lulú: o fantasía.

coco: ¿qué?

lulú: o fantasía. la fantasía no es lo mismo que la imaginación.

coco: ¿es el lado derecho no?

lulú: ¿qué?

coco: el lado derecho del cerebro es en el que está concentrada la imaginación y en el lado izquierdo es la fantasía. ¿o era al revés?

lulú: no sé.

coco: yo tampoco. lo sé.

******************************************************************************

lejía

pepe: me dijo que en madrid todo se ve de noche. en amarillo y negro. me dijo que no hay manera que las cosas te dejen a medias, que te puedas mantener a flote con cuatro cosas, que no te inmutas si sólo ves la mitad de la película.


explicaba que en una ocasión le explicaron que a una niña recién nacida su hermano al ver que la niña tenía sed le dió a beber lejía.


en escena eso es: una niña llora durante un minuto, su hermano está sentado a su lado con cara de enfado. La niña no para de llorar y cada vez el lloro se hace más insoportable. su hermano llega un momento que no puede más y se levanta hasta la encimera que está a su derecha (izquierda del público). allí hay dos botellas de plástico: una transparente y otra blanca. él coje la blanca y se la da con saña a la niña. la niña calla.



lulú siempre decía que a ella nunca le explicaban historias así, que a ella todo lo que veía y oía era alegre. su ojo derecho le vibraba cuando estaba a punto de llorar y en esa ocasión vibraba.

una noche al volver del marsella también me dijo que estaba a punto de emprender un viaje. Un viaje recurrente que se le atragantaba al segundo o trecer día. un viaje -decía- que le hacía mirar las cosas como si ya volviese.

el tiempo de la pintura

me contó que todo saldría bien.
que la intensidad da calor y el calor, dijo, ayuda.
me contó que a él le pasó una cosa parecida,
que en realidad eso no era muy especial
porque le pasaba a todo el mundo.
me contó que siempre esperamos que el argumento
sea más fuerte, más potente -utilizó estas palabras-
pero que el argumento, en el fin, no es nada.
quizás llegue un día en que en una película aparezca
la cara de alguien al lado de la pintura haciéndose de ese alguien.
las dos pantallas enseñarían el tiempo.
cada una su tiempo.

gran vidrio

lulú me dijo un día que se sentía parte de una pintura.
una pintura con polvo caliente que la recubre.
como el gran vidrio: roto y cubierto de polvo.

guiño

No, no había muerto, sólo se había escapado. Pero el día que muriese nadie sabría cómo rezar por ella, cómo interceder con la Muerte para que la llamase por su nombre verdadero.Así que vinieron aquí, los dos, bajo la lluvia, para llevar a cabo el ritual que cosería el tejido del tiempo por donde se había roto.

son eso

lulú: ¿tú has ido a los toros pepe?
pepe: sí. fuí una vez. me llevó mi padre. no me gustó mucho.
lulú: bueno, da igual. ¿te acuerdas como era el torero? me refiero si era bueno. ¿era un buen torero?
pepe: sí....no sé. casi no me acuerdo.
lulú: tienes suerte. yo sólo fuí una vez a los toros. no me dio asco ni nada de eso pero me puse muy triste con el torero. fué cuando le vi la cara. cuando le vi salir llevaba la expresión de quien va al patíbulo con la opción de decir que no; que se va, que no quiere estar allí y se quiere meter en la cama y no salir más. era la mirada del que sabe perfectamente que está haciendo algo que se le escapa de las manos y que lo que en realidad quiere es decir que no. que no. No lo dijo. hizo el paseíllo, se colocaron tras las barrera y se quedó solo. salió con fuerza al ruedo pero yo le miraba atentamente y sabía que todo era mentira, que era fachada , un máscara que se iba a caer de un momento al otro. la máscara del perdedor. la máscara de quien por mucho que se esfuerza por ocultar su debilidad no lo logra disimular ni un sólo minuto porque la debilidad o la fortaleza no se pueden disimular. cada gesto, cada mirada, la propia respiración enseña todo eso, son eso.

me quedé muy triste viendo todo ese miedo, todo ese peso que llevaba sobre sus espaldas sin que nadie se lo hubiera pedido. era una bañera con agujeros que nunca podía dejar de llenarse para mantener el nivel del agua. aquello me produjo tal rabia que lloré y lloré.

pepe: como cuando lo de parís.

lulú: sí. como cuando lo de parís. cuando lo envié todo a la mierda. ¿ya te expliqué todo eso pepe?

pepe: miles de veces lucyboom.

lulú: aquello fúé horrible. horrible.

pepe: a veces pienso lucyboom si todo lo que me explicas es verdad o te lo inventas.

lulú: ¿porqué piensas eso?

pepe: yo a veces no sé si mis recuerdos son de verdad. nos inventamos nuestra propia historia.

mar marbre

destruyo mapas a mi paso,
desvío las rutas para verte
las líneas discontínuas que llevan al tesoro se inflaman. tienen el tobillo roto.
la x se hace un mar de IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
y el límite se ablanda.

el escenario como un mapa.

lulú camina sobre un muro.
pepe construye la línea discontínua.
coco distribuye los puntos y los une en un camino infinito.

¿cuáles son las líneas que dibujamos con nuestra memoria?
quiero un gps estropeado.

tardor tard

lu: me acuerdo de lo bonitos que son sus ojos. son verdes gato. ansiosos de mirar.
recuerdo un día en que me miró a lo lejos en una de las salidas que haciamos al campo y vi una de esas miradas de amor absoluto. de amor real. de poder haberse avalanzado sobre mí y haberme comido a besos. yo estoy acostumbrada a que me miren con cierto deseo pero aquello no tenía deseo, no tenía ni siquiera objetivo. uno ama perdidamente cuando ya no espera nada y él no esperaba absolutamente nada. sólo dejaba que me moviera, que avanzase por aquel camino de otoño. creo que fué justamente en ese momento cuando dejé de interesarme por él. es como una lucha que ya no hace falta tener. como saciarse.
pe: tan solo quería estar ontigo. vivir contigo, formar una familia contigo. ¿tanto te costaba?
lu: sí. me costaba tanto que era insoportable. no podía seguir con aquella estupidez.
pe: tu llamas estupidez al amor.
lu: llamo estupidez a su amor. el amor ajeno siempre es estúpido.
pe: recordar a las personas en una forma de amor. quizás tú le quieres más de lo que tú misma te crees. se trata del amor del que ya ha perdido. del amor tardío.

ara que ja no ets amor ets més que mai.........>>>>>>>>>>

juny lluny

entro en la ciudad y ensordezco de perfección.
ahora no tengo fuerzas para todo esto.
los hombres caminan con cerdos pringosos que les ensucian las corbatas,
las manos que salen de las cloacas te agarran los tobillos
con un parkinson que te tiembla el alma.
la pantalla amarilla suena a polvo.
y te vas de las habitaciones mientras el mundo, ya muy lejos, ruge.ya tan lejos.

mal

respirar en negro.
la convalescencia del que no tiene mal se me come
con el ruido del betún al quemar.

escenario

el cauto se forra de barro la cara. ya es incauto.
el camino que lleva de un lugar a otro se forra de plástico.
es pvc.
lulú camina, pepe pone piedra sobre piedra y coco clava los recuerdos en l madera.

el escenario como un mapa. decoración y delito.

pkmn en freshforward

[PKMN] participa en la próxima Exposición FreshForward cuya inauguración será el próximo
jueves 12 de Abril de 2007 20:00h en la Fundación COAM C/Piamonte 23 (Madrid)

PÁSATE!!!!


PKMN
C/Donoso Cortés,76 5ºD 28015 Madrid
Tlf 915431217
pkmn.es@gmail.com
www.pkmn.es

aspe

geografía

la infelicidad no es geográfica.

desaparecido

ya no respondo a las llamadas.
hay una bailarina vomitando delante de mi frente.

las fuerzas, como las musas, se desvanecieron.
corren juntas hacia otro.
fonollosa, ayer me decía que el mal propio es el bien de otro.
así que correrán con brío hacia ese otro.

madrid ha desaparecido.

Narrativo

La vida de los otros me ha recordado a ese cine clásico y sin pretensiones visuales. la narración como género. tanto es así que nada más volver a casa me puse a leer a pushkin y ese cuento delicioso y raro que es "El negro de Pedro el Grande". Y después me han entrado ganas de otro Steinbeck y de volver a ver El Gatopardo, aunque este no estaría en la lista.




Me imagino que en un momento dado volveré a Tarkovski, a Roger Bernat i a Bob. Cada uno, con el tiempo, vuelve a su lugar.




creo que ya he vuelto.

medio

genialidad es trabajar
trabajar es aprender
aprender es practicar
practicar es repetir
repetir es experiencia
experiencia es crisis
crisis es prueba y fortalecimiento
fortalecimiento es libertad
libertad es crear de la nada
crear de la nada es transformar
transformar es camino y meta, a la vez.

oído una tarde en que me sentí medio bien medio mal.

volver al parque

el símbolo. el ritual. el loco.

un loco se clava la mano en la tapa de un piano mientras otro loco, detrás, recita una lección de física.

el símbolo, el ritual, el pop.

andy warhol se levanta y le dice a su compañero: "vamos a hacer un poco de arte"

hay un ritmoso que al son de boys don't cry de los cure chuta un balón contra uno de los laterales del hangar. con cada chute pide un deseo.

empieza la función y hay un vaso lleno de agua en el borde de una mesa. tiene la mitad de la base fuera. la chica lo mira espantada. acaba la función y el vaso sigue allí.

hunton camina y dice que eso es un modo de arte. ¿y la representación? digo yo.

el padre de sobert smithson tiene un museo de objetos encontrados en el sótano.

y en blow up el fotógrafo tiene que volver al parque (a lo real, a lo que se toca) para ver si lo que ha visto (esa cosa mentale insoportable) no le engaña.

claro.

fox trot

la cabeza envuelta en yeso.
quince moldes de cabezas deshaciéndose colgadas en el fondo.
las sombras bailan un fox trot.

la no memoria

bueno, quizás tan sólo se trata de hacer lo de you and me and everyone we know pero con la memoria y la repetición.

1. repetimos para memoriazar la lección.

2. cualquier repetición tiene memoria. clap clap clap clap clap

3. repetimos contínuamente hechos. la rutina.

4. recordamos contínuamente hechos. la experiencia.

1. coco es la memoria lineal. el hilo.

2. pepe es la memoria repetida. la escalera, el muro.

3. lulú es la no memoria.

los tres tienen posibilidades de convertirse en dios.

la pols calenta

i respiraré per les ranures del ventilador, i la pols calenta s'em tirarà a sobre, i la olor a chip romandrà a la pell. vomitaré sobre les meves cames que seràn de noia i m'excitaràn. estalviaré uns cèntims al supermercat per donar-li al pobre de la cantonada que em tocarà les cames. miraré a les persones a través d'un mirall i totes semblaràn envellir per moments, i engrandir. el mirall em marejarà i la pols calenta se'm ficarà dins, als pulmons.
hi ha una noia que mou estranyament la boca, com una vella. com si la baba li pesés i no sapigués què fer amb ella. la baba se li ha fet pols calenta. pel seu costat apareix un nen que du una corda amb el cap d'un altre nen lligat. el va rossegant per la calçada i somriu. vesteix de blau i porta una corbata de color lila. té un ull vermell.
diu: bon dia, senyor. em dic ian.
bon dia -li responc-
-té unes boniques cames de noia-.

polvo de maquillaje

coco: ¿Porqué te maquillas tanto luly? ¿No ves que te queda feo? ¿que no pareces una señorita?
lulú: Me gusta maquillarme mal a posta. Demasiado lápiz de ojos, el contorno de los labios desdibujados, tres capas de colorete. Me gusta ver en la cara de los chicos de las discotecas esa cara de asco...pero no, no es asco, es como pena...piensan: Qué pena. qué chica tan mona y qué mal pintada va. Parece una puta. Me gusta parecerme a una puta. ¿sabes, lo jodido de ser puta es que lo eres, es que no lo puedes esconder. Hay cosas que no se pueden esconder.
coco: No hables tan mal luly, sabes que no puedo soportarlo. Lo que a tí te pasa es que te crees que te puedes esconder y no es cierto. La cosas que se aparentan al final acaban convirtiéndose en naturales.
lulú: Me encanta maquillarme, sentir como el polvo me cubre. Como si de repente hubiesen pasado miles de años en un instante y el paso del tiempo te hubiese cubierto de polvo. En realidad maquillarse es un acto temporal. O bien te pones o te quitas tiempo, te pones o te quites años.
coco: Tú estás más guapa sin maquillaje.
lulú: La belleza es una mierda.
coco: Eso es una gilipollez.
lulú: No hables mal coco, sabes que me pone de los nervios.

la leche estaba podrida

ayer leí que our dear bob tiene una pieza donde aparece una mujer y su hijo. la mujer vierte leche en un vaso. se lo da al niño. acuchilla al niño y limpia el cuhillo.
lulú dice que ella ha tenido un sueño donde pasaba lo mismo.
la cuestión es si lulú en el sueño era la madre o el niño.
ella no lo recuerda. sólo recuerda que la leche estaba podrida.

bestué y vives en el MUSAC

david bestué y marc vives han dado el salto.

exponen en el laboratorio 987 del MUSAC.

tendremos que acercarnos para hacer doblete: SANAA e imágenes del fin del mundo

acciones en mataró. 2003.

sens dubte

,el problema, el malestar, el dolor,
viu a l'elecció.

m'agradaria un tot sens dubte.

objetos

objetos que se pueden encontrar en el escenario cuando acaba todo:
una cama llena de hilos, un corazón de fibra de vidrio, un tren de juguete, una careta que es una casa, muchas copas de gin-tonic, miles de fotos polaroid pegadas sobre trozos de madera que están clavadas sobre el suelo, una escalera más grande de lo normal, una cuerda, un hilo.
y un muro.

el conejo muerto

pepe:
es extraño pensar en el trabajo. el trabajo para vosotros es algo que es malo, que os duele y del que siempre os estais quejando. es una excusa contínua de queja, como si siempre necesitáseis algo contra quien pegaros, un sparring mudo y ciego. siempre recibe golpes y nunca se queja. el trabajo para vosotros es algo repetitivo, grisáceo, que teneis que hacer para ganar dinero. yo en cambio, no gano dinero con mi trabajo. mi trabajo no me da para vivir. mi trabajo os parecerá a muchos de vosotros estúpido. mi trabajo es un casi trabajo. es casi nada. pero a pesar de todo eso yo me lo tomo en serio. me tomo muy en serio la construcción de este muro. es lo más importante que tengo entre manos.
cada día me levanto y con legañas en los ojos miro como la luz de la madrugada (me levanto con el sol) se refleja en las piedras, como el rocío se seca a medida que el calor llega o como se hiela con la bajada de temperatura del amanecer. es lo que pienso cuando duermo, cuando sueño siempre aparece mi muro. cuando despierto cuando como y cuando me acuesto. el muro es mi vida, el muro soy yo.
hubo una ocasión que cuando estaba repasando una hilada que había acabado me percaté que en uno de los huecos no había una piedra sino un conejo. me quedé perplejo. el conejo estaba aprisionado contra las demás piedras. estaba tan compactado entre el resto de aparejo que su cuerpo formaba un rectángulo perfecto, era literalmente un ladrillo de conejo.
seguramente lo cogí sin darme cuenta y lo coloqué. el conejo estaba muerto.

"en vez de una vuelta di cuatro"

ondrej brody y kristoger paetau ya lo pensaron antes.

you and me and everyone we know.

you and me and everyone we hate.

es cuando corro

lulú:
es cuando corro que dejo atrás las cosas.
es cuando corro que las lágrimas se secan rápido y es como si no tuviera lágrimas.
es cuando corro que el paisaje se precipita.
es cuando corro que los pensamientos se centran en correr y no pienso en nada más.
es cuando corro que los pies están a punto de explotar y me siento coja y no puedo soportarlo.
es cuando corro que siento las piernas paralizadas por un bloque de hormigón

ecat 07

ecat 07.

primer premio.

pacman

charla

idensitat 07
la obra se ha empezado a escribir.
el público charla

ritmo.

se ve la oscuridad.
ritmo. lento.
veo un hombre que construye un muro. lento. el ritmo sube.
el hombre construye el muro a una velocidad que no es normal. hay algo extraño en la mirada del hombre. el ritmo sube.
el ritmo satura el espacio.
se ve la oscuridad.
pasan los días para lulú.
lulú sueña.
lulú cuenta su sueño.
lulú coge el tren.
lulú ve su futuro.
lulú busca casa.
lulú alquila habitación.
lulú busca novio.
lulú sale corriendo mientras llora.
lulú llega al jardín simétrico.
lulú ve a pepe.
lulú vive en el muro.

hay

lulú:
hay entradas de cine que te hacen poner la mano en la bragueta.
hay botellas de vino que te hacen vomitar.
hay perfumes que te hacen recorrer calles y calles hasta que en una esquina te clavan una navaja para robarte el bolso. en el bolso sólo llevas un libro donde en la pág. 23 se ve a brancusi pasear.
hay recortes de periódico que yacen dormidos entre miles de recortes de periódicos dentro de gabinetes de abogados mal pagados.
hay cantantes que desafinan.
hay bolsas de basura que huelen a mierda que te hacen deborar una bolsa de patatas.
hay paseos por madrid que te hacen ver los rincones de polvo que tanto abundan en la ciudad.
hay recuerdos que te hacen llorar.
hay consultas de médico que te adormilan como si vivieras en una realidad ilusoria y cuando sales de ellas te da todo igual y piensas que las farolas están a punto de avalanzarse sobre tí y tu no giras la mirada.
hay cruces en la calle que te desnudan y te sientes que quieres irte a casa a taparte con la manta que compraste en aquel supermercado de las afueras de florencia.
hay rayos de luz que caen en el sitio equivocado.
hay gintonics que son fluorescentes en las discotecas.
hay caminos de regreso a casa en bicicleta que te hacen ver la ciudad borrosa y que te dan frío.

muro

pepe: muro de los cojones.
maldito muro de mierda. un día voy a coger tus piedras una a una y las voy a asesinar. voy a partirlas con un hacha y de ellas saldrá tu alma y ya no tendrás con qué mantenerte en pie. eso si tienes algo dentro de esa carcasa de piedra asquerosa porque es que ni el color es bonito cabrón. hay muros bonitos, de mármol, de ladrillo, pero tú, de vulgar piedra color mierda. la muerte del muro se acerca maldito paredón. ojalá te derrumbes.
me das pena. eres sólo un fin, un casi. sólo cierras, tapas. no hay nada detrás tuyo. sólo tapas la nada.
que osadía, que soberbia, que grandeza ni que ostias. tu altura me da risa. hay montañas mucho más altas y mucho más fuertes que tú y con la mitad de la altivez que tú gastas. cómo me gustaría derribarte uno de estos días para siempre. ¿que no ves que puedo contigo? ¿que no entiendes que yo te he hecho? maldito trozo de muro, ¿que no ves que todo lo que eres lo eres por mí? ¿que tú eres yo?

la mirada ciega

coco: a menudo me pregunto lulyboom porqué me miras de esa manera. siempre se produce la misma situación: yo entro en casa, cierro la puerta, me acerco a la salita y tú estas allí tirada, en el sofá de abuela que cojimos un día de la calle. estás allí medio echada, pequeña, con la manta arremolinada en torno a tus piernas con tanta fuerza que se te deben estar duermiendo. no hay música, la tele está apagada. ni siquiera tienes un libro o unos pasatiempos para precisamente eso: pasar el tiempo. No. tú simplemente está allí, como translúcida por la luz de la calle que entra (por supuesto tampoco la luz está abierta- de hecho, tu ojos se entrecierran al abrir yo la luz del pasillo-). Y entonces es cuando giras tu cuello blanco y me miras. Me miras como si yo fuese la última persona que esperases que apareciera por la puerta. como si ni siquiera me tratase de alguien a quien conoces o incluso a algo que conoces o que tomas por familiar. Tu mirada se asemeja a lo que no se reconoce, al miedo a algo desconocido y abstracto. algo incontrolado. la mirada de alguien que ve el vacío. Del mismo modo que tu mirada me parece todo eso me parece lo contrario. La mirada de alguien que no recuerda, que no reacciona, que no ve. La mirada ciega del que no está en la misma realidad que el otro.

islas

cco: hoy voy a arrancarme la piel de los dedos. voy a morderme los dedos hasta que no tenga, hasta que no pueda tocar, hasta que sólo deje un hilo de sangre a mi paso por la ciudad de polvo.
lulú: , por eso, ya no pude avanzar más. me quedé trabada en un espacio de luz y dolor. la barandilla debía tener unos 70 centímetro, más baja de lo habitual y no me costó pasar por encima de ella. me tiré.
coco: la sangre dibujará la línea de mi vida, la escritura de mi forma de vida. los lugares a los que suelo ir cada noche. las rutas que me hacen de guía. los rincones de polvo que me guarecen los días de lluvia. aquellos lugares qeu son solo míos ya no serán míos y serán del hilo de sangre que de mis dedos emanará.
lulú: hubo un espacio largo y lento. lleno de luz donde el viento me cerró los ojos pero que yo seguía viendo. en un momento larguísimo se llenó mi mirada de polvo, de dolor, de bocadillos llenos de lágrimas, de bofetadas en la cara que dejan un rastro de rojo en el tiempo y todo el grito de mi alma engrandecido por la gravedad de la caída. sentí el frío del sena en toda mi piel. mis pechos se encogieron y mis muslos se contrayeron. ya no sentí dolor.
coco: el rincón será una escultura de sangre. un triángulo de glóbulos rojos que crecerá y crecerá siempre en la misma dirección haciendo cada vez el triángulo más grande y llenará de islas la esplanada de hormigón. las personas serán islas incomunicadas.

los reflejos del mundo

coco: lulú ¿porqué llegaste tarde anoche? ¿qué estuviste haciendo? ¿no te emborracharías de nuevo? ¿no te acostarías con uno de esos guarros? ¿no dormirías en una de sus mugrientas casas? ¿no olerías sus asquerosas sábanas como si fueran las tuyas? ¿no te revolcarías por la acera pensando que estás en el sena enviando todos tus recuerdos a la mierda? ¿verdad lulú?

lulú: no coco. no hice nada de eso que tú dices.

coco: y entonces ¿qué hiciste para llegar tan tarde?

lulú: estuve viendo los reflejos del mundo en las ventanas del metro.

11 carretes de 36

me muevo en un fluir malhumorado.
los días se presentan entre planes especiales y clarice linspector.
estoy revelando todas las fotos que he hecho en cuatro años. son aproximadamente 11 carretes de 36. no está mal.

jordi colomer y la repetición

es electrizante leer algo que escribió alguien ya hace tiempo y que ahora es tan cercano a tu modo de pensar y a tus intereses.
repetición, camino, viaje, lenguaje y transposición.
i love this game

Tota cosa sagrada ha d’ésser al seu lloc.
(declaració d’un indi pawnee recollida per Fletcher)

Un dels darrers projectes de l’arquitecte Rem Koolhaas consisteix en desmuntar una monumental sitja de gra típicament nord-americana per reconstruir-la, peça per peça, en terres europees, i així, un cop aixecada de nou, analitzar-ne les característiques i el funcionament en el Vell Continent.
Potser per compensar l’equilibri entre ambdós costats de l’Atlàntic, i malgrat que no existeix relació coneguda entre els dos projectes, Martin Kippenberger ha ideat instal·lar una de les característiques entrades art nouveau del metropolitain parisenc a qualsevol lloc d’alguna monòtona extensió glaçada de la península d’Alaska. El projecte ha quedat, de moment i com l’anterior, en comentari utòpic a revisar.
L’any 1992, i en aigües de l’Atlàntic, una expedició privada de submarinistes repescà els 1.800 objectes que van navegar quatre dies, i després naufragaren amb la tripulació i els viatgers del Titànic. Els hereus han tingut l’oportunitat de recuperar les humitejades pertinences familiars al cap de 80 anys d’imaginar-los en el fons de l’oceà. Abans, però, van haver de desembutxacar una modesta suma a la companyia subministradora, que podria cabussar-se de nou i rescatar els 47 vaixells de la corona britànica que provinents d’Egipte, carregats de sarcòfags i d’algunes mòmies, van anar a descansar al fons de la Mediterrània, molt abans d’amarrar a una sala del British Museum, o fer port a la cripta del 13 Lincoln’s Inn Fields, residència de Sir John Sloane. Si que desembarcaren a Londres, en canvi, els frisos del Partenó, periòdicament reclamats per les autoritats gregues, convençudes, només a mitges, que algun dia creuaran la mar en sentit de tornada. Més al sud, al nord de Lisboa, al costat d’un roc gegantí, hi ha un cartellet amb la següent llegenda: "Des de 1851, adorna els jardins de Sintra, residència estival dels monarques portuguesos, aquest roc que passejà les seves 14 tones al llarg del camí que, des de la llunyana Xina, el portà fins ací".
Sitges de gra, entrades del metropolitain, rellotges, joies i ferralla del Titànic, sarcòfags, mòmies, frisos del Partenó i un roc de 14 tones, a segles de distància, s’han desplaçat d’un lloc a un altre. L’anomenada civilització occidental ha il·lustrat l’enciclopèdia a base de portar el món a casa, i comprovar-ne les mesures. La ruta natural –ho sabem- va dels "Orients" a Occident. Koolhaas, en el cas citat, prefereix limitar-se a l’ampli escenari del propi Occident per dramatitzar-hi la història del fill pròdig (els EUA) de retorn a la casa d’Europa. Una odissea potser irònica, com l’acció de Kippenberger, que localitzant al desert de glaç l’entrada del metro parisien, en multiplica la càrrega cultural, aboleix tota idea funcional i apunta el viatge cap al no-lloc. Robert Smithson advertí d’alguns dels perills que es podien trobar en aquest trajecte: "Entre el lloc (site) i el no-lloc (non-site) podem caure en ‘llocs’ amb poca organització i sense direcció". En rigor, en els dos projectes esmentats el gest de trobar o desplaçar un lloc, tot i ésser important, no és central, és més aviat el desplaçament de l’objecte el que protagonitza l’acció. Un altre alemany, Wim Wenders, a Tokio-Ga, un film d’homenatge al mestre japonès Ozu, rodat amb una petita càmara portàtil, relatava un altre viatge que quasi és idèntic: al centre de Tòkio veiem una hàbil construcció de bigues metàl·liques reblonades de 300 m. d’alçada, una rèplica exacta, a escala real, de la Torre Eiffel, un doble clònic plantat en plena metròpoli japonesa, com un mirall colossal de cara a París. Una cosa fora de lloc, com aquesta imatge especular, cobra sempre estatut de realitat a Slumberland, el país dels somnis de Little Nemo, fundant un sistema lògic, tan veritable com qualsevol altra lògica. En un dels somnis, el dictador del planeta Mart instaura un règim de control omnipotent de les paraules, pel qual els ciutadans han de pagar una mena d’impost per cada cosa que volen dir. Cada mot té un preu i l’ús d’adjectius o de paraules sentimentals, doncs, esdevé completament prohibitiu. A Tòkio, el preu a pagar pel nom de la famosa torre els va decidir a canviar-lo: la Torre Eiffel de Tòkio es diu, lògicament, Torre Tòkio, el qual la fa substancialment diferent. Canvis de lloc, però també canvis de nom: dues coses que fan canviar les coses. Donem per bo el llarg camí que ens ha conduït fins aquí.
L’escultura, avui, pateix d’un nom fora de lloc, un nom que denota menys del que realment abasta, i que ens obliga a tancar-lo entre "cometes" més del que caldria. Avui, el lloc és múltiple, i cada habitació closa (encara) a l’interior d’una disciplina, condemnada a esgotar l’oxigen. Si el lloc de l’escultura, avui, és el lloc personal de les amalgames i dels desplaçaments, un lloc d’intensa confluència, el seu nom, desplaçat respecte d’ell mateix, no li correspon. Cal que s’hi apropi amb urgència i que s’estengui definitivament, amb un ús més ambiciós i obert. És a dir, que el nom es posi a lloc. Si al contrari, esdevé una càrrega, haurem de deixar caure el nom d’escultura, tancat, al fons de l’abisme. I trobar-ne un de nou.
Jordi Colomer. Barcelona, 1996

idensitat 07

idensitat 07

bob, samuel, clarice y la lluvia.

hoy he leído, así en plan rápido, que bob wilson (a sus pies) no habla nunca de la interpretación de sus creaciones.
he leído también que así lo hacía a su vez samuel beckett (a sus pies).
estoy harto de las palabras.
la acción debería ser sudor y temblor.
además clarice lispector y su "aprendizaje o el libro de los placeres" me tienen roto.
dejaré las trizas descansar durante un rato en el suelo mojado de un día desagradable de madrid.

bestué-vives

david bestué y marc vives son de barcelona y hacen acciones.

"acciones en mataró"

"acciones en casa"

"acciones en el cuerpo".

yo estuve allí.

acciones, microacciones, ...

uno no sabe muy bien qué ha pasado.

tuve la misma sensación que cuando vi al señor roger bernat en lalalalalalala.

1.- ficción. todo toma un cariz de pantomima, de ficción que dota al propio espectáculo de cierta distancia con lo que está pasando. te pone en alerta. "hay algo de esto que no es verdad".

2.- humor. no se toman en serio. las acciones no van teñidas de la seriedad y supuesta profundidad de las acciones tradicionales.

3.-repetición. la concatenación de acciones es implacable. la velocidad a la que pasan las cosas produce una continua curiosidad por lo que vendrá. "¿y ahora qué?".

4. cotidianeidad. todo es muy banal, cotidiano, "underground" como dicen ellos. te transporta a una familiaridad con lo que ves.

en resumen: magnífico, imprescindible.

recuerda

en el principio es el sueño de lulú.
en realidad se trata de lulú que va en busca de un sueño.
pepe recuerda a lulú.
y el sueño que se repite.
coco recuerda a lulú.
y el viaje de lulú en tren y un hombre con barba que le predice el futuro. el futuro se funde con la memoria de cuando lulú se tiró al sena para enviar todos los problemas a la mierda.
y lulú que se pone una casa en la cabeza y conoce a coco, que le da entre pena y morbo.
lulú recuerda a coco.
y a lulú le pegan y corre y corre hasta que llega al jardín simétrico donde está pepe.
pepe recuerda a coco.
y pepe le explica a lulú que está construyendo una maqueta de dios.
pepe recuerda a lulú.

brus

rabia

círculos

hablar, pintar, es en vano.
haces círculos alrededor de la rabia.

del otro

girar la esquina.
ver un bar. caña.
caña.
ver, con tacto desagrable,
el tiempo del otro pasar.

el tuyo muere en tí.

búsqueda

marías.

tu rostro mañana. se celebra una fiesta a la que el protagonista está invitado. en la fiesta, a la que sólo conoce al anfitrión charla amigablemente con los diferentes invitados. finalmente, a partir de la amistad que le une con el anfitrión, decide quedarse a dormir en la casa donde se ha celebrado la fiesta. antes de ir a dormir el anfitrión le pregunta qué le ha parecido la fiesta -le responde que bien-, qué le han parecido los invitados -bien- sí sí, pero qué tal éste o aquél, bueno...el anfitrión le va preguntando más y más acerca de cada uno de los invitados.
la capacidad de ciertas personas, si no de todas, de mirar y mirar y descubrir con la mirada cosas que no veías anteriormente. ver más adentro. conocer cosas de las personas con tan sólo conversar con ellas. saber si alguien mataría al cabo de 5 minutos de haberles conocido.
la búsqueda analítica.

bolaño.

los detectives salvajes. hay una búsqueda. la búsqueda como leit motiv de la novela. exite una especie de vagar infinito sobre la pista de un tremendísimo personaje que es cesárea tinajero. magnífica caracterización en pocas palabras.
1.- la búsqueda de los sueños es infinita. cuando los consigues se destruyen y se forman otros.
2.- el conocer a las personas es una tarea imposible. por mucho que se hable, se diga, se piense, se vea, estás lejos de la vida. la realidad es no es presentable. todo son re presentaciones. la novela es una forma de representación.
3.- el enigma es un modo de continuar. sólo se busca cuando hay curiosidad. la curiosidad como forma de vida. el origen de la búsqueda.
la búsqueda desesperada.

antonioni. (gracias a paul galindo, que me lo recordó) .

blowup. además de muchas otras cosas, aparece un fotógrafo que al revelar unas fotografías que ha hecho sin intención, empieza a sentir curiosidad (la búsqueda) por una mancha en uno de los lados de la fotografía. empieza a ampliar (a ver más) las fotografías. y más y más. finalmente descubre que la mancha que tanto le ha intrigado es un cadáver. mediante un instrumento técnico descubre algo que permanecía oculto y que no podía ser descubierto si no era mediante un cambio en la escala.
la búsqueda técnica.

erice.

el sol del membrillo. antonio lópez pintando y luego dibujando el membrillo del jardín de su casa. día día se da cuenta que no le da tiempo, que el membrillo está vivo y se mueve, y se pudre sin que el pintor sea capaz de re presentarlo. la vida va más ápida siempre que su representación. el arte no es en tiempo real. antonio lópez trata de dibujarlo todo. todo es inabarcable.
la búsqueda imposible.

pepe y lulú colocando piedra sobre piedra

pepe: y qué es lo que hacemo ahora lu?
lulu: no sé pepe. no sé muy bien, la verdad. hemos llegado hasta aquí, yo he viajado en tren, he cambiado de casa, he conocido a hombres, demasiados. un día corrí no sé aún muy bien porqué y me metí en este jardín simétrico. te encontré aquí, agachado, colocando piedra sobre piedra.
pepe: yo te ví venir a lo lejos y me dije: esta chica trae un problema consigo.
lulú: ¿cómo recuerdas tú a las personas pepe? No te sucede que cuando piensas en alguien, o cuando sueñas con alguien, le piensas haciendo algo. O no se trata tanto de que esté haciendo algo sino que ese algo cuadra con la persona, que conecta totalmente con lo que hace y es. el recuerdo a menudo es más sabio que el pensamiento. te ordena y te dice cómo son las personas.
pepe: ¿cómo aparezco yo en tus sueños?
lulú: colocando piedra sobre piedra.
pepe: estas piedras...estoy harto de ellas. pero no puedo dejarlas a las muy cabronas.
lulú: es raro porque siempre te quejas de ellas y en cambio no lo dejas nunca.
pepe: se trata de una acción casi animal. me relaja. cuando coloco la piedra y el mortero todo lo demás se desvanece. soy como una especie de máquina que no piensa, que no vive, sólo trabaja. y lo curioso es que eso me gusta. eso es lo que me llena de vida. creo que si no hubiese sido por esa alienación a la que me somete el muro no hubiera podido sobrevivir este último año.
lulú: ¿como vives? quiero decir,...¿de qué comes?
pepe: la gente me da limosna. sobretodo coco. coco me trae todos los meses una compra entera que guardo en mi neverita. hay meses que trae tanta comida que no me cabe y tengo que comerme todo lo que no cabe en la neverita en sólo tres o cuatro días.
lulú: ¿porqué hace eso coco? desde hace cuánto hace que te trae comida?
coco: no sé. un día durmió aquí conmigo, en la ladera, bajo los cartones. no sé qué le pasaba pero desde luego estaba muy triste. tenía un navajado en el costado. yo no pregunté porque uno nunca sabe qué le pasa a la gente y a menudo es peligrosa cuiando se les pregunta. yo en general no pregunto, me limito a escuchar. soy una oreja. una oreja enorme que coloca piedra sobre piedra.

boli

pintamos todo un cuerpo con un boli bic.
¿a qué viene esa obsesión por los dibujos sobre la piel?
hacemos las cosas para saber qué son.

teatro imaginario

Amal Kenawy III journey III 2005




Amal Kenawy III the room III 2005





Amal Kenawy III frozen memory III 2006



Amal Kenawy es egpcia, vive en el cairo. Durante ocho meses estuvo trabajando en una obra de teatro imaginaria de trozos de cuerpo (como siza, ¿a qué viene esa obsesión por los desmembramientos?) y además dice cosas como esta:

"Memory is guide. Receptacle of all things true and twisted, past and evolving, memory keeps its own parallel track of life. It grapples with what the days and years bring, resonates with everything we sense and experience. It overpowers, pre-empts. "

además se interesa por kentridge.

la lulú de coco.

coco: lulú tendrá metro sesenta. es pequeñita. pero no da sensación de baja. más bien de delgada. es muy delgada. viste habitualmente de negro. ojos negros. lleva un corte de pelo a la moda, corte francés. habla como pausada pero yo no diría que es lenta. tiene los ojos muy grandes que le hacen la cara como ingrávida, como si no tuviese nada detrás de esos ojos enormes. es como desvalida, como si quisieras abrazarla pero después no, después da una sensación de frialdad que da un poco de miedo. es arisca. no habla mucho pero cuando tiene el día contento no para de hablar y parece otra persona. en ocasiones me ha estado hablando durante media hora sin parar, casi sin coger aliento, parecía que se iba a ahogar y que la fuerza y la ilusión la iban a dejar sin fuerzas. a lo mejor lo hacía porque después se podía pasar semanas sin dirigirte más de dos o tres palabras. es curioso pero a veces compartes casa con personas a las que no hablas. o al menos les hablas mucho menos que a tu compañero de trabajo, o incluso al portero. nuestro portero es muy pesado y cada tarde te engancha y te explica todo lo que no ha podido hablar en toda la tarde. porque hay personas que no pueden estar sin hablar mucho tiempo, como si necesitasen sacar sonido. como si hubiese una necesidad de llenar el silencio. a lulú eso no le importaba. podía estar a tu lado y no hablar en horas. al principio me incomodaba un poco pero después me acostumbré. imagino que era una manera de enfrentarse al miedo. yo creo que lulú tenía miedo al mundo. un miedo sutil pero miedo al fin y al cabo. como si le hubiese pasado algo muy fuerte cuando pequeña. algo con su padre o alguna mala experiencia con un novio o algo de ese tipo. yo creo que me empezó a gustar una noche que llegué a casa tarde, borracho, y ella estaba en la cocina mirando al vacío, con un vaso de leche entre las dos manos y una marca en los labios como si acabase de bebérselo. no se movió ni me miró cuando llegué. sólo llevaba puesta encima una bata. se lo noté porque se le veían un poco las tetas. estaba descalza aunque hacía frío. le pregunté si estaba bien. no me respondió. encendí un cigarro y me senté a su lado. me lo fumé mientras miraba el vaso de leche vacío entre sus manos. tenía unas manos largas y blancas con las uñas pintadas de rojo. odio la leche sola. no puedo ni olerla pero aquella noche no me importó el olor, incluso me gustó al haberse mezclado un poco con el olor de lulú. me acabé el cigarro y me fuí a dormir. no nos dimos las buenas noches.

espacios

luc courchesne. "lieux/places" 2006

www.pfoac.com/artists/lc-inventory-english.htm

el poeta resumen

1. lulú sueña.
2. lulú despierta y cuenta su sueño. (como cuando haneke pone dos veces la muerte del cerdo en el video de ben).
3. tren. lulú habla con un viejo que le explica su futuro. el viejo tiene la barba blanca y la cara huesuda. se parece al tipo este que se pasea por los barrios de malasaña y por las conferencias de todo tipo de materia. es omnipresente e impertinente. le llaman el profeta.
4. lulú busca casa. coco es su casero. vive con él. él la escoje a ella entre tres aspirantes a la habitación. coco dice que se decidió por ella por su culo. le dio entre pena y morbo.
5. coco visita el primer sábado de cada mes a pepe en un solar a las afueras. le lleva comida. le da entre pena y asco.
6. pepe construye un muro desde hace años. él dice que es la maqueta de dios. vive de limosnas.
7. coco se enamora de lulú. le ancla en su memoria. coco tiene su habitación llena de hilos.
8. un día lulú corre y corre hasta llegar a un jardín simétrico. allí está pepe.
9. lulú duerme en la maqueta de dios.

atlas

Le Corbusier decía que el dibujo niega el muro sobre el que se pinta. entonces, ¿a qué viene esa obsesión por los dibujos sobre la piel?

La memoria es un modo de dibujar la realidad. Nuestra realidad se construye a partir de la relación con lo existente y lo recordado.
Nuestra intención se centra en la representación del espacio, de la ciudad, a partir de métodos que no se rigen por sistemas establecidos. La memoria y la re-presentación de la memoria mediante la transmisión de experiencia.

1.- recuerda

2.- dibuja sobre el otro el camino de tu memoria. el camino que te ha hecho, el que te ha definido, el de tu niñez, el de tus sueños.

3.- fotografia el dibujo sobre la geografía del otro.

4.- haz el mismo proceso pero a la inversa.

atlas: www.pkmn.es

apart

hay un momento en que suena "apart" de los cure y hay un vídeo de animación.
y todo es precioso.

repetición robert smithson

SpecchiSlegalabandiera, Reggio Emilia 24 April 1997 - 24 May 1997.

gruppo a12

http://www.gruppoa12.org/

lulú y pepe

pepe: ¿lulú? ¿es ese tu nombre?
lulú: sí.
pepe: no creo que sea tuyo. te lo habrán puesto.
lulú: los nombres son de uno y de nadie más.
pepe: mujer...
lulú: yo tuve una vez un novio que no tenía nombre. le conocí en una bolera. él tiraba sólo en la pista que estaba a nuestro lado y lucía uno de esos zapatos horribles de bolera blancos y negros. ¡pero el tio raro los tenía grises! completamente grises. muy extraño...
pepe: yo nunca he jugado a los bolos....
lulú: yo estaba con unas amigas y al terminar me esperé sentada en uno delos bancos que estaban un poco por encima de las pistas, viéndole tirar, hasta que terminó. la verdad es que ni siquiera era bueno, pero estaba allí, solo, con sus zapatillas grises de bolera y sentí una especie de...
pepe: ¿ternura?
lulú: sí. quizás era ternura.
pepe: 'no entiendo esa cosa de las mujeres de enamoraros del que os da pena!
lulú: eso no es cierto. no es pena, es ternura. además, ha sido la única vez que me gustó un chico que me producía ternura. todas las otras veces eran unos capullos integrales.
pepe: a eso me refería.
lulú: bueno, da igual. lo que fué más raro es que cuando ya acabó y le pregunté si me invitaba a tomar una copa, me dijo -vale- sin más explicaciones y después en el bar cuando le pregunté por su nombre se limitó a mirar a su whisky con cocacola y se quedó callado.
pepe: no te oiría.
lulú: eso pensé yo, pero al volver a preguntárselo ya en la cama -la verdad es que creo que al cabo de no más de una hora estábamos follando, chica fácil- volvió a tener esa reacción. a quedarse callado mirando al vacío.
pepe: a lo mejor era sordo.
lulú: no creo...
pepe: ¿cómo se llamarán dos enamorados sordos?
lulú: me imagino que sólo se podrán llamar tocándose.

guy debord is so cool

Apparition: The Today Show, NBC, December 31, 2004
Matthieu Laurette

baba

lulú: y mi corazón se hizo baba. no tenía hambre.

maleta

lulú:

cosas que he metido dentro de la maleta:

4 camisetas interiores.
2 camisetas de manga larga. las dos son negras.
3 jerseys. uno rojo, uno negro y otro beige.
2 pantalones. los dos son vaqueros.
3 pares de calcetines.
4 bragas. hay unas muy bonitas que me regalo un ligue: es verde con con fresas rojas. dos de ellas son tangas.
1 par de zapatos. los otros los llevaré puestos.
3 sujetadores.
1 neceser. en su interior un cepillo de dientes, pasta de dientes, peine. no uso colonia. desodorante, lápiz de labios, pastillas para el dolor de cabeza. he quitado la cocaína del bote de crema. conseguiré en madrid.
1 foto de mi madre cuando era joven. aparece en un bosque, al lado de dos pinos. ella está de espaldas, desnuda, caminando, como si la foto hubiese sido hecha por alguien que no la conociese y la hubiese encontrado así, en la mitad de un camino. parece triste. ella la guardó muchos años dentro de un libro que leí hace tiempo, en la página 142. en esa página empezaba un capítulo que se llamaba "delito". la cojí sin decírselo. creo que ella había olvidado que existía.
1 espejo.
1 caja de cds. sobre todo clásica. y además uno de the cure, the clash, the smiths y the cardigans.
3 libros: "hambre" de knut hansum, los relatos de truman capote y "el lobo estepario" de herman hesse. el de hansum y el de capote por leer, el lobo estepario porque no viajo sin él.
1 caja de madera con incrustraciones que imitan joyas preciosas con pendientes, anillos y collares.
1 bolso rojo, de cuero. llevo otro en la mano.

pepe y coco

pepe: recuerdo cuando pasaste por aqui la última vez.
coco: sí. fué un momento.
pepe: sí. estabas cansado. tu cara ha engordado y pero tu expresión es más seria.
coco: es que estoy más serio. últimamente estoy pensando en lo que he hecho en un año. veo todos las líneas que he trazado, las chicas que he conocido, los viajes,...y ¿sabes? me da la impresión que no he hecho nada. cuando miro no veo nada. la nada.
pepe: yo he puesto unos dos quilómetros de piedra en un año.
coco: ¿dos mil metros? no está mal.
(se mira el muro, lo toca, lo observa, gira al otro lado del muro y habla desde allí).
coco: la verdad es queno se ve mucho cambio desde hace un año.
pepe: el cambio está dentro.
coco: ¿que vas a hacer cuando llegues al límite de tu solar?
pepe: no lo sé...creo que lo tiraré.
coco: ¿qué? ¿vas a tirar el muro?
pepe: sí. lo tiraré.
coco: no se te ocurra! estas loco! es todo lo que has hecho durante estos cinco años. te llevo trayendo comida cada mes y he ido viendo cómo todo esto se iba haciendo realidad, todo desde aquél día, ¿pero ahora me dices que cuando llegues al límite del solar vas a tirarlo?
pepe: sí. no vale la pena mantenerlo.
coco: y cuando lo tires, cuando ya no haya nada, cuando todo esto sea escombro?
pepe: empezaré de nuevo.
...
pepe: ayer pasó por aquí una chica. una chica muy guapa, por cierto. preguntó por tí.
coco: ¿por mí?
pepe: sí. le dije que no estabas. que hacía más de dos semanas que no aparecías por aquí. que por eso mismo no debía faltar mucho para que vinieses.
coco: una chica preguntando por mí. aquí...
pepe: dijo que su nombre era lulú.
...

hamishversusrepetición

hamish fulton se dedica a caminar.
el caminar como experiencia estética.
pero creo que el caminar no es un arte. es experiencia.
la cuestión es como re presentas ese caminar.
el caminar es un arte para tí -sólo para tí mismo, en tí-.
el re presentar ese caminar es un arte para los demás.
el arte se define por algo que has hecho para tí y conecta de algún modo oscuro con alguien en el otro lado. el receptor.
el arte sin receptor no es tal. es experiencia.
la inútil búsqueda de la representación de la vida
es lo que ha colmado millones y millones de mentes creadoras.

memoria de coco

coco: lulú estaba buscando piso. cuando entró noté que había llorado. tenía un aire de chica desvalida y dura a la vez que me atrajo desde el principio. debía tener unos veinticinco o veintiseis años. me gustó. tenía el pelo cortado a la moda y con una mecha azul en uno de los laterales. en realidad el pelo lo tenía un poco lacio pero bonito. me habló duro; debía haber tenido que ver mil habitaciones antes que ver la que alquilaba yo. el alquiler en madrid es una locura y la gente acaba durmiendo en habitaciones diminutas y sucias por un dineral. yo nunca he tenido ese problema: heredé un piso en el centro de madrid al que me trasladé a los 18 años. ahora ya vivo con mi novia en argüelles. no preguntó nada. sólo miró la habitación un segundo, le dije el precio, dió un vistazo a la cocina y al baño que tenía que compartir con tres personas más -dos chicos sudamericanos y una sevillana- y dijo -me lo quedo-. le bajé el precio por que tenía un buen culo y por que había llorado. me dió entre pena y morbo.

viscosa

lulú mirando el cielo.
fué en el viaje que hizo a parís a los 19 años.
cuando se cayó del puente.
y se dejó llevar por el sena durante unos metros
que para ella fueros años.
y en los que envió todas sus dudas a la mierda.
el sena estaba asqueroso pero a ella eso siempre le dió igual.
el agua era viscosa.

la llave del corazón que se encontró en el tren iba bien
cogida a su mano derecha. no la soltó en todo el trayecto.
quizás fue esa fuerza sobre la llave la que permitió (o propició)
todo lo que le pasó en el camino de regreso.
todas las cosas siempre pasan en el camino de regreso.

características

lulú nació en el barrio de la sagrera, barcelona.
pepe nació en la calle de la madera, madrid.
coco nació en cuenca. en el casco histórico.

lulú tiene 23 años.
pepe 56.
coco 40.

lulú es morena. corte francés. ojos negros.
pepe es calvo. ojos castaños.
coco es moreno. pelo corto. ojos verdes.

lulú lleva unas alas de libélula.
pepe una escalera.
coco lleva una cuerda.

chupa chups

lulú está organizando su vida. estaba sola.
de niña caminaba con un chupachups siempre en la boca y su madre siempre la chillaba por miedo a que cayese y se lo clavase en la garganta.
lulú en vez de clavárselo se lo restregaba por un bonito abrigo verde y después se lo volvía a poner en la boca saboreando las pelusas.
lulú está organizando su vida. pero tiene dudas.
todos tenemos dudas.
lulú sueña que viaja por el sena boca arriba. viendo las nubes.
allí parece que las dudas se van.
allí las dudas se van a la mierda.

desen siza t -un borrador-

he vuelto del viaje.
nunca las cosas suceden como las pensamos, como las organizamos, como las estudiamos durante horas. eso está bien.
siza no me ha convencido. por mucho que paseaba por las piscinas de leça de palmeira, por el restaurante (ellos le laman casa de chá), por la universidad, el pavellón carlos ramos, por serralves, ...siza no me ha convencido.
cuando francis bacon explicaba el modo en que pintaba, explicaba cómo de alguna manera él hacía y hacía, pintaba frenéticamente o mansamente, con lentitud o parsimonia (no creo que pintase lento en su vida), el caso es que en un momento dado, no sabía como (antonio lópez tampoco), sentía que aquello estaba bien. que había algo allí que le atrapaba y le llevaba a otra parte, a un lugar sin fronteras.
no es raro. a muchos les pasa y es lo que llamamos instinto.
en mi caso -y en el caso de mucha gente, me consta- se produce a su vez cuando contemplo algo que me gusta, que me atrapa y que, sorprendentemente, te da ganas de hacer algo parecido. el arte lleva al arte.
me pasó en el cementerio de igualada de miralles.
me pasó en la iglesia de la haya de aldo van eyck.
y en el kunsthal.
y poca cosa más. la arquitectura no abunda.
con siza no me pasó. por muchas espectativas que había puesto al leerle, al mirarle en las revistas, al, sobretodo, verme tan reflejado en los escritos que tan delicadamente edito carles muro. no me pasó.

con miquel mariné antes de partir hablamos sobre sus dibujos, sobre lo preciso (él utilizó esta palabra) que era dibujando, del formato que utilizaba, de dónde se colocaba para dibujar y de lo extraño que era su continuo dibujar las cosas desde el aire. decíamos que viendo sus dibujos se podía pensar que siza trabajaba en dos ámbitos: la abstracción de la persona, donde él mismo aparecía dibujado de cuerpo entero desde su punto de vista, cosa imposible sin abstracción de la posición y una segunda escala, más subjetiva, donde el mundo de los detalles aparecía en toda su magnitud -con precisión-.
visitando su obra han aparecido otras cosas -la arquitectura es presencia-.
hay un trabajo enorme en la obra que he visto (añadamos el centro de arte contemporáneo de santiago de compostela) del espacio y su control. a medida que cronológicamente va construyendo obras de mayor tamaño e importancia se puede observar ese continuo intento de control, moldeo y tensión, llegando a forzar los espacios, experimentando con las estancias.
en la fundación serralves se lleva este trabajo al extremo.
la tensión espacial siza la ejecuta mediante giros inesperados, reducción de altura, contínuos juegos geométricos ( él en uno de sus textos dice: "arquitectura es geometrizar") en los diferentes paramentos, llegando a ser obsesivo en los techos.

después, claro, hay todo un trabajo con los detalles que es una maravilla. sólo hay que fijarse (ya me lo advirtió miquel) en las escaleras.

lo que sucede es que en todo ese juego, esa libertad absoluta para moldear los espacios, para moldear el vacío ( no sé porqué pero me ha recordado mucho a chillida y, eso lo pienso ahora, dibujaban parecido. las superposiciones, la línea, la precisión temblorosa) hay algo que ya no te deja entrar, algo completamente acabado. yo no he encontrado esa cualidad que tantos otros admiran del instante construido en siza. como si él ya hubiese hecho el trabajo por ti, como si no te dejase ilusionarte con las posibilidades del proyecto. todo es demasiado concreto y perfecto.

entre los dos extremos que van de la perspectiva caballera al mango de la puerta me falta un espacio para la pasión.

cuando uno viaja y trabaja en cosas visuales

dibujo
perejaume dibuja sobre un plano el camino hecho por dibujo de federico garcía lorca.

boceto
víctor erice rueda unas tomas de antonio lópez pintando la ciudad de madrid desde una loma, y las llama "bocetos".

gandules
le corbusier dice: "cuando uno viaja y trabaja con cosas visuales -arquitectura, pintura o escultura-, utiliza sus ojos y dibuja a fin de fijar en lo hondo de su experiencia lo visto. Una vez recogida por el lápiz , la impresión se queda definitivamente: asentada, registrada, inscrita. La cámara es una herramienta para gandules, que se sirven de una máquina para que vea por ellos."

monumentos
siza en una terraza de roma se toma un café y piensa: "cuántos monumentos por visitar y cuanta felicidad al dibujar a un abuelo, enfrente".

los dibujos sobre la piel

¿sería posible desdibujar la línea que separa tu vida de tu quehacer?
sería posible emprender un viaje y que ese viaje fuese monotemático. o no, más bien, temático a secas. que el viaje uniese sin ningún tipo de continuidad diferentes puntos de interés, diferentes focos que establecieran un vínculo sólo por proximidad. ¿qué es el collage sino unir soledades?
es como cuando en un cuadro de uno de los alemanes, te das cuenta que lo pintaron en dos tiempos. pintó y se fué a leer, o a tomar un café o a emborracharse, o ni siquiera eso que sería muy romántico sino que simplemente se fué a dormir y al día siguiente claro, ya no somos los mismos, pues se puso a acabar el cuadro. y te das cuenta que son dos personas diferentes los que han pintado, y la pintura segunda se superpone sin ninguna gana de unirse con la primera. como cuando pintas encima de una imagen del periódico, como cuando algunos de estos pintores cogen un cuadro antiguo y pintan encima.
la superposición de dos mundos separados conformando una nueva realidad por proximidad, no por unión.
entonces, no sería ya desdibujar la línea que separa tu vida de tu quehacer. la línea no se desdibuja, se marca, se nota, pero lo que no hace es separar las cosas que giran alrededor, no niega lo que tiene al lado, con-vive con ello.
¿sería posible dibujar las lineas de tu quehacer?
¿sería posible dibujar las lineas de tu vida?
lecorbusier decía que cuando uno dibuja sobre un muro lo que hace es negar el propio muro, es eliminar la materia, aligerarla. lo hizo en los murales de la casa de eileen gray.
¿a qué viene entonces toda esa obsesión por los dibujos sobre la piel?

sigo

pepe: ¿sabes? hay ocasiones en que todo se viene encima, sin esperarlo, sin querer.
lulú: sí. a veces.
pepe: hay tardes que aquí, solo, colocando piedra sobre piedra, sin parar,...no veo exactamente qué es lo que quiero conseguir con todo esto.
lulú: ¿Y entonces, qué haces?
coco: sigo.
...
coco: sigo. trato de ser lo más honesto conmigo mismo. hay una cosa que no soporto de las personas, y es la honestidad. pero no lo honesto que eres con los demás, sino lo honesto que se es con uno mismo. la gente se miente sin parar. mienten constantemente a su propia cabeza, convenciéndose que lo que dicen a los demás son aquellas cosas en las que crees, cuando en realidad es una cadena que primero les hace mentirse a sí mismos y después esa mentira pasa a los demás en forma de verdad enmascarada.
lulú. no he entendido nada.
coco: da igual.
lulú: no, no da igual.
coco: sí que da igual, no escuches al viejo, no para de decir tonterías. sólo quiere que alguien le escuche. quiere sentirse escuchado. quiere una oreja, un lóbulo de oreja que se estremezca cada vez que él habla. no quiere decir nada, sólo que lo que diga se escuche.
lulú: a mí me gusta escucharle.
pepe: sigo.